martes, 21 de diciembre de 2010
lunes, 20 de diciembre de 2010
XMIQUITA. Antonio Medíz Bolio
¡Ay Jesús! ¿qué es esto? miren cuanta gente
si lo sé, no entro así de repente.
Estoy atontada, ni sé dónde entré,
Salí de mi casa y me fuí en la plaza
jan hice mi compra y ahorita me voy
a gustar la fiesta que dan aquí alado.
¡Ay! después de todo ni me han invitado
pero ¡qué me importa!
les digo quien soy y no hay cuidado.
Soy una mestiza, mi nombre es Micaila,
y así me decía mi finada Abuela,
pero todos me dicen Xmiquita
como me decían cuando era chiquita.
Aquí donde ustedes me ven, soy muy instruída,
tengo ido a la Escuela junto con mi hermano;
aprendí aritmética, mucha Geografía
y hasta toco el piano..
Hablo Casteano" más mejor que muchas
de esas xla catrinas que hoy ni me saludan
que porque son finas...
y cortan sus polcas, y se ponen sombreros
¡ay arredoballa! o mejor prefiero
ser una mestiza, que es lo que más quiero.
Por parte de Madre ¡soy India Repura!
y de eso me viene ser un poco oscura,
pero a mucha honra,no me dá verguenza,
sino que al contrario, porque si uno piensa
en lo que sobre esto dicen en la historia,
ser Indio resulta ¡jach una gloria!
Por parte de Padre si soy blanca entonces;
mi abuelo que vino de lejos era un Español
y de eso me viene tener cierta gracia
y no ser tan lacia de mi pelo.
Y estoy orgullosa de ser mesticita
y no se decirles a ustedes ahorita,
si Española o India cuál me gusta más,
ah pero eso sí, yo siempre presumo
de que soy de aquí.
Cuando algún malcrido de esos que ya saben
se me queda viendo y al pasar me dice:
Xumita, Coox, no mas lo oigo
y ya le estoy diciendo
¡eh! Tú sí que eres tonto
¿qué te vas creyendo?
¡Yo no soy de pueblo, soy de Mérida Box!
Como Yucatán, soy alegre y limpia,
tengo mi casita de ripio y de paja
toda pintadita,
tiene su portada, tiene su solar..
cada día me baño
y es tan fría el agua cayendo del caño,
y es cosa tan linda oler a jabón,
tal parece que una se libra del daño
y que el agua fría lava el corazón.
Bañada y contenta canto jach de gusto
me voy en mi piedra, me pongo a moler,
cuando mis hermanos llegan, como es justo
saco las tortillas y les doy de comer.
En la tardecita me voy a mi hamaca
me doy de mecidas, huelo la albahaca
y hasta me jach duermo de gusto y placer.
En la nochecita, me visto, me arreglo
pongo mi rebozo, me salgo a pasear,
luzco mis zapatos, mi rosario nuevo
y a veces me atrevo
que el viento ciña mi hipil.
Entonces me dicen cosas los muchachos
y yo muy furiosa les hago mutz-ich...
Blanca es la Ropa que llevamos puesta
y que resplandece con el almidón,
y quiza por eso es blanca esta tierra,
¡tierra de alegría, tierra de ilusión!
Por algo debajo de los campos secos,
en que por encanto verdean los elotes;
y como oscuros ríos corren los cenotes
limpios, como el alma de los Yucatecos.
Y no se que tiene esta mi Tierrita
que a todo el que viene lo amarrra y lo invita
a quedarse siempre, siempre aquí...
A los extranjeros les gusta de un modo
que ya mero mero se quedan del todo.
La verdadyo gozo cuando oigo decir
-bebí agua de pozo, no me puedo ir-
(con voz apresurada)
¡Ay! pero ya es tarde, ya me jach tardé,
y tengo que llegar temprano pa la jarana
mi lugar se encuentra...
si uno no esta allí antes de las siete, ¡ay!
...soy mas charlatana, no se quien me mete,
¡Ay María Santísima! ¡ qué barbaridad!
si lo sé, no entro así de repente.
Estoy atontada, ni sé dónde entré,
Salí de mi casa y me fuí en la plaza
jan hice mi compra y ahorita me voy
a gustar la fiesta que dan aquí alado.
¡Ay! después de todo ni me han invitado
pero ¡qué me importa!
les digo quien soy y no hay cuidado.
Soy una mestiza, mi nombre es Micaila,
y así me decía mi finada Abuela,
pero todos me dicen Xmiquita
como me decían cuando era chiquita.
Aquí donde ustedes me ven, soy muy instruída,
tengo ido a la Escuela junto con mi hermano;
aprendí aritmética, mucha Geografía
y hasta toco el piano..
Hablo Casteano" más mejor que muchas
de esas xla catrinas que hoy ni me saludan
que porque son finas...
y cortan sus polcas, y se ponen sombreros
¡ay arredoballa! o mejor prefiero
ser una mestiza, que es lo que más quiero.
Por parte de Madre ¡soy India Repura!
y de eso me viene ser un poco oscura,
pero a mucha honra,no me dá verguenza,
sino que al contrario, porque si uno piensa
en lo que sobre esto dicen en la historia,
ser Indio resulta ¡jach una gloria!
Por parte de Padre si soy blanca entonces;
mi abuelo que vino de lejos era un Español
y de eso me viene tener cierta gracia
y no ser tan lacia de mi pelo.
Y estoy orgullosa de ser mesticita
y no se decirles a ustedes ahorita,
si Española o India cuál me gusta más,
ah pero eso sí, yo siempre presumo
de que soy de aquí.
Cuando algún malcrido de esos que ya saben
se me queda viendo y al pasar me dice:
Xumita, Coox, no mas lo oigo
y ya le estoy diciendo
¡eh! Tú sí que eres tonto
¿qué te vas creyendo?
¡Yo no soy de pueblo, soy de Mérida Box!
Como Yucatán, soy alegre y limpia,
tengo mi casita de ripio y de paja
toda pintadita,
tiene su portada, tiene su solar..
cada día me baño
y es tan fría el agua cayendo del caño,
y es cosa tan linda oler a jabón,
tal parece que una se libra del daño
y que el agua fría lava el corazón.
Bañada y contenta canto jach de gusto
me voy en mi piedra, me pongo a moler,
cuando mis hermanos llegan, como es justo
saco las tortillas y les doy de comer.
En la tardecita me voy a mi hamaca
me doy de mecidas, huelo la albahaca
y hasta me jach duermo de gusto y placer.
En la nochecita, me visto, me arreglo
pongo mi rebozo, me salgo a pasear,
luzco mis zapatos, mi rosario nuevo
y a veces me atrevo
que el viento ciña mi hipil.
Entonces me dicen cosas los muchachos
y yo muy furiosa les hago mutz-ich...
Blanca es la Ropa que llevamos puesta
y que resplandece con el almidón,
y quiza por eso es blanca esta tierra,
¡tierra de alegría, tierra de ilusión!
Por algo debajo de los campos secos,
en que por encanto verdean los elotes;
y como oscuros ríos corren los cenotes
limpios, como el alma de los Yucatecos.
Y no se que tiene esta mi Tierrita
que a todo el que viene lo amarrra y lo invita
a quedarse siempre, siempre aquí...
A los extranjeros les gusta de un modo
que ya mero mero se quedan del todo.
La verdadyo gozo cuando oigo decir
-bebí agua de pozo, no me puedo ir-
(con voz apresurada)
¡Ay! pero ya es tarde, ya me jach tardé,
y tengo que llegar temprano pa la jarana
mi lugar se encuentra...
si uno no esta allí antes de las siete, ¡ay!
...soy mas charlatana, no se quien me mete,
¡Ay María Santísima! ¡ qué barbaridad!
miércoles, 15 de diciembre de 2010
martes, 21 de septiembre de 2010
domingo, 19 de septiembre de 2010
CARMEN RIVAS FUENTELZAS . POEMA LECCION DE ANATOMIA.
FIGUEROA, RODULFO
Rodulfo Figueroa fue un escritor mexicano, nacido en el estado de Chiapas el 4 de agosto del año 1866 y fallecido allí mismo el 7 de julio de 1899. Se conoce que fue un destacado estudiante y que se mostró muy interesado por la formación académica desde muy pequeño, recogiendo diversos premios y menciones por su aplicación y desempeño; asimismo, siempre recordó con mucho afecto a su numerosa familia, desde sus abuelos hasta sus diez hermanos. Más tarde, se graduó en la facultad de medicina, nuevamente con honores.
A la edad de 22 años comenzó a dar a conocer su poesía, en principio a través de la revista Juventud Literaria, de la cual participaron muchos grandes nombres de la literatura de su tierra. Ya en esa época, ciertas complicaciones de su salud se interpusieron entre él y su arte. Luego de que sus propios padres frustraran su historia de amor con una muchacha, sólo por pertenecer a la clase trabajadora, su cuerpo comenzó a debilitarse: primero falló su corazón y, más tarde, un tumor cerebral acabó con su vida cuando no había cumplido los 33 años. Resalta su poema titulado "La zandunga", inspirado en una pieza musical homónima.
Lee todo en: Rodulfo Figueroa .... www.rodulfofigueroaesquinca.blogspot.mx
¡Cuán hermosa es la muerta! Exuberante
su desnudez sobre la losa brilla;
yo la contemplo pálido y jadeante
y tiembla entre mis manos la cuchilla.
El profesor, que la ocasión bendice
de poder explicar algo muy bueno,
a mí se acerca y con placer me dice:
-Hágale usted la amputación del seno.
Yo que siempre guardé por la belleza
fanatismos de pobre enamorado,
-Perdonadme —le dije con tristeza—,
pero esa operación se me ha olvidado.
Se burlaron de mí los compañeros;
ganó una falla mi lección concisa,
vi en la faz del maestro surcos fieros
y en la faz de la muerta una sonrisa.
LA ZANDUNGA
Cuando en la calma de la noche quieta
triste y doliente la zandunga gime,
un suspiro en mi pecho se reprime
y siento de llorar ansia secreta.
¡Como en notas sentidas interpreta
esta angustia infinita que me oprime!
¡El que escribió esa música sublime
fue un gran compositor y un gran poeta!
Cuando se llegue el suspirado día
en que con dedo compasivo y yerto
cierre por fin mis ojos la agonía,
la zandunga tocad, si no despierto
al quejoso rumor de la armonía,
¡dejadme descansar que estaré muerto!
Lee todo en: La zandunga - Poemas de Rodulfo Figueroa http://www.poemas-del-alma.com/rodulfo-figueroa-la-zandunga.htm#ixzz3qOD7P9uS
jueves, 26 de agosto de 2010
NO TIENE IMPORTANCIA. PEDRO MIGUEL OBLIGADO
(Buenos Aires, 1892 - 1967) Escritor argentino. Se graduó en Derecho en 1916 y colaboró en periódicos de información general y en revistas literarias, entre ellas Martín Fierro, que inicia el movimiento de vanguardia en 1919. Autor polifacético, combinó la actividad literaria con la docencia como profesor de psicología y, a partir de 1938, con la presidencia de la Sociedad de Estudios Lingüísticos.
Escribió ensayos, guiones cinematográficos, traducciones y, sobre todo, poemas en los que se manifiesta la influencia tardía del romanticismo. Entre ellos cabe destacar Gris (1918), El ala de sombra (1920), La isla de los cantos (1930), Melancolía (1945) y Los altares (1959). De sus ensayos destacan La tristeza de Sancho (1927) y Qué es el verso (1957).
Esta pena mía
no tiene importancia.
Sólo es la tristeza de una melodía,
y el íntimo ensueño de alguna fragancia.
-Que todo se muere,
que la vida es triste,
que no vendrás nunca, por más que te espere,
pues ya no me quieres como me quisiste-.
No tiene importancia…
Yo soy razonable;
no puedo pedirte ni amor ni constancia:
¡si es mía la culpa de no ser variable!
¿Qué valen mis quejas
si no las escuchas;
y qué mis caricias, desde que las dejas,
quizá despreciadas porque fueron muchas?
¡Si esta pena mía
no es más que el ensueño de alguna fragancia,
no es más que la sombra de una melodía!
Ya ves que no tiene ninguna importancia…
MI CORAZON
Mi corazón, temblando, con latidos me dice:
-¿Por qué, por qué, me entregas al primero que pasa
y dejas que una mano ciega me martirice,
o me suelte lo mismo que si fuera una brasa?
¿Cómo no ves que nadie quiere llevar mi peso,
que nadie retribuye mi impávido cariño?
Me destrozan mis alas amorosas, y en eso
soy semejante a un pájaro que está en manos de un niño…
¡Si supieras!... Hay seres que me dan contra el suelo,
hay otros que me hielan, y otros se divierten…
Como soy tan confiado, causo mucho recelo;
Quienes mejor me tratan son los que no me advierten.
¿No sabes que padezco? ¿no sufres mi tristeza
desesperante y larga? ¡Si ya no puedo más!...
Aumenta mi infortunio, con mi delicadeza.
¿Por qué me das a todos, por qué, por qué me das?-
Siento en mí, cual gotera, su honda palpitación;
sus latidos son lágrimas que casi no contengo;
y le digo muy bajo: - Corazón, corazón,
yo te doy porque tú eres lo más bello que tengo.
Escribió ensayos, guiones cinematográficos, traducciones y, sobre todo, poemas en los que se manifiesta la influencia tardía del romanticismo. Entre ellos cabe destacar Gris (1918), El ala de sombra (1920), La isla de los cantos (1930), Melancolía (1945) y Los altares (1959). De sus ensayos destacan La tristeza de Sancho (1927) y Qué es el verso (1957).
Esta pena mía
no tiene importancia.
Sólo es la tristeza de una melodía,
y el íntimo ensueño de alguna fragancia.
-Que todo se muere,
que la vida es triste,
que no vendrás nunca, por más que te espere,
pues ya no me quieres como me quisiste-.
No tiene importancia…
Yo soy razonable;
no puedo pedirte ni amor ni constancia:
¡si es mía la culpa de no ser variable!
¿Qué valen mis quejas
si no las escuchas;
y qué mis caricias, desde que las dejas,
quizá despreciadas porque fueron muchas?
¡Si esta pena mía
no es más que el ensueño de alguna fragancia,
no es más que la sombra de una melodía!
Ya ves que no tiene ninguna importancia…
MI CORAZON
Mi corazón, temblando, con latidos me dice:
-¿Por qué, por qué, me entregas al primero que pasa
y dejas que una mano ciega me martirice,
o me suelte lo mismo que si fuera una brasa?
¿Cómo no ves que nadie quiere llevar mi peso,
que nadie retribuye mi impávido cariño?
Me destrozan mis alas amorosas, y en eso
soy semejante a un pájaro que está en manos de un niño…
¡Si supieras!... Hay seres que me dan contra el suelo,
hay otros que me hielan, y otros se divierten…
Como soy tan confiado, causo mucho recelo;
Quienes mejor me tratan son los que no me advierten.
¿No sabes que padezco? ¿no sufres mi tristeza
desesperante y larga? ¡Si ya no puedo más!...
Aumenta mi infortunio, con mi delicadeza.
¿Por qué me das a todos, por qué, por qué me das?-
Siento en mí, cual gotera, su honda palpitación;
sus latidos son lágrimas que casi no contengo;
y le digo muy bajo: - Corazón, corazón,
yo te doy porque tú eres lo más bello que tengo.
Poema del Renunciamiento. José Ángel Bueza
Poeta cubano. José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba.
Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.
Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).
Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982
Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor, y al pasar,
fingiré una sonrisa, como un dulce contraste
del dolor de quererte ... y jamás lo sabrás.
Soñaré con el nácar virginal de tu frente;
soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar;
soñaré con tus labios desesperadamente;
soñaré con tus besos ... y jamás lo sabrás.
Quizás pases con otro que te diga al oído
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca ... y jamás lo sabrás.
Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos ... y jamás lo sabrás.
Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
-- el tormento infinito que te debo ocultar --
te diré sonriente: "No es nada ... ha sido el viento".
Me enjugaré la lágrima ... ¡y jamás lo sabrás.
------------
La sed insaciable (Framento )
Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.
Amar y amar toda la vida,
y arder y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida......
--------------
Elegía para nosotros
Erguida en tu silencio y en tu orgullo,
no sé con qué señor que te enamora,
comentas a manera de murmullo:
¡Mirad ese es el hombre que me adora!
Yo paso como siempre, absorto,... mudo,
y tú nerviosamente te sonríes,
sabiendo que detrás de mi saludo,
te ahondas y después te me deslíes.
Yo sé que ni te busco, ni te sigo,
que nada te mendigo, ni reclamo,
comento, nada más con un amigo:
"Esa es la mujer que yo más amo".
Yo sé que mi cariño recriminas,
es claro tú no entiendes de esas cosas,
qué sabe del perfume y las espinas,
quien nunca estuvo al lado de las rosas.
Tú sabes que jamás suplico nada,
y me sabes cautivo de tus huellas,
que vivo en la región de tu mirada,
y comparto contigo las estrellas.
Un día nos veremos nuevamente,
y es lógico que bajes la cabeza,
tendrás muchas arrugas en la frente,
y el rostro entristecido y sin belleza.
Serás menos sensual en la cadera,
tus ojos no tendrán aquel hechizo,
y aún murmuraré- ¡Si me quisiera!
tú sólo pensarás: ¡Cuánto me quiso!
-------------
Poema de la culpa
Yo la amé, y era de otro, que también la quería.
Perdónala Señor, porque la culpa es mía.
Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.
Fue un pecado quererla, Señor, y sin embargo
mis labios están dulces por ese amor amargo.
Ella fue como un agua callada que corría ...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.
Perdónala Señor, tu que le diste a ella
su frescura de lluvia y su esplendor de estrella.
Su alma era transparente como un vaso vacío:
Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.
Pero, ¿cómo no amarla, si tu hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?
¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?
Traté de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar la simiente.
Era de otro. Era de otro que no la merecía,
y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.
Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:
Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.
Y ella me dio su amor como se da una rosa
como quien lo da todo, dando tan poca cosa...
Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
Ella no fue culpable, Señor ... ni yo tampoco!
La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella
y me diste los ojos para mirarla a ella.
Sí, nuestra culpa es tuya; sí, es una culpa amar,
sí, es culpa de un río cuando corre hacia el mar.
Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,
que sería pecado mayor si no la amara.
Y por eso, perdóname Señor, porque es tan bella,
que Tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,
Tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,
Tú también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!
Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.
Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).
Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982
Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor, y al pasar,
fingiré una sonrisa, como un dulce contraste
del dolor de quererte ... y jamás lo sabrás.
Soñaré con el nácar virginal de tu frente;
soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar;
soñaré con tus labios desesperadamente;
soñaré con tus besos ... y jamás lo sabrás.
Quizás pases con otro que te diga al oído
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca ... y jamás lo sabrás.
Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos ... y jamás lo sabrás.
Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
-- el tormento infinito que te debo ocultar --
te diré sonriente: "No es nada ... ha sido el viento".
Me enjugaré la lágrima ... ¡y jamás lo sabrás.
------------
La sed insaciable (Framento )
Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.
Amar y amar toda la vida,
y arder y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida......
--------------
Elegía para nosotros
Erguida en tu silencio y en tu orgullo,
no sé con qué señor que te enamora,
comentas a manera de murmullo:
¡Mirad ese es el hombre que me adora!
Yo paso como siempre, absorto,... mudo,
y tú nerviosamente te sonríes,
sabiendo que detrás de mi saludo,
te ahondas y después te me deslíes.
Yo sé que ni te busco, ni te sigo,
que nada te mendigo, ni reclamo,
comento, nada más con un amigo:
"Esa es la mujer que yo más amo".
Yo sé que mi cariño recriminas,
es claro tú no entiendes de esas cosas,
qué sabe del perfume y las espinas,
quien nunca estuvo al lado de las rosas.
Tú sabes que jamás suplico nada,
y me sabes cautivo de tus huellas,
que vivo en la región de tu mirada,
y comparto contigo las estrellas.
Un día nos veremos nuevamente,
y es lógico que bajes la cabeza,
tendrás muchas arrugas en la frente,
y el rostro entristecido y sin belleza.
Serás menos sensual en la cadera,
tus ojos no tendrán aquel hechizo,
y aún murmuraré- ¡Si me quisiera!
tú sólo pensarás: ¡Cuánto me quiso!
-------------
Poema de la culpa
Yo la amé, y era de otro, que también la quería.
Perdónala Señor, porque la culpa es mía.
Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.
Fue un pecado quererla, Señor, y sin embargo
mis labios están dulces por ese amor amargo.
Ella fue como un agua callada que corría ...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.
Perdónala Señor, tu que le diste a ella
su frescura de lluvia y su esplendor de estrella.
Su alma era transparente como un vaso vacío:
Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.
Pero, ¿cómo no amarla, si tu hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?
¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?
Traté de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar la simiente.
Era de otro. Era de otro que no la merecía,
y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.
Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:
Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.
Y ella me dio su amor como se da una rosa
como quien lo da todo, dando tan poca cosa...
Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
Ella no fue culpable, Señor ... ni yo tampoco!
La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella
y me diste los ojos para mirarla a ella.
Sí, nuestra culpa es tuya; sí, es una culpa amar,
sí, es culpa de un río cuando corre hacia el mar.
Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,
que sería pecado mayor si no la amara.
Y por eso, perdóname Señor, porque es tan bella,
que Tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,
Tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,
Tú también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!
domingo, 22 de agosto de 2010
MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD
Quien mejor que Gandhi para presentar hoy aquí, con sus palabras, el Manifiesto que aquí publico. Las frases que a continuación leeréis, todas ellas de Gandhi, resumen perfectamente, en mi opinión, el contenido y el espíritu de este
“Manifiesto por la Solidaridad”.
*“En la Tierra hay suficiente para satisfacer las necesidades de todos, pero no tanto como para satisfacer la avaricia de algunos”.
*“Mañana tal vez tengamos que sentarnos frente a nuestros hijos y decirles que fuimos derrotados. Pero no podremos mirarlos a los ojos y decirles que viven así porque no nos animamos a pelear”.
*"Dicen que soy héroe, yo débil, tímido, casi insignificante, si siendo como soy hice lo que hice, imagínense lo que pueden hacer todos ustedes juntos”.
Unamos, pues, todos nuestras voces. Con ese espíritu común, y justamente cuando se van a cumplir 63 años del fallecimiento de Gandhi. Tomado del blog de Angela Grigera donde invita a publicar el Manifiesto por la Solidaridad.
Invito, pues, a todos los que compartan este mensaje solidario y así lo deseen (amigos, conocidos, lectores y demás interesados) a que lo publiquen también en sus blogs y que lo difundan a todos los medios de comunicación posibles.
Recuerden lo que pensaba Gandhi:
"Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga"
y que
“Lo más atroz de las cosas malas de la gente mala, es el silencio de la gente buena”.
*MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD*
*Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.*Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.*Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. *Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.
*A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:
*Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.
*LES MANIFESTAMOS:
*1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.
*2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.
*3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.
*4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.
*5.- Que el presente manifiesto no es un manifiesto utópico; y que tampoco es un manifiesto político, ni se pretende con el mismo la instauración de un nuevo orden político o socio-económico mundial, ni ningún menoscabo del tejido empresarial, sanitario y social del mundo desarrollado, sino la más elemental justicia con los desfavorecidos.
*POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:
*1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.
*2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.
*3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.
*4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.
*5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.
*6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas. En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.*Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a" 30 de enero de 2009"
viernes, 16 de abril de 2010
Poemas de Arturo Capdevila
Arturo Capdevila nació en Córdoba, en 1889, y murió en Buenos Aires, en 1967. Poeta, autor dramático, narrador, escribió incansablemente sobre temas históricos, literarios y científicos. En 1913 se doctoró en Derecho y Ciencias Sociales en la Universidad Nacional de Córdoba, desempeñándose posteriormente allí como catedrático de Filosofía y Sociología y siendo al mismo tiempo magistrado, hasta 1922 en que se radica en la Capital Federal donde ejerció la docencia y desplegó una gran actividad en instituciones y academias. Es uno de los escritores más prolíficos de las letras argentinas.
Obtuvo el Premio Nacional de Literatura en los años 1920, 1923 y 1931. La Sociedad Argentina de Escritores le otorgó el Gran Premio de Honor en 1949, en reconocimiento al libro de poemas "El Libro del Bosque".
Entre sus obras se destacan: en poesía: Jardines solos (1911); Velpámene (1912); El poema de Nenúfar (1915); El libro de la noche (1917); en teatro: La Sulamita (1916); El amor de Schahrazada (1918); Zincalí (1927); en novela: Arbaces, maestro de amor (1945); sus evocaciones en: Córdoba del recuerdo (1923); algunos cuentos como: La ciudad de los sueños (1925); escritos sobre temas idiomáticos: Babel y el castellano (1928); temas históricos: Las invasiones inglesas (1938), Historia de Dorrego (1949), El hombre de Guayaquil (1950); Nueva imagen de Juan Manuel de Rosas (1945), sobre literatura: Rubén Darío, "un bardo rei" (1946); Alfonsina: época, dolor y obra de la poetisa Alfonsina Storni (1948).
EN VANO
¡Cuánto verso de amor cantado en vano!
Oh, cómo el alma se me torna vieja
cuando me doy a recordar la añeja
historia absurda del ayer lejano.
¡Cuánto verso de amor gemido en vano!
Primero, fue el nectario y yo la abeja...
después mi corazón halló en tu reja
la amarga nieve que lo ha vuelto anciano.
¡Cuánto verso de amor perdido en vano!
- hoy están mis ventanas bien abiertas;
hay sol...hay muchas flores...y es verano...
EL QUE QUIERA LA PAZ.
El que quiera la Paz
El que quiera la paz en la muerte,
que la halle en la vida.
Sólo rige en la ley de la suerte
la propia medida.
El que quiera silencio en la tumba,
llévelo ganado.
En la muerte se alarga y retumba
lo que ya ha sonado.
El que quiera encender el abismo,
borrar el pecado,
ilumínese y sea lo mismo
que cielo estrellado.
El que quiera la gloria en el cielo,
¡hallar al Señor!
viva y muera vibrando de anhelo,
¡ardiendo en su amor!
MAGIA NEGRA
¡Atadla! ¡Desnudadla! ¡Suetadle
los brazos con la propia cabellera!
¡Sujetadle los puños por la espalda!
¡Cerradle el nudo con sus mismas trenzas!
Machacad entretanto en el mortero
hasta que polvo imperceptible sea,
la antigua pasta... ¡Machacad de modo
que en un polvo infernal cuaje la mezcla!
Mientras esto se cumple, vieja maga,
no olvides a las cómplices estrellas.
Yo cuidaré del trébede maldito,
donde el incienso que enbrujaste humea.
Y cuando tú lo mandes, profetisa,
yo mismo entre las carnes traicioneras,
le marcaré el tatuaje, poco a poco,
conforme al rito de la magia negra.
La hechizaremos con tan grave hechizo
que una roja locura la enceguezca,
y con los ojos ciegos, desolada
por infinito horror cruce la tierra.
De modo tal que el sacrilegio horrendo
que así me libra a la tieniebla eterna,
sea el crimen más cruel que hayas cumplido,
¡sacerdotisa de la magia negra!
Que así la amo y así por su pecado
pierdo el alma en las hórridas tinieblas...
¡Sacerdotisa!... Sí... Nada me digas...
¡Sé que el octavo círculo me espera!
Pues yo mejor que tú sé de tus artes,
y mucho más que tú sé de tu ciencia...
Por eso, por tus signos te lo juro:
¡Ay de ti si la cábala te yerra!
jueves, 8 de abril de 2010
Poemas. Rafael Heliodoro Valle
Rafael Heliodoro Valle
(Tegucigalpa, 1891-México, 1959) Escritor hondureño. Afincado en México desde 1907, fue profesor en la Universidad Nacional Autónoma, y embajador de Honduras en EE UU (1949-1956). Su producción comprende obras históricas (Cómo era Iturbide, 1922, El espejo historial, 1937), ensayos (Cronología de la cultura, 1939, Índice de la poesía centroamericana, 1941) y libros de poemas (Ánfora sedienta, 1922, Poemas, 1954).
1949:Embajador de Honduras en EE UU (1949-1956).
Profesor de estado graduado en la escuela Normal de Maestros de México.
Doctor en Ciencias Histórica de la Universidad de México.
Doctor Honoris Causa de la Universidad de Honduras.
Delegado de Honduras al Congreso Científico Panamericano de Lima.
Redactor del Diario Excelsior de México.
Recibió el Premio Cabott como periodista continental de América.
Fue correspondiente de la Academia Española de la Lengua.
ÉXTASIS HUMILDE
Vibro tan sólo por un sueño, vibro
por realizar un simultáneo empeño:
que leamos los dos el mismo libro
y soñemos los dos el mismo sueño…
Las palabras serán piedras preciosas,
claras Ormuces, misteriosas chinas,
rosas antiguas, delirantes rosas,
palabras con aromas y sin espinas.
Será la aurora fina y dulce y clara,
y toda tarde clara, dulce y fina
y toda noche clara y fina para
oír a la oropéndola que trina.
Y sabremos la voz que envía el viento,
y será la verdad el cuento moro
y cantarán el pájaro en el cuento
y en la noche de miel la flor de oro.
Nos volveremos a la sombra suave,
a donde el invisible nos arroja,
hacia el terror de lo que no se sabe
y el perfume de lo que se deshoja.
Rafael Heliodoro Valle — Honduras, 1891
Ultramarina
Una nube blanca, una nube azul,
en la nube un sueño y en el sueño, tú.
Gaviotas del norte, luceros del sur,
sobre el mar el cielo y en el cielo, tú.
Música de errantes cítaras de luz,
y luz en el alma y en el alma, tú.
Las ondas me traen cartas del Perú,
y en las cartas besos y en los besos, tú.
Tú en la noche blanca, tú en la noche azul
y en lo misterioso, dulcemente, tú.
domingo, 28 de marzo de 2010
A Una Ramera y Otros poemas de Antonio Plaza
Poeta mexicano nacido en Apaseo el Grande, Guanajuato, en 1833.
Estudió Jurisprudencia en Ciudad de México, convirtiéndose en un apasionado luchador político y defensor
de ideas liberales plasmadas en columnas de El Horóscopo, La Idea, El Constitucional, La Luz de los Libres
y muchas otras publicaciones de la época.
Alternó la actividad periodística con la poesía y a pesar de que no tuvo oportunidad de estudiar los grandes maestros,
dejó una reconocida obra literaria.
En 1862, siendo Teniente Coronel, asistió a las campañas de Querétaro, retirándose luego en 1868 debido a las heridas
sufridas en batalla.
En 1882, resignado y pobre murió dejando en la indigencia a sus tres hijos. ©
"A una Ramera"
I
Mujer preciosa para el bien nacida,
mujer preciosa por mi mal hallada,
perla del solio del Señor caída
y en albañal inmundo sepultada;
cándida rosa en el Edén crecida
y por manos infames deshojadas;
cisne de cuello alabastrino y blando
en indecente bacanal cantando.
II
Objeto vil de mi pasión sublime,
ramera infame a quien el alma adora
¿Por qué ese Dios ha colocado, dime,
el candor en tu faz engañadora?
¿Por qué el reflejo de su gloria imprime
en tu dulce mirar? ¿Por qué atesora
hechizos mil en tu redondo seno,
si hay en tu corazón lodo y veneno?
III
Copa de bendición de llanto llena,
do el crimen su ponzoña ha derramado;
ángel que el cielo abandonó sin pena,
y en brazos del demonio se ha entregado;
mujer más pura que la luz serena,
más negra que la sombra del pecado,
oye y perdona si al cantarte lloro,
porque, ángel o demonio, yo te adoro.
IV
Por la senda del mundo yo vagaba
indiferente en medio de los seres;
de la virtud y el vicio me burlaba;
me reí del amor de las mujeres,
que amar a una mujer nunca pensaba;
y hastiado de pesares y placeres
siempre vivió con el amor en guerra
mi ya cansado corazón de tierra.
V
Pero te vi... te vi... ¡Maldita hora
en que te vi, mujer! Dejaste herida
mi alma que te adora, como adora
el alma que de un llanto está nutrida;
horrible sufrimiento me devora,
que hiciste la desgracia de mi vida
mas dolor tan intenso, tan profundo,
no lo cambio, mujer, por todo un mundo.
VI
¿Eres demonio que arrojó el infierno
para abrirme una herida mal cerrada?
¿Eres el ángel que mandó el Eterno
a velar mi existencia infortunada?
¿Este amor, tan ardiente, tan interno,
me enaltece, mujer, o me degrada?
No lo sé... no lo sé... yo pierdo el juicio.
¿Eres el vicio tú?... ¡Adoro el vicio!
VII
¡Amame tú también! Seré tu esclavo,
tu pobre perro que doquier te siga;
seré feliz si con mi sangre lavo
tu huella, aunque al seguirte me persiga
ridículo y deshonra; al cabo , al cabo,
nada me importa lo que el mundo diga
nada me importa tu manchada historia
si a través de tus ojos veo la gloria.
VIII
Yo mendigo mujer y tú ramera
descalzos por el mundo marcharemos;
que el mundo nos desprecie cuanto quiera
en nuestro amor un mundo encontraremos;
y si horrible miseria nos espera
ni de un rey por el trono la daremos,
que cubiertos de andrajos asquerosos
dos corazones latirán dichosos.
IX
Un calvario maldito hallé en la vida
en el que mis creencias expiraron,
y al abrirme los hombros una herida
de odio profundo el alma llenaron;
por eso el alma de rencor henchida
odia lo que ellos aman, lo que amaron,
y a ti sola mujer, a ti yo te entrego
todo ese amor que a los mortales niego.
X
Porque nací, mujer, para adorarte
y la vida sin ti me es fastidiosa,
que mi único placer es complacerte.
Aunque tú halles mi pasióm odiosa,
yo, nunca, nunca, dejaré de amarte.
Ojalá que tuviera alguna cosa
más que la vida y el honor, más cara
y por ti sin violencia la inmolara.
XI
Sólo tengo una madre, ¡me ama tanto!
sus pechos mi niñez amamantaron,
y mi sed apagó su tierno llanto
y sus vigilias hombre me formaron;
a ese ángel para mí tan santo,
última fe de creencias que pasaron,
a ese ángel de bondad, ¡quién lo creyera!
¡olvido por tu amor... loca ramera!
XII
Sé que tu amor no me dará placeres
sé que burlas mis grandes sacrificios;
eres tú la más vil de las mujeres;
conozco tu maldad, tus artificios;
pero te amo, mujer, te amo como eres;
amo tu perversión, amo tus vicios;
y aunque maldigo el fuego en que me inflamo,
mientras más vil te encuentro más te amo.
XIII
Quiero besar tu planta a cada instante,
morir contigo de placer beodo;
porque es tuya mi mente delirante,
hoy me siento por ti capaz de todo;
por ti será mi corazón do imperas;
virtuoso, criminal, lo que tú quieras.
XIV
Yo me siento con fuerza muy sobrada,
y hasta un niño me vence sin empeño.
¿Soy águila que duerme encadenada
o vil gusano que titán me sueño?
Yo no sé si soy mucho o no soy nada;
si soy átomo grande o dios pequeño;
pero gusano o dios, débil o fuerte,
sólo sé que soy tuyo hasta la muerte.
XV
No me importa lo que eres, lo que has sido,
porque en vez de razón para juzgarte,
yo sólo tengo de ternura henchido
gigante corazón para adorarte.
Seré tu redención, seré tu olvido,
y de ese fango vil vendré a sacarte,
que si los vicios en tu ser se imprimen
mi pasión es más grande que tu crimen.
XVI
Es tu amor nada más lo que ambiciono,
con tu imagen soñando me desvelo,
de tu voz con el eco me emociono;
y por darte la dicha que yo anhelo
si fuera rey te regalara un trono,
si fuera Dios, te regalara el cielo;
y si Dios de ese Dios tan grande fuera,
a tus pies me arrojara, ¡vil ramera!
--------
"Flor de un día"
Yo di un eterno adiós a los placeres
cuando la pena doblegó mi frente,
y me soñé, mujer, indiferente
al estúpido amor de las mujeres.
En mi orgullo insensato yo creía
que estaba el mundo para mí desierto,
y que en lugar de corazón tenía
una insensible lápida de muerto.
Mas despertaste tú mis ilusiones
con embusteras frases de cariño,
y dejaron su tumba las pasiones
y te entregué mi corazón de niño.
No extraño que quisieras provocarme,
ni extraño que lograras encenderme;
porque fuiste capaz de sospecharme,
pero no eres capaz de comprenderme.
¿Me encendiste en amor con tus encantos,
porque nací con alma de coplero,
y buscaste el incienso de mis cantos?...
¿Me crees, por ventura, pebetero?
No esperes ya que tu piedad implore,
volviendo con mi amor a importunarte;
aunque rendido el corazón te adore,
el orgullo me ordena abandonarte.
Yo seguiré con mi penar impío,
mientras que gozas envidiable calma;
tú me dejas la duda y el vacío,
y yo en cambio, mujer, te dejo el alma.
Porque eterno será mi amor profundo,
que en ti pienso constante y desgraciado,
como piensa en la gloria el condenado,
como piensa en la vida el moribundo.
-------------------
"No te olvido"
¿Y temes que otro amor mi amor destruya?
Qué mal conoces lo que pasa en mí;
no tengo más que un alma, que es ya tuya,
y un solo corazón, que ya te di.
¿Y temes que placeres borrascosos
arranquen ¡ay! del corazón la fe?
Para mí los placeres son odiosos;
en ti pensar es todo mi placer.
Aquí abundan mujeres deslumbrantes,
reinas que esclavas de la moda son,
y ataviadas de sedas y brillantes,
sus ojos queman, como quema el sol.
De esas bellas fascinan los hechizos,
néctar manan sus labios de carmín;
mas con su arte y su lujo y sus postizos,
ninguna puede compararse a ti.
A pesar de su grande poderío,
carecen de tus gracias y virtud,
y todas ellas juntas, ángel mío,
valer no pueden lo que vales tú.
Es tan ingente tu sin par pureza,
y tan ingente tu hermosura es,
que alzar puede su templo la belleza
con el polvo que oprimes con tus pies.
Con razón me consume negro hastío
desde que te hallas tú lejos de aquí,
y con razón el pensamiento mío
sólo tiene memoria para ti.
Yo pienso en ti con ardoroso empeño,
y siempre miro tu divina faz,
y pronuncio tu nombre cuando sueño,
y pronuncio tu nombre al despertar.
Si del vaivén del mundo me retiro,
y ávido de estudiar quiero leer,
entre las letras ¡ay! tu imagen miro,
tu linda imagen de mi vida ser.
Late por ti mi corazón de fuego,
te necesito como el alma a Dios;
eres la virgen que idolatro ciego;
eres la gloria con que sueño yo.
---------------
"A una actriz"
Intérprete feliz del pensamiento.
ángel que brillas en la gloria humana,
ciñéndole a tu frente soberana
la espléndida corona del talento.
Heroína del noble sentimiento,
no me admira el laurel que te engalana;
porque sé que en la tierra mexicana
el genio tiene su mejor asiento.
Sigue de gloria con tu sueño santo
y conquista renombre sin segundo
en la futura edad, que yo entretanto,
al aplaudirte con afán profundo,
diré orgulloso en atrevido canto:
nada envidias, ¡oh patria!, al Viejo Mundo.
sábado, 27 de marzo de 2010
Presentación de Península de los Versos
Hola, quien llegue a este rincón
y que disfrute leer poesía, le doy la bienvenida.
Encontrarás poemas clásicos, poesía nueva
y fragmentos que intentan ser poesía. Algunos
han sido escuchados por mí, en la familia, desde la niñez,
de voz de mi tía abuela Salud, de mi padre Pedro
y la tía Carmita declamadora extraordinaria;
quienes nos dieron muestra de la buena forma
de declamar los poemas, sin grandes ademanes, sin ninguna
inflexión exagerada en la voz; sino con sencillez, claridad,
y sobre todo, sentimiento.
Es una recopilación de tres generaciones en la familia
que esperamos compartir contigo.
Bardo de Itzimná. 2009
y que disfrute leer poesía, le doy la bienvenida.
Encontrarás poemas clásicos, poesía nueva
y fragmentos que intentan ser poesía. Algunos
han sido escuchados por mí, en la familia, desde la niñez,
de voz de mi tía abuela Salud, de mi padre Pedro
y la tía Carmita declamadora extraordinaria;
quienes nos dieron muestra de la buena forma
de declamar los poemas, sin grandes ademanes, sin ninguna
inflexión exagerada en la voz; sino con sencillez, claridad,
y sobre todo, sentimiento.
Es una recopilación de tres generaciones en la familia
que esperamos compartir contigo.
Bardo de Itzimná. 2009
Pasaré. Francisco Escrivá de Romaní
Francisco Escrivá de Romaní, España, 1897.
Pasaré, pasaré sin dejar huella,
como en el aire un débil aleteo;
como en el albo cielo, de la estrella,
el silencioso y suave parpadeo.
Pasaré como mezcla que no fragua
ni se convierte en forma definida,
como la estela que dibuja el agua,
como el vuelo sin tregua de la vida.
Pasaré de los labios que pusieron
un temblor de emoción en mis poemas,
de los ojos brillantes como gemas
que alguna vez por mí se humedecieron.
Pasaré de las frentes que creían
recordar para siempre mis canciones,
de las ávidas almas que acudían
para mojar en mí sus corazones.
Pasaré en el papel que se ha perdido,
en el libro que roto se deshoja,
y quedaré cegado en el olvido
bajo un seco montón de tierra roja.
Pasaré, pasaré como en un sueño
que al despertar la mente no recuerda.
En el violín se habrá roto una cuerda
y ya inservible, cambiará de dueño.
Y tú, que tienes hoy sed de lo que escribo;
tú, que sin voz me buscas y me llamas
con una fe que solo yo percibo,
tú me habrás de olvidar, la ley es esa,
y al encontrar mis versos algún día,
exclamarás con gesto de sorpresa:
"¿De quién es esta pobre poesía?
Pasaré, pasaré sin dejar huella,
como en el aire un débil aleteo;
como en el albo cielo, de la estrella,
el silencioso y suave parpadeo.
Pasaré como mezcla que no fragua
ni se convierte en forma definida,
como la estela que dibuja el agua,
como el vuelo sin tregua de la vida.
Pasaré de los labios que pusieron
un temblor de emoción en mis poemas,
de los ojos brillantes como gemas
que alguna vez por mí se humedecieron.
Pasaré de las frentes que creían
recordar para siempre mis canciones,
de las ávidas almas que acudían
para mojar en mí sus corazones.
Pasaré en el papel que se ha perdido,
en el libro que roto se deshoja,
y quedaré cegado en el olvido
bajo un seco montón de tierra roja.
Pasaré, pasaré como en un sueño
que al despertar la mente no recuerda.
En el violín se habrá roto una cuerda
y ya inservible, cambiará de dueño.
Y tú, que tienes hoy sed de lo que escribo;
tú, que sin voz me buscas y me llamas
con una fe que solo yo percibo,
tú me habrás de olvidar, la ley es esa,
y al encontrar mis versos algún día,
exclamarás con gesto de sorpresa:
"¿De quién es esta pobre poesía?
Con un claro sentido. Luis Pérez Sabido
Con un claro sentido de las cosas
iluminadas por tu entendimiento,
tú puedes alcanzar metas preciosas
que nutran tu razón y sentimiento.
Sin que la duda a destruirse asome
sin que la angustia a tus afanes llegue,
tú puedes porque así te lo propones
hacer cristalizar copos de nieve.
Realízate en la vida sin temores
con entrega total, vigor y aliento
sin preocuparte críticas ni errores,
Y con las piedras que en absurdo intento
te lancen tus dolidos detractores,
¡Bien puedes levantarte un monumento!
iluminadas por tu entendimiento,
tú puedes alcanzar metas preciosas
que nutran tu razón y sentimiento.
Sin que la duda a destruirse asome
sin que la angustia a tus afanes llegue,
tú puedes porque así te lo propones
hacer cristalizar copos de nieve.
Realízate en la vida sin temores
con entrega total, vigor y aliento
sin preocuparte críticas ni errores,
Y con las piedras que en absurdo intento
te lancen tus dolidos detractores,
¡Bien puedes levantarte un monumento!
LIMOSNA. Autor desconocido
Fue al salir de tu casa, ibas de prisa
temerosa de no alcanzar la misa
pues se te había hecho tarde resolviendo
un conflicto tremendo,
entre el carmín, el bolsín, una horquilla,
la peineta y la mantilla.
Al traspasar el quicio de tu puerta
un pobre se interpuso, mendigando,
contrariada ante gesto tan molesto
ibas a rechazarlo, por supuesto,
mas pensando tal vez en congraciarte
con Dios, para que pueda perdonarte
tu ingratitud y tu crueldad conmigo,
te apiadaste un momento del mendigo
y buscaste una moneda, la de cobre,
la más mezquina que arrojamos al pobre
más que por caridad,porque nos pesa.
Pero, entre todas tus cosas maravillosas
cómplices de tu cruel coquetería
no llevabas monedas, entonces contrariada
de que fueras a dar una moneda de oro,
en un instante de pródiga humorada
abriste de tus ojos el tesoro
y diste por limosna ¡una mirada!.
El mendigo sonrió, cayó de hinojos
y temblando de inmenso regocijo
recogió la mirada de tus ojos
y con otra mirada ¡te bendijo!.
Desde entonces rondando tu morada
ando yo, desfiando tus enojos;
para ver si un día saliendo a misa
en vez de lanzarme una mirada,
me arrojas por limosna ¡ una sonrisa!.
temerosa de no alcanzar la misa
pues se te había hecho tarde resolviendo
un conflicto tremendo,
entre el carmín, el bolsín, una horquilla,
la peineta y la mantilla.
Al traspasar el quicio de tu puerta
un pobre se interpuso, mendigando,
contrariada ante gesto tan molesto
ibas a rechazarlo, por supuesto,
mas pensando tal vez en congraciarte
con Dios, para que pueda perdonarte
tu ingratitud y tu crueldad conmigo,
te apiadaste un momento del mendigo
y buscaste una moneda, la de cobre,
la más mezquina que arrojamos al pobre
más que por caridad,porque nos pesa.
Pero, entre todas tus cosas maravillosas
cómplices de tu cruel coquetería
no llevabas monedas, entonces contrariada
de que fueras a dar una moneda de oro,
en un instante de pródiga humorada
abriste de tus ojos el tesoro
y diste por limosna ¡una mirada!.
El mendigo sonrió, cayó de hinojos
y temblando de inmenso regocijo
recogió la mirada de tus ojos
y con otra mirada ¡te bendijo!.
Desde entonces rondando tu morada
ando yo, desfiando tus enojos;
para ver si un día saliendo a misa
en vez de lanzarme una mirada,
me arrojas por limosna ¡ una sonrisa!.
El abuelo que se fue. A Don Pedro Espinosa Fuentelzas. Ramón Triay
Hoy, se despidió el abuelo, hoy partió hacia donde el tiempo
no tiene tiempo ni medida, pero ha dejado un caudal de
sentimientos. Hoy pude ver en los ojos tiernos de los
nietos el dolor de haber perdido a ese capitán de puerto,
que supo ser el amigo sabio en todo momento.
Por él los chicos supieron conocer esos secretos de
un tablero de ajedrez; por él supimos que el mundo
se vive mejor si el sentido de humor forma parte
de nuestras vidas.
El abuelo se marchó dejando atrás todo un mundo, un
mundo de amor fecundo; Cada paso de su vida fue más
que el mejor intento de evitar sufrimiento a su familia
querida, dio de sí en cada momento, su alegre temperamento y
el sentimiento que contagiaba al amigo y endulzaba el pensamiento.
Hoy se ha marchado el abuelo al mejor lugar del mundo. Se ha
adelantado a preparar el lugar donde lo hemos de encontrar
cuando nos llegue el momento. Por eso no hay que llorar
al viejo que hoy se ha ido, pues su amor ha quedado entre
nosotros y el grato sabor de todo lo bueno que
quiso darnos.
Sin embargo de algún modo nos queda
el sabor amargo, porque hoy el viejo se ha ido.
Mayo de 1996. Mérida, Yucatán. Ramón Triay Pedrero
no tiene tiempo ni medida, pero ha dejado un caudal de
sentimientos. Hoy pude ver en los ojos tiernos de los
nietos el dolor de haber perdido a ese capitán de puerto,
que supo ser el amigo sabio en todo momento.
Por él los chicos supieron conocer esos secretos de
un tablero de ajedrez; por él supimos que el mundo
se vive mejor si el sentido de humor forma parte
de nuestras vidas.
El abuelo se marchó dejando atrás todo un mundo, un
mundo de amor fecundo; Cada paso de su vida fue más
que el mejor intento de evitar sufrimiento a su familia
querida, dio de sí en cada momento, su alegre temperamento y
el sentimiento que contagiaba al amigo y endulzaba el pensamiento.
Hoy se ha marchado el abuelo al mejor lugar del mundo. Se ha
adelantado a preparar el lugar donde lo hemos de encontrar
cuando nos llegue el momento. Por eso no hay que llorar
al viejo que hoy se ha ido, pues su amor ha quedado entre
nosotros y el grato sabor de todo lo bueno que
quiso darnos.
Sin embargo de algún modo nos queda
el sabor amargo, porque hoy el viejo se ha ido.
Mayo de 1996. Mérida, Yucatán. Ramón Triay Pedrero
Al Dr. Miguel Espinosa. Pedro Espinosa Fuentelzas
Ante la infatigable lucha por la vida
aceptas retos que la muerte lanza,
y al niño enfermo, con el alma herida
le haces concebir una esperanza.
Así surges Miguel como un quijote
que no teme amenazas de la muerte,
tu apostolado tiene como dote
que muchos niños lleguen a quererte.
Tú eres como pediatra todo un ángel,
y pido con fervor y con anhelo
agigantes de Hipócrates el celo
que fervorosamente tu alma encierra,
pues posees la ternura de un arcángel
¡para el niño que sufre aquí en la tierra!
aceptas retos que la muerte lanza,
y al niño enfermo, con el alma herida
le haces concebir una esperanza.
Así surges Miguel como un quijote
que no teme amenazas de la muerte,
tu apostolado tiene como dote
que muchos niños lleguen a quererte.
Tú eres como pediatra todo un ángel,
y pido con fervor y con anhelo
agigantes de Hipócrates el celo
que fervorosamente tu alma encierra,
pues posees la ternura de un arcángel
¡para el niño que sufre aquí en la tierra!
Armando Fuentes Aguirre
El Señor se indignó.....
El ángel de la venganza llevó a un hombre ante Dios.
-Te lo traigo Señor, le dijo- para que lo castigues, cometío un crimen espantoso.
¿Qué hizo? - preguntó el Señor- Recuerda que mi bondad es infinita, si robó lo puedo perdonar. Si fue avaro, envidioso, fornicador, goloso, colérico, perezoso lo puedo perdonar.
Hizo algo peor- respondió el ángel - ¡maltrató a un niño!
El Señor entonces ¡se indignó!.....
El infierno no existe - dijo conteniendo la ira-
¡ Pero lo voy a crear para este miserable !
Saltillo coahuila, 1990.
---------------------------------
.... DE CATÓN
07/01/2010
Melchor y Gaspar no salían de su asombro. Les dice el negrito Baltasar, que en ese momento tocaba el bongó en un guapachoso conjunto de salsa: “Ni me digan nada, compañeros. Ya pasó el día de Reyes, y algo tengo que hacer ahora para ganarme la vida”...
En cierto pequeño pueblo había una costumbre: el padre de un niño nacido fuera de matrimonio debía entregar a la madre, mensualmente, una cantidad de dinero suficiente para el sostenimiento y educación de la criatura hasta que cumpliera 15 años. Cumplió 10 uno de esos niños, y ese día le dice su papá: “Tengo una sorpresa para tu madre. Dile que ésta es la última mensualidad que le voy a dar. Regresa y dime qué cara puso al conocer esa noticia”. Vuelve a poco el chamaco y le comunica al tipo: “Me dijo mi mamá: 'Yo también tengo una sorpresa para tu padre. Dile que no eres su hijo, y que 10 años te ha estado sosteniendo sin tener obligación. Regresa y dime qué cara puso al conocer esa noticia'”...
Se casó Susiflor con un pintor modernista. “Nuestra vida es tranquila —le platicaba a su mamá—. Yo cocino y él pinta. Después yo trato de adivinar qué es lo que él pintó, y él trata de adivinar qué es lo que yo cociné”
Le contó don Martiriano a un amigo: “Todas las noches, cuando llego a mi casa del trabajo, mi esposa Jodoncia me quita los zapatos”. Inquiere el otro: “¿Para que estés a gusto?”. “No —aclara don Martiriano—. Para que no me salga”...
Le dice un tipo a otro: “Puse un negocio contable, y me estoy haciendo rico”. El otro se asombra. “¿Te estás haciendo rico con un negocio contable?”. “—Sí —confirma el sujeto—. Con-table dance”
“Una señora hablaba de su esposo. “—Es la luz de mi vida —comentaba—. El problema es que en las noches se apaga”.— Saltillo, Coahuila.
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El ángel de la venganza llevó a un hombre ante Dios.
-Te lo traigo Señor, le dijo- para que lo castigues, cometío un crimen espantoso.
¿Qué hizo? - preguntó el Señor- Recuerda que mi bondad es infinita, si robó lo puedo perdonar. Si fue avaro, envidioso, fornicador, goloso, colérico, perezoso lo puedo perdonar.
Hizo algo peor- respondió el ángel - ¡maltrató a un niño!
El Señor entonces ¡se indignó!.....
El infierno no existe - dijo conteniendo la ira-
¡ Pero lo voy a crear para este miserable !
Saltillo coahuila, 1990.
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.... DE CATÓN
07/01/2010
Melchor y Gaspar no salían de su asombro. Les dice el negrito Baltasar, que en ese momento tocaba el bongó en un guapachoso conjunto de salsa: “Ni me digan nada, compañeros. Ya pasó el día de Reyes, y algo tengo que hacer ahora para ganarme la vida”...
En cierto pequeño pueblo había una costumbre: el padre de un niño nacido fuera de matrimonio debía entregar a la madre, mensualmente, una cantidad de dinero suficiente para el sostenimiento y educación de la criatura hasta que cumpliera 15 años. Cumplió 10 uno de esos niños, y ese día le dice su papá: “Tengo una sorpresa para tu madre. Dile que ésta es la última mensualidad que le voy a dar. Regresa y dime qué cara puso al conocer esa noticia”. Vuelve a poco el chamaco y le comunica al tipo: “Me dijo mi mamá: 'Yo también tengo una sorpresa para tu padre. Dile que no eres su hijo, y que 10 años te ha estado sosteniendo sin tener obligación. Regresa y dime qué cara puso al conocer esa noticia'”...
Se casó Susiflor con un pintor modernista. “Nuestra vida es tranquila —le platicaba a su mamá—. Yo cocino y él pinta. Después yo trato de adivinar qué es lo que él pintó, y él trata de adivinar qué es lo que yo cociné”
Le contó don Martiriano a un amigo: “Todas las noches, cuando llego a mi casa del trabajo, mi esposa Jodoncia me quita los zapatos”. Inquiere el otro: “¿Para que estés a gusto?”. “No —aclara don Martiriano—. Para que no me salga”...
Le dice un tipo a otro: “Puse un negocio contable, y me estoy haciendo rico”. El otro se asombra. “¿Te estás haciendo rico con un negocio contable?”. “—Sí —confirma el sujeto—. Con-table dance”
“Una señora hablaba de su esposo. “—Es la luz de mi vida —comentaba—. El problema es que en las noches se apaga”.— Saltillo, Coahuila.
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lunes, 22 de marzo de 2010
Lección de anatomía. Autor :
¡Qué hermosa era la muerta, exhuberante!
su desnudez sobre la loza brilla,
yo la contemplo trémulo y jadeante
y tiembla entre mis manos la cuchilla.
El profesor que la ocasión bendice
de poder enseñar algo muy bueno,
a mí se vuelve y con placer me dice
¡hágale Usted la amputación del seno!
Yo, que siempre guardé por la belleza
fanatismo de loco enamorado,
perdonadme, le dije con tristeza,
pero esa operación se me ha olvidado.
Se burlaron de mí los compañeros,
tuve una falla en mi lección concisa,
ví en la faz del maestro surcos fieros
y en la faz de la muerta ¡una sonrisa!
su desnudez sobre la loza brilla,
yo la contemplo trémulo y jadeante
y tiembla entre mis manos la cuchilla.
El profesor que la ocasión bendice
de poder enseñar algo muy bueno,
a mí se vuelve y con placer me dice
¡hágale Usted la amputación del seno!
Yo, que siempre guardé por la belleza
fanatismo de loco enamorado,
perdonadme, le dije con tristeza,
pero esa operación se me ha olvidado.
Se burlaron de mí los compañeros,
tuve una falla en mi lección concisa,
ví en la faz del maestro surcos fieros
y en la faz de la muerta ¡una sonrisa!
Consejos.
Ama a tu esposo con amor profundo
con ternura infinita y sin medida,
si él es tu sostén en esta vida
sé tú su redención sobre el mundo.
Honra el nombre que al pie de los altares
trémula de emociones recibiste,
cuando en tu frente cándida luciste
la diadema de blancos azahares.
El mandato respeta de tu esposo
con gusto obedeciendo y con presteza,
si está triste consuela su tristeza
si está alegre disfruta de su gozo.
Cuando veas que la pena lo devora,
cúralo con la miel de tu ternura,
su llanto enjuga cuando llora,
entre dos, pesa menos la amargura.
Si es pobre, su pobreza dignifica
con laboriosidad y con limpieza,
una mujer aseada, sin ser rica
disimula con gracia su pobreza.
Si es rico, participa de sus bienes
la caridad llevando como guía,
si a un pobre le das de lo que tienes
mucho más te dará Dios cada día.
A tus hijos educa con esmero,
sus corazones hacia el bien inclina,
siendo de tus trabajos el primero
enseñarles de Dios la ley divina.
Trata a tus inferiores con dulzura
y nunca los manejes con imperio,
y que no manche jamás tu frente pura
un solo pensamiento de adulterio.
Voy a decirte, por si no lo sabes,
que suelen alejarse los dolores
de la casa donde cantan aves,
juegan los niños y perfuman flores.
con ternura infinita y sin medida,
si él es tu sostén en esta vida
sé tú su redención sobre el mundo.
Honra el nombre que al pie de los altares
trémula de emociones recibiste,
cuando en tu frente cándida luciste
la diadema de blancos azahares.
El mandato respeta de tu esposo
con gusto obedeciendo y con presteza,
si está triste consuela su tristeza
si está alegre disfruta de su gozo.
Cuando veas que la pena lo devora,
cúralo con la miel de tu ternura,
su llanto enjuga cuando llora,
entre dos, pesa menos la amargura.
Si es pobre, su pobreza dignifica
con laboriosidad y con limpieza,
una mujer aseada, sin ser rica
disimula con gracia su pobreza.
Si es rico, participa de sus bienes
la caridad llevando como guía,
si a un pobre le das de lo que tienes
mucho más te dará Dios cada día.
A tus hijos educa con esmero,
sus corazones hacia el bien inclina,
siendo de tus trabajos el primero
enseñarles de Dios la ley divina.
Trata a tus inferiores con dulzura
y nunca los manejes con imperio,
y que no manche jamás tu frente pura
un solo pensamiento de adulterio.
Voy a decirte, por si no lo sabes,
que suelen alejarse los dolores
de la casa donde cantan aves,
juegan los niños y perfuman flores.
domingo, 21 de marzo de 2010
Ruego.
Oye cuando me muera que me entierren
en una tumba humilde y olvidada
en el rincón final del cementerio
a donde nadie a perturbarme vaya.
Y que en ella no ponga vida mía
la vanidad humana,
inscripciones en marmol ni laureles
ni siquiera una flor modesta y santa.
Que nadie sepa nunca
que allí el vencido luchador descansa
porque allí, muy solo, cuando perciba
rumor de pasos en la arena blanda
y sienta menos frío
en la cárcel estrecha de mi caja,
pensaré que eres tú, que habrás llegado
a desgranar las perlas de tus lágrimas
sobre el montón de tierra miserable
que cubrirá mi tumba solitaria;
Del azul entonces como un pájaro
descenderá mi alma
a prender en los rizos de tu frente
la caricia de seda de sus alas,
y a escuchar de rodillas
!el triste madrigal de tu plegaria¡
en una tumba humilde y olvidada
en el rincón final del cementerio
a donde nadie a perturbarme vaya.
Y que en ella no ponga vida mía
la vanidad humana,
inscripciones en marmol ni laureles
ni siquiera una flor modesta y santa.
Que nadie sepa nunca
que allí el vencido luchador descansa
porque allí, muy solo, cuando perciba
rumor de pasos en la arena blanda
y sienta menos frío
en la cárcel estrecha de mi caja,
pensaré que eres tú, que habrás llegado
a desgranar las perlas de tus lágrimas
sobre el montón de tierra miserable
que cubrirá mi tumba solitaria;
Del azul entonces como un pájaro
descenderá mi alma
a prender en los rizos de tu frente
la caricia de seda de sus alas,
y a escuchar de rodillas
!el triste madrigal de tu plegaria¡
Una Belleza
Si yo fuese escultor, de tu figura
la perfección humana copiaría,
que es de tu noble cuerpo la armonía
un viviente prodigio de escultura.
Si yo fuese pintor, la hermosura
de tu color, a ver aprendería,
porque tu tez de rosas desafía
a todos los maestros en pintura.
Si músico yo fuese, de tu acento
la cadencia más rítmica que el viento
grabara, en vez de notas, con estrellas.
Y si la lira espléndida pulsara,
¡oh divina mujer! te proclamara,
como un resumen de las artes bellas!
la perfección humana copiaría,
que es de tu noble cuerpo la armonía
un viviente prodigio de escultura.
Si yo fuese pintor, la hermosura
de tu color, a ver aprendería,
porque tu tez de rosas desafía
a todos los maestros en pintura.
Si músico yo fuese, de tu acento
la cadencia más rítmica que el viento
grabara, en vez de notas, con estrellas.
Y si la lira espléndida pulsara,
¡oh divina mujer! te proclamara,
como un resumen de las artes bellas!
El rosario de mi madre.
EL ROSARIO DE MI MADRE
De la pobreza de tu herencia triste
sólo he querido ¡oh madre! tu rosario,
sus cuentas me parecen el calvario
que en tu vida de penas recorriste.
Donde los dedos, al rezar pusiste,
como quien reza a Dios ante el sagrario,
en mis horas de errante solitario
voy devolviendo los besos que me diste.
Los cristales prismáticos y oscuros,
collar de cuentas y de besos puros,
me ponen, al dormir, círculo bello.
Y de mi humilde lecho entre el abrigo,
¡me pareces que tú rezas conmigo
con tus brazos prendidos a mi cuello!
De la pobreza de tu herencia triste
sólo he querido ¡oh madre! tu rosario,
sus cuentas me parecen el calvario
que en tu vida de penas recorriste.
Donde los dedos, al rezar pusiste,
como quien reza a Dios ante el sagrario,
en mis horas de errante solitario
voy devolviendo los besos que me diste.
Los cristales prismáticos y oscuros,
collar de cuentas y de besos puros,
me ponen, al dormir, círculo bello.
Y de mi humilde lecho entre el abrigo,
¡me pareces que tú rezas conmigo
con tus brazos prendidos a mi cuello!
Soy Abuelo. Pedro Espinosa Fuentelzas
Aunque no llevo barbas patriarcales
he podido recordar los cuentos,
para niños, que son tradicionales,
y no creo me falte fantasía
para inventar otros cuentos a mis nietos,
y así sentir la infinita alegría
de ser abuelo y realizar sus sueños.
Soy abuelo, hay arrugas en mi frente,
algunas canas peinan mis cabellos,
¡nadie puede engañarse ante el espejo
que es el fiscal del tiempo!
Ya soy abuelo, me estoy haciendo viejo,
pero, ninguna frustación me invade
ante el placer de ver a esos nietos,
¡niños que son de mi propia sangre!
he podido recordar los cuentos,
para niños, que son tradicionales,
y no creo me falte fantasía
para inventar otros cuentos a mis nietos,
y así sentir la infinita alegría
de ser abuelo y realizar sus sueños.
Soy abuelo, hay arrugas en mi frente,
algunas canas peinan mis cabellos,
¡nadie puede engañarse ante el espejo
que es el fiscal del tiempo!
Ya soy abuelo, me estoy haciendo viejo,
pero, ninguna frustación me invade
ante el placer de ver a esos nietos,
¡niños que son de mi propia sangre!
Pandereta
LA PANDERETA
Hizo Dios un magnífico pandero
que sirviese de caja a la alegría,
doró su cerco con la luz del día
y lo dejó entre lazos prisionero.
Hechas con placas de metal ligero
le intercaló sonajas a porfía,
y dio estrépito loco y armonía
al ronco parche de tirante cuero.
Lo echo a rodar en torno del planeta,
y cruzó la sonante pandereta
por todas las naciones que el sol baña.
Fue perdiendo vigor cada segundo,
y al acabar de recorrer el mundo,
besó la tierra y se quedó en España.
Hizo Dios un magnífico pandero
que sirviese de caja a la alegría,
doró su cerco con la luz del día
y lo dejó entre lazos prisionero.
Hechas con placas de metal ligero
le intercaló sonajas a porfía,
y dio estrépito loco y armonía
al ronco parche de tirante cuero.
Lo echo a rodar en torno del planeta,
y cruzó la sonante pandereta
por todas las naciones que el sol baña.
Fue perdiendo vigor cada segundo,
y al acabar de recorrer el mundo,
besó la tierra y se quedó en España.
La voz de un padre. Pedro Espinosa Fuentelzas
Gracias ¡ oh Dios mío! por haberme dado
vida, y tener todo lo que había soñado,
siendo felíz a los sesenta y pico
y tener ahora lo que me hace rico.
De niño mi padre no me protegió
y lo que faltaba, mamá me lo dió,
amor y ternura, paz y educación,
gracias ¡oh Dios mío! por tu protección.
Francita y Teresita mis lindas maestras
se han casado ya,
y Silvia la chica ahora bioquímica
aún cerca de mamá.
A Miguel el Médico,
José el Ingeniero
dos fuertes muchachos
a quienes tanto quiero.
Por tener también a Francia conmigo,
una esposa dulce, tierna como el trigo,
a mis cinco hijos, rodeado de nietos
guapos,adorables,aunque muy inquietos.
A todos los hijos doy este consejo
que viene de un padre
aún no muy viejo,
¡quieran a sus padres!
y con sus hermanos
anden por la vida
¡unidas las manos!
Cuiden a sus hijos,
llénenlos de amor,
y den día a día
¡Gracias al Creador!
1981
vida, y tener todo lo que había soñado,
siendo felíz a los sesenta y pico
y tener ahora lo que me hace rico.
De niño mi padre no me protegió
y lo que faltaba, mamá me lo dió,
amor y ternura, paz y educación,
gracias ¡oh Dios mío! por tu protección.
Francita y Teresita mis lindas maestras
se han casado ya,
y Silvia la chica ahora bioquímica
aún cerca de mamá.
A Miguel el Médico,
José el Ingeniero
dos fuertes muchachos
a quienes tanto quiero.
Por tener también a Francia conmigo,
una esposa dulce, tierna como el trigo,
a mis cinco hijos, rodeado de nietos
guapos,adorables,aunque muy inquietos.
A todos los hijos doy este consejo
que viene de un padre
aún no muy viejo,
¡quieran a sus padres!
y con sus hermanos
anden por la vida
¡unidas las manos!
Cuiden a sus hijos,
llénenlos de amor,
y den día a día
¡Gracias al Creador!
1981
Un gran amor. Pedro Espinosa Fuentelzas
Amor que nació un día
y que una vida duró
es tu amor Eloína Mía
que forjó toda mi ilusión.
Gocé toda la elegancia
de la miradas de Francia,
viví todos sus sonrojos
la ternura de sus ojos
y aún siento gran emoción
al besar sus labios rojos
entregarle el corazón,
y les digo esta verdad,
que este amor perdurará
!por toda la eternidad¡
y que una vida duró
es tu amor Eloína Mía
que forjó toda mi ilusión.
Gocé toda la elegancia
de la miradas de Francia,
viví todos sus sonrojos
la ternura de sus ojos
y aún siento gran emoción
al besar sus labios rojos
entregarle el corazón,
y les digo esta verdad,
que este amor perdurará
!por toda la eternidad¡
Retorno. Pedro Espinosa Fuentelzas
El día que tú vuelvas
sabrás cuánto te quiero;
y que mi corazón
sólo latía por ti,
que fueron horas largas
y los días eternos
de espera impaciente
que volvieras a mí.
La experiencia en mi alma
fue en verdad negativa,
pues me sentía muy sólo
!y estar sólo es morir¡.
Cuando se encuentra lejos
el amor de mi vida
que da luz, alegría
!y que invita a vivir¡
Ahora que has retornado,
me siento como el árbol
que al tocarlo la lluvia
recobra su verdor,
pues llegas tú saturando
el hogar con tu ternura,
tus besos, tu donaire
tu dulzura ¡y con tu amor!
sabrás cuánto te quiero;
y que mi corazón
sólo latía por ti,
que fueron horas largas
y los días eternos
de espera impaciente
que volvieras a mí.
La experiencia en mi alma
fue en verdad negativa,
pues me sentía muy sólo
!y estar sólo es morir¡.
Cuando se encuentra lejos
el amor de mi vida
que da luz, alegría
!y que invita a vivir¡
Ahora que has retornado,
me siento como el árbol
que al tocarlo la lluvia
recobra su verdor,
pues llegas tú saturando
el hogar con tu ternura,
tus besos, tu donaire
tu dulzura ¡y con tu amor!
Umbrales. Francia Amalia Espinosa Pacheco
Estamos ya en el umbral
de la perfección humana,
casi todo se ha alcanzado
lo increible se ha logrado,
Trasplantes, Espacio, probetas,
¡que ufana, que fama!
¡cuanta inteligencia humana!
El asombro ha pasmado
a este siglo enajenado,
¡cuántos genios ha creado!.
Sin embargo, estamos en el umbral
de la destrucción humana.
¿Qué conciencias nos programan
a destruir las entrañas?...
y como siluetas profanas
carentes de todo amor,
¡erigirnos verdugos
de la obra del Creador!
El prodigio entre prodigios,
el milagro de los siglos
que a la humanidad nos dió.
Hoy, este mundo confundido,
¡al aborto sucumbió!
de la perfección humana,
casi todo se ha alcanzado
lo increible se ha logrado,
Trasplantes, Espacio, probetas,
¡que ufana, que fama!
¡cuanta inteligencia humana!
El asombro ha pasmado
a este siglo enajenado,
¡cuántos genios ha creado!.
Sin embargo, estamos en el umbral
de la destrucción humana.
¿Qué conciencias nos programan
a destruir las entrañas?...
y como siluetas profanas
carentes de todo amor,
¡erigirnos verdugos
de la obra del Creador!
El prodigio entre prodigios,
el milagro de los siglos
que a la humanidad nos dió.
Hoy, este mundo confundido,
¡al aborto sucumbió!
Poemas Carta de Navidad y Navidad Trágica de Mario Ancona Ponce
Carta de Navidad.
Santa Claus no te escribía
porque siempre que empezaba
yo pensaba, yo creía,
que no había cosa alguna
que tuviera que pedir.
Pero al paso de los años
he sabido de tristezas,
he tenido desengaños
y si el niño siempre es hombre
no te extrañe, no te asombre
que en futuras nochebuenas
te vuelva siempre a escribir.
Santa Claus amigo mío
yo tambien quiero un juguete,
un juguete muy bonito
que palpita con el ritmo
de un pequeño relojito,
y que guarda en sus entrañas
los secretos del querer.
Lo he buscado inutilmente
en las cosas de la vida
y ni el mundo, ni la gente
cuando triste les pregunto
me han sabido responder.
Y por eso te lo pido
porque tal vez en el cielo
Tú lo encuentres escondido
y para esta nochebuena
me lo puedas Tú traer.
El antiguo que tenía
ya esta viejo,ya esta roto,
pues los años y la vida
lo acabaron sin piedad.
Ya no ríe, ya no canta
porque es tanta su tristeza
y su amargura ya es tanta,
que se encuentra saturado
de rencor y de maldad.
Solo sangra solo llora
y entre lágrimas amargas
sin quererlo, solo implora
un amor, por caridad.
Santa Claus amigo mío
te suplico que me traigas
el juguete que te pido,
que me traigas uno nuevo
y te lleves el vencido
para dárselo al olvido.
En tí espero, en tí confío
porque ya siento en el alma
las crueldades del hastío
que dejara en nuestras vidas
¡la fatal desilusión!
Lée la súplica escrita
de mi vida hecha de pena
y para esta nochebuena
¡regálame, un corazón!
---------------------
Navidad Trágica. Mario Ancona Ponce
Gloria a Dios en las alturas
haya paz sobre la tierra
para todas las criaturas
de una santa voluntad.
Se han cumplido milagrosas
las antiguas profesías.
Ha nacido el gran mesías
y en el mundo se celebra,
¡la primera Navidad!
Al anuncio del arcángel,
los gentiles y pastores,
y los Tres Reyes del Oriente,
se encaminan presurosos
a la aldea de Belén,
y ante el mísero pesebre
del señor de los señores
se arrodillan reverentes
y le ofrendan las primicias
de su amor y su esperanza,
entre santas oblaciones,
entre cantos de alabanza,
y musitan tiernamente
su ferviente Parabién.
Navidad hecha con paz…
Navidad hecha con salmos…
y con santas oblaciones
y benditas oraciones
con angélico fervor….
Navidad hecha con rezos,
Con ofrendas, con Amor.
Veinte siglos han pasado...
Ya las viejas tradiciones
sin querer se han transformado,
de crisálidas pequeñas
en pintadas mariposas,
ya en la mente se confunden
las ideas y las cosas.
Y en la senda pintoresca
de ignominia y de pecado,
ya sus huellas ha estampado
esa inmensa caravana
que se llama... Humanidad.
Y ya es tanto el egoísmo
tanta envidia y tanto oprobio,
tanto orgullo y perdición,
Que no basta con que el hombre
luche al fin contra sí mismo…
Hay que matar al hermano
hay que matar al amigo,
y el culpable es el tirano
sanguinario y enemigo
que los lleva de la mano
como víctimas sufridas
Inmoladas en el Ara
de una trágica obsesión.
Ya no hay paz sobre la tierra,
ya no cantan los pastores,
ya no vienen los gentiles
al Señor de los Señores;
Ya no vienen como antaño
los Tres Reyes del Oriente
a postrarse reverentes
ante el mísero pesebre
de la Aldea de Belén.
Ya no hay paz sobre la tierra...
¡Sólo hay llanto, Sólo hay sangre!
¡Sólo hay muerte, Sólo hay guerra!
Y en la escena de tragedia
que se vive en el proscenio
de una triste realidad,
hay un algo de tristeza,
¡Qué distinta navidad!
Navidad, hecha con llanto,
Navidad, hecha con fuego,
Con agudas bayonetas
y rugidos de cañones
y cadáveres inertes.
¡Navidad hecha con Muertes!
¡Oh Jesús! Tú que viniste
para darnos con tu sangre
la añorada redención.
De esos hombres que se matan
de esos hombres que se mueren
¡Ten piedad, ten compasión!
Compadécete Maestro
de la madre del soldado,
de la esposa que solloza
con un huérfano a su lado.
Del anciano silencioso
que la escarcha de los años
ha cubierto sus cabellos.
De la anciana pesarosa
que de tanto que ha llorado
ya no tienen sus miradas
esplendores ni destellos.
De aquel pobre mutilado,
de aquel cuerpo que en el campo
yace todo ensangrentado.
¡Compadécete Maestro
de esta pobre Humanidad!
Compadécete Maestro
Y has que venga como antaño
La alegría y el recuerdo
que dejara en otras almas
¡ La primera Navidad !
Que haya paz sobre la tierra,
que te canten los pastores,
que regresen los gentiles
al Señor de los Señores;
Que regresen nuevamente
los tres Reyes del Oriente
a postrarse Reverentes
ante el mísero pesebre
de la aldea de Belén.
¡ Que haya paz sobre la Tierra !
¡No mas llanto, No mas sangre!
¡No mas muerte, No mas guerra!
Antes que tú. Antonio Fuentelzas
Antes que tú, tal vez, yo he de morir,
pero oye, si fuera así
no le digas jamás a los pequeños
que me viste morir.
Si aún lo son para entonces
cuando los oigas preguntar por mí,
diles que fue preciso cierta tarde
que partiera, y partí,
¿ Hacia dónde? ¿ a dónde fui?
hacia un lejano, muy lejano país,
¡que nunca por mi ausencia lloren!
que a tí y a ellos ¡los espero allí!
pero oye, si fuera así
no le digas jamás a los pequeños
que me viste morir.
Si aún lo son para entonces
cuando los oigas preguntar por mí,
diles que fue preciso cierta tarde
que partiera, y partí,
¿ Hacia dónde? ¿ a dónde fui?
hacia un lejano, muy lejano país,
¡que nunca por mi ausencia lloren!
que a tí y a ellos ¡los espero allí!
Solo que sea por eso. Angel Rabanal
¿Por qué mi pega, Juan?
no Sea ansina majadero,
no me jale de las greñas,
ni mi pegue en el celebro
pos con los golpes me atonta;
¡yo no me explico su genio!
¿No me lo traigo aliñao?
Ese uniforme tan viejo,
a juerza de remendarlo
¿no se lo he dijado nuevo
que parece gabardina?
-Si, vieja, todo es cierto.
-Entonces, ¿por qué es malhora?
Cuando se encontraba enfermo
dizque de fiebre amarilla,
dispues del vómito negro
y aluego del otro mal
de un color que no ricuerdo,
¿no le di todas las noches
su friega de linimento,
y aluego le di calor
con el calor de mi cuerpo?
-Si, vieja, todo es verdad.
-Pues si es verdá no comprendo
el por qué me martiriza.
¿No le doy sus alimentos
que yo mesma lé preparo?
Y cuando alcanzan los fierros
a los frijoles de la olla
que la manteca les aumento,
¿no se los sirvo refritos
con sus adornos de queso?
-Si vieja.
-¡Pos allí está!
y si en todos los terrenos
le cumplo, ¿por qué me pega?
le pego.....
Por su mal comportamiento,
porque dentro del cuartel
todos saben sus secretos,
y conocen sus lunares
y otras partes de su cuerpo.
¡le pego por disoluta!
ya sabe por qué le pego.
-¡ah Canijo! ¡No había pensado!
¡Pos, sólo que sea por eso!
no Sea ansina majadero,
no me jale de las greñas,
ni mi pegue en el celebro
pos con los golpes me atonta;
¡yo no me explico su genio!
¿No me lo traigo aliñao?
Ese uniforme tan viejo,
a juerza de remendarlo
¿no se lo he dijado nuevo
que parece gabardina?
-Si, vieja, todo es cierto.
-Entonces, ¿por qué es malhora?
Cuando se encontraba enfermo
dizque de fiebre amarilla,
dispues del vómito negro
y aluego del otro mal
de un color que no ricuerdo,
¿no le di todas las noches
su friega de linimento,
y aluego le di calor
con el calor de mi cuerpo?
-Si, vieja, todo es verdad.
-Pues si es verdá no comprendo
el por qué me martiriza.
¿No le doy sus alimentos
que yo mesma lé preparo?
Y cuando alcanzan los fierros
a los frijoles de la olla
que la manteca les aumento,
¿no se los sirvo refritos
con sus adornos de queso?
-Si vieja.
-¡Pos allí está!
y si en todos los terrenos
le cumplo, ¿por qué me pega?
le pego.....
Por su mal comportamiento,
porque dentro del cuartel
todos saben sus secretos,
y conocen sus lunares
y otras partes de su cuerpo.
¡le pego por disoluta!
ya sabe por qué le pego.
-¡ah Canijo! ¡No había pensado!
¡Pos, sólo que sea por eso!
Glosa a la Soleá. Toito te lo consiento..Rafael de León
GLOSA A LA SOLEÁ
toito te lo consiento, serrana,
menos faltarle a mi mare
que a una mare no se encuentra
y a ti te encontré en la calle.
¡Vete, vete! si no te tié cuenta.¯
¿Te acuerdas de aquella copla
que escuchamos aquel día
sin saber quién la cantaba
ni de qué rincón salía?
Pero qué estilo, qué duende,
qué sentimiento y qué voz,
creo que se nos saltaron
las lágrimas a los dos.
"Toíto te lo consiento
menos faltarle a mi mare
que a una mare no se encuentra
y a ti te encontré en la calle".
No vayas a figurarte
que esto va con intensión.
Tú sabes que por tí tengo
grabao en mi corazón
el queré má puro y firme
que ningún hombre sintiera
por la que Dios uno y trino
le entregó de compañera.
Pero es bonita la copla
y entra bien por soleares:
"Toíto te lo consiento
menos faltarle a mi madre".
Y me enterao casualmente
de que le faltaste ayé
y mí nadie me lo ha dicho,
nadie, pero yo lo sé.
Yo tengo entre dos amores
mi cariño repartío
si me encuentro a uno llorando
es que el otro le ha ofendío;
y mira, yo no me quejo
de tus caprichos constantes.
¿Quieres un vestío? ¡catorce!
¿quieres un relój? ¡de brillantes!
Ni me importa que la gente
vaya de mí murmurando
que si soy pa ti un juguete,
que si me has quitao el mando,
que en la diestra y la siniestra
tienes un par de agujeros
por donde se van los mares
los ríos de mis dineros...
Con tal de que de mi vera
nunca, nunca te separes.
Mira,toíto te lo consiento
menos faltarle a mi madre.
Porque ese mimbre de luto
que no levanta su voz
que en seis años no ha tenío
contigo ni un sí ni un no;
que anda como una pavesa,
que no gime ni suspira,
que se le llenan los ojos
de gloria cuando nos mira.
Que me crió con su sangre,
y me guiaba la mano
para que me santiguara
como todo fiel cristiano,
y a las candelas del hijo
consumió su juventúd
!cuando era cuarenta veces
mucho más guapa que tú¡
Tienes que hacerte a la cuenta
que la has visto en los altares
hincarte de rodillas
antes de hablarle a mi mare;
porque el amó que te tengo
se lo debes a su amó,
que yo me casé contigo
porque ella me lo mandó¡
Conque a ver si tu conciencia
se aprende esta copla mía
muy semejante a aquel canto
que escuchamos aquel día
sin sabé quién lo cantaba
ni de qué rincón salía:
A la madre de mi alma
la quiero desde la cuna,
¡por Dios! no me la avasalles
¡que madre no hay más que una
y a ti,a ti te encontré en la calle!
toito te lo consiento, serrana,
menos faltarle a mi mare
que a una mare no se encuentra
y a ti te encontré en la calle.
¡Vete, vete! si no te tié cuenta.¯
¿Te acuerdas de aquella copla
que escuchamos aquel día
sin saber quién la cantaba
ni de qué rincón salía?
Pero qué estilo, qué duende,
qué sentimiento y qué voz,
creo que se nos saltaron
las lágrimas a los dos.
"Toíto te lo consiento
menos faltarle a mi mare
que a una mare no se encuentra
y a ti te encontré en la calle".
No vayas a figurarte
que esto va con intensión.
Tú sabes que por tí tengo
grabao en mi corazón
el queré má puro y firme
que ningún hombre sintiera
por la que Dios uno y trino
le entregó de compañera.
Pero es bonita la copla
y entra bien por soleares:
"Toíto te lo consiento
menos faltarle a mi madre".
Y me enterao casualmente
de que le faltaste ayé
y mí nadie me lo ha dicho,
nadie, pero yo lo sé.
Yo tengo entre dos amores
mi cariño repartío
si me encuentro a uno llorando
es que el otro le ha ofendío;
y mira, yo no me quejo
de tus caprichos constantes.
¿Quieres un vestío? ¡catorce!
¿quieres un relój? ¡de brillantes!
Ni me importa que la gente
vaya de mí murmurando
que si soy pa ti un juguete,
que si me has quitao el mando,
que en la diestra y la siniestra
tienes un par de agujeros
por donde se van los mares
los ríos de mis dineros...
Con tal de que de mi vera
nunca, nunca te separes.
Mira,toíto te lo consiento
menos faltarle a mi madre.
Porque ese mimbre de luto
que no levanta su voz
que en seis años no ha tenío
contigo ni un sí ni un no;
que anda como una pavesa,
que no gime ni suspira,
que se le llenan los ojos
de gloria cuando nos mira.
Que me crió con su sangre,
y me guiaba la mano
para que me santiguara
como todo fiel cristiano,
y a las candelas del hijo
consumió su juventúd
!cuando era cuarenta veces
mucho más guapa que tú¡
Tienes que hacerte a la cuenta
que la has visto en los altares
hincarte de rodillas
antes de hablarle a mi mare;
porque el amó que te tengo
se lo debes a su amó,
que yo me casé contigo
porque ella me lo mandó¡
Conque a ver si tu conciencia
se aprende esta copla mía
muy semejante a aquel canto
que escuchamos aquel día
sin sabé quién lo cantaba
ni de qué rincón salía:
A la madre de mi alma
la quiero desde la cuna,
¡por Dios! no me la avasalles
¡que madre no hay más que una
y a ti,a ti te encontré en la calle!
Las Flores del Mal; Charles Baudelaire
La necedad, el yerro, la culpa, la codicia,
ocupan nuestro espíritu, trabajan nuestro cuerpo,
y como los mendigos se nutren de miseria,
nosotros nos nutrimos de remordimientos.
Nuestro pecado es terco,la contrición cobarde;
nos hacemos muy bien pagar lo confesado,
y creyendo lavar con vil llanto las culpas,
nos volvemos alegres al camino del fango.
En la almohada del mal es Satán Trimegisto
el que sabe mecer y embrujar nuestra alma,
y el precioso metal de nuestra voluntad
evapora su mano químicamente sabia.
El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven.
Atractivo encontramos en lo más repugnante;
cada día al infierno descendemos un paso
por tinieblas hediondas y espantosos lugares.
Igual que un libertino que besara y mordiese
el seno maltratado de una vieja ramera,
robamos al pasar un placer clandestino
que exprimimos lo mismo que naranja seca.
Espeso, hormigueante, como un millón de helmintos,
un pueblo de demonios hierve en nuestro cerebro;
y cuando respiramos baja a nuestros pulmones,
como un río invisible, la muerte, a paso quedo.
Si el estupro, el veneno, el incendio, el puñal,
no han bordado hasta ahora dibujos a capricho
en este cañamazo que destino llamamos
es, ¡ay! porque no somos lo bastante atrevidos.
Poeta, novelista y crítico de arte francés, nacido en París en 1821.
Al terminar sus estudios en Paris en 1834, fue enviado a las Antillas por su padrastro, quien quiso alejarlo de la vida bohemia y licenciosa que el joven llevaba. A su regreso a Paris inicia estudios de Derecho en 1840, incursiona en el ambiente literario entablando amistad con prominentes figuras del arte, y empieza a producir textos sobre crítica de arte y poesía.
Considerado como modelo y padre de la poesía moderna, publicó en 1857 su máxima obra, "Las flores del mal", desatando una gran polémica por considerarla como una ofensa contra la moral pública. Luego aparecieron "Pequeños poemas en prosa" y Paraísos artificiales publicados en 1860.
La sífilis que contrajo debido a su vida desordenada, le produjo afasia y una parálisis parcial que lo condujo a la muerte en 1867.
"Curiosidades estéticas", "El arte romántico", "Mi corazón al desnudo" y su "Epistolario" fueron publicados póstumamente. ©
LAS FLORES DEL MAL
Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
los monos y escorpiones, los buitres, las serpientes,
los monstruos aulladores, rampantes, gruñidores,
en esa fauna horrible del vicio, ¡uno aparece¡
Más feo todavía, más malo, más inmundo!
Sin gesticulaciones, sin lanzar grandes gritos,
hiciera, por su gusto, de la tierra un despojo,
se tragaría el mundo de un bostezo infinito.
¡Es el tedio! Él nos llena de llanto sin motivo,
y fumando su pipa, imagina cadalsos.
Tú conoces, lector, al delicado monstruo
-hipócrita lector-, -igual a mí-, ¡mi hermano!
Tristezas de la luna
Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.
Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,
De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.
"El vino del solitario"
La singular mirada de una mujer galante
Que llega hasta nosotros como la blanca luz
Que enviara la luna al lago tembloroso
Cuando quiere bañar su indolente belleza;
Los últimos escudos que tiene un jugador;
Un beso lujurioso de la flaca Adelina;
Los ecos de una música cálida y enervante
Como el grito lejano del humano sufrir,
No vale todo ello, oh botella profunda,
El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre
Ofrece al corazón del poeta abrumado;
Tú le dispensas vida, juventud y esperanza
-Y orgullo, esa defensa frente a toda miseria
Que nos vuelve triunfales y a dioses semejantes.
ocupan nuestro espíritu, trabajan nuestro cuerpo,
y como los mendigos se nutren de miseria,
nosotros nos nutrimos de remordimientos.
Nuestro pecado es terco,la contrición cobarde;
nos hacemos muy bien pagar lo confesado,
y creyendo lavar con vil llanto las culpas,
nos volvemos alegres al camino del fango.
En la almohada del mal es Satán Trimegisto
el que sabe mecer y embrujar nuestra alma,
y el precioso metal de nuestra voluntad
evapora su mano químicamente sabia.
El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven.
Atractivo encontramos en lo más repugnante;
cada día al infierno descendemos un paso
por tinieblas hediondas y espantosos lugares.
Igual que un libertino que besara y mordiese
el seno maltratado de una vieja ramera,
robamos al pasar un placer clandestino
que exprimimos lo mismo que naranja seca.
Espeso, hormigueante, como un millón de helmintos,
un pueblo de demonios hierve en nuestro cerebro;
y cuando respiramos baja a nuestros pulmones,
como un río invisible, la muerte, a paso quedo.
Si el estupro, el veneno, el incendio, el puñal,
no han bordado hasta ahora dibujos a capricho
en este cañamazo que destino llamamos
es, ¡ay! porque no somos lo bastante atrevidos.
Poeta, novelista y crítico de arte francés, nacido en París en 1821.
Al terminar sus estudios en Paris en 1834, fue enviado a las Antillas por su padrastro, quien quiso alejarlo de la vida bohemia y licenciosa que el joven llevaba. A su regreso a Paris inicia estudios de Derecho en 1840, incursiona en el ambiente literario entablando amistad con prominentes figuras del arte, y empieza a producir textos sobre crítica de arte y poesía.
Considerado como modelo y padre de la poesía moderna, publicó en 1857 su máxima obra, "Las flores del mal", desatando una gran polémica por considerarla como una ofensa contra la moral pública. Luego aparecieron "Pequeños poemas en prosa" y Paraísos artificiales publicados en 1860.
La sífilis que contrajo debido a su vida desordenada, le produjo afasia y una parálisis parcial que lo condujo a la muerte en 1867.
"Curiosidades estéticas", "El arte romántico", "Mi corazón al desnudo" y su "Epistolario" fueron publicados póstumamente. ©
LAS FLORES DEL MAL
Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
los monos y escorpiones, los buitres, las serpientes,
los monstruos aulladores, rampantes, gruñidores,
en esa fauna horrible del vicio, ¡uno aparece¡
Más feo todavía, más malo, más inmundo!
Sin gesticulaciones, sin lanzar grandes gritos,
hiciera, por su gusto, de la tierra un despojo,
se tragaría el mundo de un bostezo infinito.
¡Es el tedio! Él nos llena de llanto sin motivo,
y fumando su pipa, imagina cadalsos.
Tú conoces, lector, al delicado monstruo
-hipócrita lector-, -igual a mí-, ¡mi hermano!
Tristezas de la luna
Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.
Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,
De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.
"El vino del solitario"
La singular mirada de una mujer galante
Que llega hasta nosotros como la blanca luz
Que enviara la luna al lago tembloroso
Cuando quiere bañar su indolente belleza;
Los últimos escudos que tiene un jugador;
Un beso lujurioso de la flaca Adelina;
Los ecos de una música cálida y enervante
Como el grito lejano del humano sufrir,
No vale todo ello, oh botella profunda,
El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre
Ofrece al corazón del poeta abrumado;
Tú le dispensas vida, juventud y esperanza
-Y orgullo, esa defensa frente a toda miseria
Que nos vuelve triunfales y a dioses semejantes.
Soledades y otros Poemas. Antonio Machado.
Nació en Sevilla en 1875. Estudió con su hermano Manuel en Madrid en la Institución Libre de Enseñanza. En París cursa Filología, mientras traduce para la casa Garnier; en donde conoce a Rubén Darío. Gana una cátedra de Francés y es destinado a Soria. Se casa con Leonor en 1909. Su esposa enferma falleciendo en 1912, causando una irreparable herida en el alma de Antonio Machado.Ejerce profesorado en Baeza y Segovía, colaborando también con su hermano en Obras teatrales. Fue elegido miembro de la Academia Española y Francia le otorgó las Palmas Académicas.Al iniciar la guerra civil en 1936 se traslada a Valencia y en Febrero de 1939 parte al exilio con su madre falleciendo ese año en Colliure Francia. Hombre de vida silenciosa, creó una poesía sincera, desprovista de halago retórico, sobría y varonil.
Soledades 1903, y otras obras en Soledades, galerías y otros poemas (1907).
"Soledades"
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
-----------------------------
Amanecer de otoño
Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros.
Zarzas, malezas,jarales.
Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.
Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor:
a la espalda la escopeta,
entre sus galgos agudos,
camina un cazador.
-----------------------
Sol de invierno
Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
"¡El sol, esta hermosura
de sol!..." Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.
--------------------------
Una noche de verano
Una noche de verano
–estaba abierto el balcón
y la puerta de mi casa–
la muerte en mi casa entró.
Se fue acercando a su lecho
–ni siquiera me miró–,
con unos dedos muy finos,
algo muy tenue rompió.
Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pasó
delante de mí. "¿Qué has hecho?"
La muerte no respondió.
Mi niña quedó tranquila,
dolido mi corazón,
¡Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!
-----------------------------
Soñé
Soñé que tú me llevabas
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules,
una mañana serena.
Sentí tu mano en la mía,
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera.
¡Eran tu voz y tu mano,
en sueños, tan verdaderas!...
Vive, esperanza, ¡quién sabe
lo que se traga la tierra!
Soledades 1903, y otras obras en Soledades, galerías y otros poemas (1907).
"Soledades"
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
-----------------------------
Amanecer de otoño
Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros.
Zarzas, malezas,jarales.
Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.
Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor:
a la espalda la escopeta,
entre sus galgos agudos,
camina un cazador.
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Sol de invierno
Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
"¡El sol, esta hermosura
de sol!..." Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.
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Una noche de verano
Una noche de verano
–estaba abierto el balcón
y la puerta de mi casa–
la muerte en mi casa entró.
Se fue acercando a su lecho
–ni siquiera me miró–,
con unos dedos muy finos,
algo muy tenue rompió.
Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pasó
delante de mí. "¿Qué has hecho?"
La muerte no respondió.
Mi niña quedó tranquila,
dolido mi corazón,
¡Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!
-----------------------------
Soñé
Soñé que tú me llevabas
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules,
una mañana serena.
Sentí tu mano en la mía,
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera.
¡Eran tu voz y tu mano,
en sueños, tan verdaderas!...
Vive, esperanza, ¡quién sabe
lo que se traga la tierra!
Soy una ladrona. Y otros Poemas Carlos Rivas Larrauri
Siñor Juez, qui no culpen a naiden
¡soy una ratera!
y qui no vaya a pagar algún otro
las culpas ajenas...
yo juí la qui anochi ¡robo esa muñeca!
No Señor, yo en jamas había robado,
yo siempre juí honrada y siempre juí güena
y manque haiga dijado de serlo
me siento tranquila y estoy satisfecha.
Verá asté siñor juez, tengo una hija
qui orita anda en siete años apenas,
y qui va pa seis meses la probe
está tan inferma del pecho
que pue qui ya pa estas horas
la jalle ya muerta...
Y la quero con toda el alma
y la quero con todas mis juerzas
y pa mí no hay cariño en el mundo
qui se pueda igualar con el di ella.
Dende qui hace ya un año mi viejo
se murió y nos dejó en la miseria,
no he sabido lo qui es un minuto
en qui no haya tenido, hartas penas,
en qui no haya tenido, hartas hambres,
y en qui no haya sufrido pobrezas.
Pues ayer qui fué cinco de enero
me dijo mi nena: mamá, mamacita,
me ha dicho chabela qui los Santos Reyes
esta nochi llegan, a trairles juguetes
a las niñas güenas,
y yo mamacita ¡quero una muñeca!
Una de esas rorritas tan chulas
qui cierran los ojos cuando las acuestan.
Si es cierto m'hija qui los Santos Reyes
esta nochi llegan,
a trairles juguetes a las niñas güenas,
pero solo les traen a las ricas
de las probes ¡no siempre se acuerdan!
mamá, eso no es cierto,
yo se qui los Reyes
nunca olvidan, ¡a las niñas güenas!
¡verás como vienen!
¡no quero dormirme, pa ver cuando llegan!
Pero luego , a poco qui la calentura
li acabó las juerzas,
se quedó dormidita y entonces
agarré el ribozo y di una carrera;
juí con la patrona di onde yo trabajo
haci arto tiempo como lavandera;
le pedí emprestados dos pesos cincuenta
y ella no me quizo emprestar ni un fierro;
salí rete muina de pena, pensando en m'hijita,
cuando en una pieza ondi no había naiden,
sobre una silla, vide una muñeca,
una de esas rorritas tan chulas
qui cierran sus ojos cuando las acuestan.
Me quedé mucho tiempo mirándola,
pensé qui con ella
m'hijita, ¡podría morirse contenta!...
y ya intonces no pude aguantarme
robé la muñeca y juí una ratera;
pero aquella noche m'hijita del alma
junto di su almohada ¡jalló una muñeca!
Siñor juez, qui no culpen a naiden
¡yo soy la ratera!
mándeme a la cárcel,
hagan lo qui queran;
Pero no he di decir onde vivo
ni manque me muera,
pos no quero que naide le quite
¡su rorra a mi nena!....
Harto se, qui no tiene remedio,
qui en tal vez ya horita
¡la probe esté muerta!
Pero quero qui muera tranquila,
tranquila y contenta,
con aquella carita qui puso
¡cuando vió la rorra junto di ella!
Y ora, ya lo saben,
Soy una ratera,
de mí hagan todito lo qui queran,
pero a m'hija, a m'hijita del alma
¡déjenla tranquila hasta qui se muera!
-------
EL MIL SETECIENTOS CINCO
¡EL número de la suerte...!
¡El mil setecientos cinco.. .!
¡ Quén quita y que se la saque,
merque siquera un cachito...!
¡ Fíjese en que suma trece
y es un número chulísimo...!
No sia'sté ansina, mi jefe,
yo sé bien lo que le digo... ¡
lo qu'es hoy le toca el premio
al mil setecientos cinco.. .!
Por su mamacita santa,
no sia'sté malo conmigo,
qu'en toditita la nochi
no he vendido ni un cachito
y manque ya son las doce,
no me he ganado ni quinto..
En l'ínter mi mamacita
está muy mala dialtiro,
y han d'estar chillando di hambre
mis otros cinco hermanitos,
pos yo, qui ora ando en diez años,
soy la mayor de los cinco...
No sia'sté malo, mi jefe,
y mérquemi usté un cachito..
¡Quién quita y que se la saque
el mil setecientos cinco!
Dende que, va pa cuatro años
que quedamos guerfanitos,
porque a mi güen siñor padre
nos lo mataron dialtiro
a la mala en un bodorrio
por culpa di un mal amigo,
dende'ntonces mesmamente
por Dios que no hemos sabido
lo qu'es pasar una nochi
sin qui haiga hambre o haiga frío...
Conque. . . ándeli usté, mi jefe,
juegue siquera un cachito...
¡ Verá como se la saca
el mil sestecientos cinco
No, patrón, yo no sé ler,
porque en jamás he podido ir a l'escuela...
Primero por cuidar mis hermanitos;
dimpués porque mi mamá quedó tullida
dialtiro de tanto andarse tallando
en eso de fregar pisos,
y ora... pos porqui hay qui andar
muncho pa ganarsi un quinto
y que no se muera di hambre
ni ella ni mis hermanitos...
Con qui ándeli usté patrón...
Le voy a dar un cachito...
¿Qué cosa dice, mi jefe...?
¿Qué no merca'sté un cachito...?
¿Qué lo quere todo intero?
¡Qué gueno es usté conmigo...!
Ansina, con estos jierros,
tendrán pan mis hermanitos,
mi mamacita su leche y yo...
¡ pos munchos cariños!
¡ Patrón, munchi'simas gracias!
¡ Munchas gracias, jefecito...!
¡ Dios quera que se la saque
el mil setecientos cinco...!
-------
Poema: Pue´que Me Rajara.
¿Que vaya yo a verla?... ¡Ni manque esté loco¡
¡Antes qu´ir a verla, primero me matan!
Pa mi, como muerta;
a mí no m´importa qu´esté güena o mala;
yo no tenga culpa de lo que le pasa.
Y... mira, mi cuate, por lo que más queras,
no güelvas a hablarme d´esa desgraciada;
ni quero oir su nombre,
ni quero, ya d´ella saber ni palabra.
Tu sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma;
harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre,
¡ni a mi madre santa he querido tanto como a aquella ingrata...!
¿Pa´quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa´quén era todo lo que yo ganaba?..
¿Pa´quién mi cariño?... ¿Pa´quén mi costancia?..
Y aluego... ¿pa´qué? Dimpués de todo eso, ya vites, manito, cómo jue la paga...
Dendi antes, mucho antes qu´ella se largara,
yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala;
yo vide clarito qu´estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa;
ya era sólo el lujo lo qué le cuadraba.. Y como soy probe,
y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la indina seguir siendo honrada,
s´echó pa la calle... se tiró a la vida... y jue una de tantas...
Y ora qui han pasado dos años de qui anda
rodando y rodando mesmamente como si juega hilacha;
ora qu´está probe; ora qu´está mala;
ora que no tiene quen si ocupe d´ella,
ni quén se priocupe de lo que le pasa;
ora que ricuerda que cuando era guena nada le faltaba,
ora es cuando qu~e que yo la perdone
y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas¡
¡Antes qu´ir a verla primero me matan!
Pero, oye, manito.. . aguárdati un pelo;
hazme una valona antes que te vayas; di ai sobre la mesa agarra esos jierros,
son los de mi raya.
Llévaselos todos... llévaselos luego.
No vaya a ser cosa de que li hagan falta...
Pero eso sí; júrame que no has de decirle de mí una palabra...
No quero que sepa que mi ocupo d´ella,
No quero que sepa ni quén se los manda,
porque, si si alivia, pue ser qui algún día,
la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme
pa darme las gracias, y si viene a verme y en sus ojos prietos
-más prietos que su alma-, deviso que bulle siquera una lágrima,
pue que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma;
pues que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu´ella resollaba;
pue ser que de nuevo me buiga esta cháchara,
y manque he jurado que nada ni naide,
por nada del mundo, mi hará perdonarla,
si ansina sucede... si ansina ricuerdo...
si miro en sus ojos siquera una lágrima...
antonces, mi cuate... ¿pa qué he d´engañarte?
Manque soy muy hombre... ¡pue que me rajara!
------------
EL MIL SETECIENTOS CINCO
¡EL número de la suerte...!
¡El mil setecientos cinco.. .!
¡ Quén quita y que se la saque,
merque siquera un cachito...!
¡ Fíjese en que suma trece
y es un número chulísimo...!
No sia'sté ansina, mi jefe,
yo sé bien lo que le digo... ¡
lo qu'es hoy le toca el premio
al mil setecientos cinco.. .!
Por su mamacita santa,
no sia'sté malo conmigo,
qu'en toditita la nochi
no he vendido ni un cachito
y manque ya son las doce,
no me he ganado ni quinto..
En l'ínter mi mamacita
está muy mala dialtiro,
y han d'estar chillando di hambre
mis otros cinco hermanitos,
pos yo, qui ora ando en diez años,
soy la mayor de los cinco...
No sia'sté malo, mi jefe,
y mérquemi usté un cachito..
¡Quién quita y que se la saque
el mil setecientos cinco!
Dende que, va pa cuatro años
que quedamos guerfanitos,
porque a mi güen siñor padre
nos lo mataron dialtiro
a la mala en un bodorrio
por culpa di un mal amigo,
dende'ntonces mesmamente
por Dios que no hemos sabido
lo qu'es pasar una nochi
sin qui haiga hambre o haiga frío...
Conque. . . ándeli usté, mi jefe,
juegue siquera un cachito...
¡ Verá como se la saca
el mil sestecientos cinco
No, patrón, yo no sé ler,
porque en jamás he podido ir a l'escuela...
Primero por cuidar mis hermanitos;
dimpués porque mi mamá quedó tullida
dialtiro de tanto andarse tallando
en eso de fregar pisos,
y ora... pos porqui hay qui andar
muncho pa ganarsi un quinto
y que no se muera di hambre
ni ella ni mis hermanitos...
Con qui ándeli usté patrón...
Le voy a dar un cachito...
¿Qué cosa dice, mi jefe...?
¿Qué no merca'sté un cachito...?
¿Qué lo quere todo intero?
¡Qué gueno es usté conmigo...!
Ansina, con estos jierros,
tendrán pan mis hermanitos,
mi mamacita su leche y yo...
¡ pos munchos cariños!
¡ Patrón, munchi'simas gracias!
¡ Munchas gracias, jefecito...!
¡ Dios quera que se la saque
el mil setecientos cinco...!
¡soy una ratera!
y qui no vaya a pagar algún otro
las culpas ajenas...
yo juí la qui anochi ¡robo esa muñeca!
No Señor, yo en jamas había robado,
yo siempre juí honrada y siempre juí güena
y manque haiga dijado de serlo
me siento tranquila y estoy satisfecha.
Verá asté siñor juez, tengo una hija
qui orita anda en siete años apenas,
y qui va pa seis meses la probe
está tan inferma del pecho
que pue qui ya pa estas horas
la jalle ya muerta...
Y la quero con toda el alma
y la quero con todas mis juerzas
y pa mí no hay cariño en el mundo
qui se pueda igualar con el di ella.
Dende qui hace ya un año mi viejo
se murió y nos dejó en la miseria,
no he sabido lo qui es un minuto
en qui no haya tenido, hartas penas,
en qui no haya tenido, hartas hambres,
y en qui no haya sufrido pobrezas.
Pues ayer qui fué cinco de enero
me dijo mi nena: mamá, mamacita,
me ha dicho chabela qui los Santos Reyes
esta nochi llegan, a trairles juguetes
a las niñas güenas,
y yo mamacita ¡quero una muñeca!
Una de esas rorritas tan chulas
qui cierran los ojos cuando las acuestan.
Si es cierto m'hija qui los Santos Reyes
esta nochi llegan,
a trairles juguetes a las niñas güenas,
pero solo les traen a las ricas
de las probes ¡no siempre se acuerdan!
mamá, eso no es cierto,
yo se qui los Reyes
nunca olvidan, ¡a las niñas güenas!
¡verás como vienen!
¡no quero dormirme, pa ver cuando llegan!
Pero luego , a poco qui la calentura
li acabó las juerzas,
se quedó dormidita y entonces
agarré el ribozo y di una carrera;
juí con la patrona di onde yo trabajo
haci arto tiempo como lavandera;
le pedí emprestados dos pesos cincuenta
y ella no me quizo emprestar ni un fierro;
salí rete muina de pena, pensando en m'hijita,
cuando en una pieza ondi no había naiden,
sobre una silla, vide una muñeca,
una de esas rorritas tan chulas
qui cierran sus ojos cuando las acuestan.
Me quedé mucho tiempo mirándola,
pensé qui con ella
m'hijita, ¡podría morirse contenta!...
y ya intonces no pude aguantarme
robé la muñeca y juí una ratera;
pero aquella noche m'hijita del alma
junto di su almohada ¡jalló una muñeca!
Siñor juez, qui no culpen a naiden
¡yo soy la ratera!
mándeme a la cárcel,
hagan lo qui queran;
Pero no he di decir onde vivo
ni manque me muera,
pos no quero que naide le quite
¡su rorra a mi nena!....
Harto se, qui no tiene remedio,
qui en tal vez ya horita
¡la probe esté muerta!
Pero quero qui muera tranquila,
tranquila y contenta,
con aquella carita qui puso
¡cuando vió la rorra junto di ella!
Y ora, ya lo saben,
Soy una ratera,
de mí hagan todito lo qui queran,
pero a m'hija, a m'hijita del alma
¡déjenla tranquila hasta qui se muera!
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EL MIL SETECIENTOS CINCO
¡EL número de la suerte...!
¡El mil setecientos cinco.. .!
¡ Quén quita y que se la saque,
merque siquera un cachito...!
¡ Fíjese en que suma trece
y es un número chulísimo...!
No sia'sté ansina, mi jefe,
yo sé bien lo que le digo... ¡
lo qu'es hoy le toca el premio
al mil setecientos cinco.. .!
Por su mamacita santa,
no sia'sté malo conmigo,
qu'en toditita la nochi
no he vendido ni un cachito
y manque ya son las doce,
no me he ganado ni quinto..
En l'ínter mi mamacita
está muy mala dialtiro,
y han d'estar chillando di hambre
mis otros cinco hermanitos,
pos yo, qui ora ando en diez años,
soy la mayor de los cinco...
No sia'sté malo, mi jefe,
y mérquemi usté un cachito..
¡Quién quita y que se la saque
el mil setecientos cinco!
Dende que, va pa cuatro años
que quedamos guerfanitos,
porque a mi güen siñor padre
nos lo mataron dialtiro
a la mala en un bodorrio
por culpa di un mal amigo,
dende'ntonces mesmamente
por Dios que no hemos sabido
lo qu'es pasar una nochi
sin qui haiga hambre o haiga frío...
Conque. . . ándeli usté, mi jefe,
juegue siquera un cachito...
¡ Verá como se la saca
el mil sestecientos cinco
No, patrón, yo no sé ler,
porque en jamás he podido ir a l'escuela...
Primero por cuidar mis hermanitos;
dimpués porque mi mamá quedó tullida
dialtiro de tanto andarse tallando
en eso de fregar pisos,
y ora... pos porqui hay qui andar
muncho pa ganarsi un quinto
y que no se muera di hambre
ni ella ni mis hermanitos...
Con qui ándeli usté patrón...
Le voy a dar un cachito...
¿Qué cosa dice, mi jefe...?
¿Qué no merca'sté un cachito...?
¿Qué lo quere todo intero?
¡Qué gueno es usté conmigo...!
Ansina, con estos jierros,
tendrán pan mis hermanitos,
mi mamacita su leche y yo...
¡ pos munchos cariños!
¡ Patrón, munchi'simas gracias!
¡ Munchas gracias, jefecito...!
¡ Dios quera que se la saque
el mil setecientos cinco...!
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Poema: Pue´que Me Rajara.
¿Que vaya yo a verla?... ¡Ni manque esté loco¡
¡Antes qu´ir a verla, primero me matan!
Pa mi, como muerta;
a mí no m´importa qu´esté güena o mala;
yo no tenga culpa de lo que le pasa.
Y... mira, mi cuate, por lo que más queras,
no güelvas a hablarme d´esa desgraciada;
ni quero oir su nombre,
ni quero, ya d´ella saber ni palabra.
Tu sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma;
harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre,
¡ni a mi madre santa he querido tanto como a aquella ingrata...!
¿Pa´quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa´quén era todo lo que yo ganaba?..
¿Pa´quién mi cariño?... ¿Pa´quén mi costancia?..
Y aluego... ¿pa´qué? Dimpués de todo eso, ya vites, manito, cómo jue la paga...
Dendi antes, mucho antes qu´ella se largara,
yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala;
yo vide clarito qu´estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa;
ya era sólo el lujo lo qué le cuadraba.. Y como soy probe,
y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la indina seguir siendo honrada,
s´echó pa la calle... se tiró a la vida... y jue una de tantas...
Y ora qui han pasado dos años de qui anda
rodando y rodando mesmamente como si juega hilacha;
ora qu´está probe; ora qu´está mala;
ora que no tiene quen si ocupe d´ella,
ni quén se priocupe de lo que le pasa;
ora que ricuerda que cuando era guena nada le faltaba,
ora es cuando qu~e que yo la perdone
y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas¡
¡Antes qu´ir a verla primero me matan!
Pero, oye, manito.. . aguárdati un pelo;
hazme una valona antes que te vayas; di ai sobre la mesa agarra esos jierros,
son los de mi raya.
Llévaselos todos... llévaselos luego.
No vaya a ser cosa de que li hagan falta...
Pero eso sí; júrame que no has de decirle de mí una palabra...
No quero que sepa que mi ocupo d´ella,
No quero que sepa ni quén se los manda,
porque, si si alivia, pue ser qui algún día,
la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme
pa darme las gracias, y si viene a verme y en sus ojos prietos
-más prietos que su alma-, deviso que bulle siquera una lágrima,
pue que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma;
pues que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu´ella resollaba;
pue ser que de nuevo me buiga esta cháchara,
y manque he jurado que nada ni naide,
por nada del mundo, mi hará perdonarla,
si ansina sucede... si ansina ricuerdo...
si miro en sus ojos siquera una lágrima...
antonces, mi cuate... ¿pa qué he d´engañarte?
Manque soy muy hombre... ¡pue que me rajara!
------------
EL MIL SETECIENTOS CINCO
¡EL número de la suerte...!
¡El mil setecientos cinco.. .!
¡ Quén quita y que se la saque,
merque siquera un cachito...!
¡ Fíjese en que suma trece
y es un número chulísimo...!
No sia'sté ansina, mi jefe,
yo sé bien lo que le digo... ¡
lo qu'es hoy le toca el premio
al mil setecientos cinco.. .!
Por su mamacita santa,
no sia'sté malo conmigo,
qu'en toditita la nochi
no he vendido ni un cachito
y manque ya son las doce,
no me he ganado ni quinto..
En l'ínter mi mamacita
está muy mala dialtiro,
y han d'estar chillando di hambre
mis otros cinco hermanitos,
pos yo, qui ora ando en diez años,
soy la mayor de los cinco...
No sia'sté malo, mi jefe,
y mérquemi usté un cachito..
¡Quién quita y que se la saque
el mil setecientos cinco!
Dende que, va pa cuatro años
que quedamos guerfanitos,
porque a mi güen siñor padre
nos lo mataron dialtiro
a la mala en un bodorrio
por culpa di un mal amigo,
dende'ntonces mesmamente
por Dios que no hemos sabido
lo qu'es pasar una nochi
sin qui haiga hambre o haiga frío...
Conque. . . ándeli usté, mi jefe,
juegue siquera un cachito...
¡ Verá como se la saca
el mil sestecientos cinco
No, patrón, yo no sé ler,
porque en jamás he podido ir a l'escuela...
Primero por cuidar mis hermanitos;
dimpués porque mi mamá quedó tullida
dialtiro de tanto andarse tallando
en eso de fregar pisos,
y ora... pos porqui hay qui andar
muncho pa ganarsi un quinto
y que no se muera di hambre
ni ella ni mis hermanitos...
Con qui ándeli usté patrón...
Le voy a dar un cachito...
¿Qué cosa dice, mi jefe...?
¿Qué no merca'sté un cachito...?
¿Qué lo quere todo intero?
¡Qué gueno es usté conmigo...!
Ansina, con estos jierros,
tendrán pan mis hermanitos,
mi mamacita su leche y yo...
¡ pos munchos cariños!
¡ Patrón, munchi'simas gracias!
¡ Munchas gracias, jefecito...!
¡ Dios quera que se la saque
el mil setecientos cinco...!
Poema Pue´que Me Rajara. Carlos Rivas Larrauri
¿Que vaya yo a verla?... ¡Ni manque esté loco¡
¡Antes qu´ir a verla, primero me matan!
Pa mi, como muerta;
a mí no m´importa qu´esté güena o mala;
yo no tenga culpa de lo que le pasa.
Y... mira, mi cuate, por lo que más queras,
no güelvas a hablarme d´esa desgraciada;
ni quero oir su nombre,
ni quero, ya d´ella saber ni palabra.
Tu sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma;
harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre,
¡ni a mi madre santa he querido tanto como a aquella ingrata...!
¿Pa´quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa´quén era todo lo que yo ganaba?..
¿Pa´quién mi cariño?... ¿Pa´quén mi costancia?..
Y aluego... ¿pa´qué? Dimpués de todo eso, ya vites, manito, cómo jue la paga...
Dendi antes, mucho antes qu´ella se largara,
yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala;
yo vide clarito qu´estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa;
ya era sólo el lujo lo qué le cuadraba.. Y como soy probe,
y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la indina seguir siendo honrada,
s´echó pa la calle... se tiró a la vida... y jue una de tantas...
Y ora qui han pasado dos años de qui anda
rodando y rodando mesmamente como si juega hilacha;
ora qu´está probe; ora qu´está mala;
ora que no tiene quen si ocupe d´ella,
ni quén se priocupe de lo que le pasa;
ora que ricuerda que cuando era guena nada le faltaba,
ora es cuando qu~e que yo la perdone
y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas¡
¡Antes qu´ir a verla primero me matan!
Pero, oye, manito.. . aguárdati un pelo;
hazme una valona antes que te vayas; di ai sobre la mesa agarra esos jierros,
son los de mi raya.
Llévaselos todos... llévaselos luego.
No vaya a ser cosa de que li hagan falta...
Pero eso sí; júrame que no has de decirle de mí una palabra...
No quero que sepa que mi ocupo d´ella,
No quero que sepa ni quén se los manda,
porque, si si alivia, pue ser qui algún día,
la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme
pa darme las gracias, y si viene a verme y en sus ojos prietos
-más prietos que su alma-, deviso que bulle siquera una lágrima,
pue que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma;
pues que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu´ella resollaba;
pue ser que de nuevo me buiga esta cháchara,
y manque he jurado que nada ni naide,
por nada del mundo, mi hará perdonarla,
si ansina sucede... si ansina ricuerdo...
si miro en sus ojos siquera una lágrima...
antonces, mi cuate... ¿pa qué he d´engañarte?
Manque soy muy hombre... ¡pue que me rajara!
¡Antes qu´ir a verla, primero me matan!
Pa mi, como muerta;
a mí no m´importa qu´esté güena o mala;
yo no tenga culpa de lo que le pasa.
Y... mira, mi cuate, por lo que más queras,
no güelvas a hablarme d´esa desgraciada;
ni quero oir su nombre,
ni quero, ya d´ella saber ni palabra.
Tu sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma;
harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre,
¡ni a mi madre santa he querido tanto como a aquella ingrata...!
¿Pa´quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa´quén era todo lo que yo ganaba?..
¿Pa´quién mi cariño?... ¿Pa´quén mi costancia?..
Y aluego... ¿pa´qué? Dimpués de todo eso, ya vites, manito, cómo jue la paga...
Dendi antes, mucho antes qu´ella se largara,
yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala;
yo vide clarito qu´estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa;
ya era sólo el lujo lo qué le cuadraba.. Y como soy probe,
y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la indina seguir siendo honrada,
s´echó pa la calle... se tiró a la vida... y jue una de tantas...
Y ora qui han pasado dos años de qui anda
rodando y rodando mesmamente como si juega hilacha;
ora qu´está probe; ora qu´está mala;
ora que no tiene quen si ocupe d´ella,
ni quén se priocupe de lo que le pasa;
ora que ricuerda que cuando era guena nada le faltaba,
ora es cuando qu~e que yo la perdone
y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas¡
¡Antes qu´ir a verla primero me matan!
Pero, oye, manito.. . aguárdati un pelo;
hazme una valona antes que te vayas; di ai sobre la mesa agarra esos jierros,
son los de mi raya.
Llévaselos todos... llévaselos luego.
No vaya a ser cosa de que li hagan falta...
Pero eso sí; júrame que no has de decirle de mí una palabra...
No quero que sepa que mi ocupo d´ella,
No quero que sepa ni quén se los manda,
porque, si si alivia, pue ser qui algún día,
la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme
pa darme las gracias, y si viene a verme y en sus ojos prietos
-más prietos que su alma-, deviso que bulle siquera una lágrima,
pue que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma;
pues que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu´ella resollaba;
pue ser que de nuevo me buiga esta cháchara,
y manque he jurado que nada ni naide,
por nada del mundo, mi hará perdonarla,
si ansina sucede... si ansina ricuerdo...
si miro en sus ojos siquera una lágrima...
antonces, mi cuate... ¿pa qué he d´engañarte?
Manque soy muy hombre... ¡pue que me rajara!
Poema Porque Me Quité Del Vicio de Carlos Rivas Larrauri
No es por hacerles desaigre…
Es que ya no soy del vicio…
Astedes mi lo perdonen,
pero es qui hace más de cinco
años que no tomo copas,
onqui ande con los amigos…
¿Qué si no me cuadra?…¡Harto!
Pa que he di hacerme el santito:
he sido reteborracho;
¡como pocos lo haigan sido!
¡Perora si ya no tomo,
manque me lleven los pingos!
Dendi antes que me casara
encomencé con el vicio;
y, aluego, ya de casado
también le tupí macizo…
¡Probecita de mi vieja!
¡Tan güena siempre conmigo…!
¡Por más que l´hice sufrir
nunca me perdió el cariño!
Era una santa la probe,
y yo con ella un endino;
nomás porque no sufriera
llegué a quitarme del vicio,
pero, poco duró el gusto,
la de malas se nos vino
y una nochi redepente,
quedó com´un pajarito.
Dicen que juel corazón…
Yo no sé lo que haiga sido;
pero sento en la concencia
que jue mi vicio cochino
el quizo que nos dejara
solitos a mí y a m´hijo,
¡un chilpayate di ocho años
que quedaba güerfanito
a ledá en qui hace más falta
la madre con su cariño!
Me sentí disesperado
de verme solo con mhijo…
¡Probecita criaturita!
Mal cuidado…mal vestido
sempre solo…¡Ricordando
al ángel que´bia perdido!
Entonces pa´no pensar
golvi a darle recio al vicio,
porque poniéndome chuco,
me jallaba más tranquilo,
y cuando yastaba briago
y casi jueras de juicio,
parece que mi dijunta
taba allí, ¡junto conmigo!
Al salir de mi trabajo
m´iba yo con los amigos,
y, aluego, ya a medios chiles,
mercaba yo harto refino
y regresaba a mi casa
onde mi aguardaba m´hijo;
y allí, ¡duro!, trago y trago,
hasta ponerme bien pítimo…
¡Y aistaba la tarugada!
Ya endinantes les he dicho
lueguito vía a mi vieja
que llegaba a hablar conmigo
y encomenzaba a decirme
cosas de mucho cariño,
y yo, a contestar con ella,
como si fuera dialtiro
cierto lo questaba viendo,
en tan mientras que mhijo
si abrazaba a mi asustado
diciéndome el probe niño:
«¿Onde está mi mamacita?
Dime on tá, papacito…
¿Es verdad que testá hablando?
¿Cómo yo no la deviso…?»
«Pos qué no la ve, tarugo,
¡vaye que li haga cariños!»
¡Y el probecito lloraba
y pelaba sus ojitos
buscando ritiasustado
a aquella a quen tanto quiso…!
Una noche, al regresar
destarle dando al oficio,
llego y, al abrir la puerta,
¡ay Jesús, lo que deviso!
Hecho bola sobre el suelo,
taba tirado mi niño,
risa y risa comun loco,
y pegando chicos gritos…
«¿Qué te pasa?…¿Qué sucede…?
¿Ti has güelo loco dialtiro…?»
Pero intonces, en la mesa,
videl frasco del refino,
que yo bia dejado lleno,
enteramente vacío.
Luego luego me di cuenta
y me puse retemuino:
«¿Qui has hecho, escuincle malvado»
¡Ya bebites el refino…!
«¡Paqui aprendas a ser güeno,
voy a romperte l´hocico…!»
Y luego con harto susto
que l´hizo golver al juicio,
y con una voz di angustia
que no he di olvidar, me dijo:
«¡No me pegues…no me pegues…!
No soy malo, papacito.
¡Jue pa ver a mi mamita
como cuando habla contigo!
¡Jue pa quella me besara
y mhiciera hartos cariños!»
Dendentonces ya no tomo
onqui ande con los amigos…
No es por hacerles desaigre,
pero ya no soy del vicio…
Y cuando quiero rajarme
porque siento el gusanito,
de tomarme alguna copa,
nomás mi acuerdo de mhijo
y entonces si ya no tomo
¡manque me lleven los pingos…!
Es que ya no soy del vicio…
Astedes mi lo perdonen,
pero es qui hace más de cinco
años que no tomo copas,
onqui ande con los amigos…
¿Qué si no me cuadra?…¡Harto!
Pa que he di hacerme el santito:
he sido reteborracho;
¡como pocos lo haigan sido!
¡Perora si ya no tomo,
manque me lleven los pingos!
Dendi antes que me casara
encomencé con el vicio;
y, aluego, ya de casado
también le tupí macizo…
¡Probecita de mi vieja!
¡Tan güena siempre conmigo…!
¡Por más que l´hice sufrir
nunca me perdió el cariño!
Era una santa la probe,
y yo con ella un endino;
nomás porque no sufriera
llegué a quitarme del vicio,
pero, poco duró el gusto,
la de malas se nos vino
y una nochi redepente,
quedó com´un pajarito.
Dicen que juel corazón…
Yo no sé lo que haiga sido;
pero sento en la concencia
que jue mi vicio cochino
el quizo que nos dejara
solitos a mí y a m´hijo,
¡un chilpayate di ocho años
que quedaba güerfanito
a ledá en qui hace más falta
la madre con su cariño!
Me sentí disesperado
de verme solo con mhijo…
¡Probecita criaturita!
Mal cuidado…mal vestido
sempre solo…¡Ricordando
al ángel que´bia perdido!
Entonces pa´no pensar
golvi a darle recio al vicio,
porque poniéndome chuco,
me jallaba más tranquilo,
y cuando yastaba briago
y casi jueras de juicio,
parece que mi dijunta
taba allí, ¡junto conmigo!
Al salir de mi trabajo
m´iba yo con los amigos,
y, aluego, ya a medios chiles,
mercaba yo harto refino
y regresaba a mi casa
onde mi aguardaba m´hijo;
y allí, ¡duro!, trago y trago,
hasta ponerme bien pítimo…
¡Y aistaba la tarugada!
Ya endinantes les he dicho
lueguito vía a mi vieja
que llegaba a hablar conmigo
y encomenzaba a decirme
cosas de mucho cariño,
y yo, a contestar con ella,
como si fuera dialtiro
cierto lo questaba viendo,
en tan mientras que mhijo
si abrazaba a mi asustado
diciéndome el probe niño:
«¿Onde está mi mamacita?
Dime on tá, papacito…
¿Es verdad que testá hablando?
¿Cómo yo no la deviso…?»
«Pos qué no la ve, tarugo,
¡vaye que li haga cariños!»
¡Y el probecito lloraba
y pelaba sus ojitos
buscando ritiasustado
a aquella a quen tanto quiso…!
Una noche, al regresar
destarle dando al oficio,
llego y, al abrir la puerta,
¡ay Jesús, lo que deviso!
Hecho bola sobre el suelo,
taba tirado mi niño,
risa y risa comun loco,
y pegando chicos gritos…
«¿Qué te pasa?…¿Qué sucede…?
¿Ti has güelo loco dialtiro…?»
Pero intonces, en la mesa,
videl frasco del refino,
que yo bia dejado lleno,
enteramente vacío.
Luego luego me di cuenta
y me puse retemuino:
«¿Qui has hecho, escuincle malvado»
¡Ya bebites el refino…!
«¡Paqui aprendas a ser güeno,
voy a romperte l´hocico…!»
Y luego con harto susto
que l´hizo golver al juicio,
y con una voz di angustia
que no he di olvidar, me dijo:
«¡No me pegues…no me pegues…!
No soy malo, papacito.
¡Jue pa ver a mi mamita
como cuando habla contigo!
¡Jue pa quella me besara
y mhiciera hartos cariños!»
Dendentonces ya no tomo
onqui ande con los amigos…
No es por hacerles desaigre,
pero ya no soy del vicio…
Y cuando quiero rajarme
porque siento el gusanito,
de tomarme alguna copa,
nomás mi acuerdo de mhijo
y entonces si ya no tomo
¡manque me lleven los pingos…!
El romance de la niña negra. Luis Cané
Luis Cané, escritor argentino nacido en Mercedes el 1 de marzo de 1897 y fallecido el 1 de marzo de 1957.
Destacó como poeta, aunque también escribió prosa (Marido para mi hermanita y El amor de las muchachas) y teatro (Vanidad, La mujer que yo he soñado, y Un agujero para mirar el cielo, las tres estrenadas en el Teatro del Pueblo).
Debutó con, Mal estudiante en 1925, donde desarrolla ya su estilo travieso, despreocupado, juvenil, adolescente. Con Romancero del Río de la Plata (1936), Cancionero de Buenos Aires (1937), y Nuevos romances y cantares de la colonia (1938), elabora una entrañable oda a Buenos Aires.
Su poesía estuvo influida por el Siglo de oro español, sobre todo por Quevedo, Góngora y Lope de Vega
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en la puerta de su casa
estaba la niña negra.
Un erguido moño blanco
decoraba su cabeza;
collares de cuentas rojas
al cuello le daban vueltas.
Las otras niñas del barrio
juegan en la vereda;
las otras niñas del barrio
no quieren jugar con ella.
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en un silencio sin lágrimas,
lloraba la niña negra....
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en un féretro de pino
reposa la niña negra.
A la presencia de Dios
un ángel blanco la lleva;
la niña negra no sabe
si ha de estar triste o contenta.
Dios la mira dulcemente,
le acaricia la cabeza
y hermosas alas blancas
a sus espaldas sujeta.
Los dientes de mazmorra
brillan en la niña negra.
Dios llama a los ángeles
y dice: ¡Jugad con ella!.
Destacó como poeta, aunque también escribió prosa (Marido para mi hermanita y El amor de las muchachas) y teatro (Vanidad, La mujer que yo he soñado, y Un agujero para mirar el cielo, las tres estrenadas en el Teatro del Pueblo).
Debutó con, Mal estudiante en 1925, donde desarrolla ya su estilo travieso, despreocupado, juvenil, adolescente. Con Romancero del Río de la Plata (1936), Cancionero de Buenos Aires (1937), y Nuevos romances y cantares de la colonia (1938), elabora una entrañable oda a Buenos Aires.
Su poesía estuvo influida por el Siglo de oro español, sobre todo por Quevedo, Góngora y Lope de Vega
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en la puerta de su casa
estaba la niña negra.
Un erguido moño blanco
decoraba su cabeza;
collares de cuentas rojas
al cuello le daban vueltas.
Las otras niñas del barrio
juegan en la vereda;
las otras niñas del barrio
no quieren jugar con ella.
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en un silencio sin lágrimas,
lloraba la niña negra....
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en un féretro de pino
reposa la niña negra.
A la presencia de Dios
un ángel blanco la lleva;
la niña negra no sabe
si ha de estar triste o contenta.
Dios la mira dulcemente,
le acaricia la cabeza
y hermosas alas blancas
a sus espaldas sujeta.
Los dientes de mazmorra
brillan en la niña negra.
Dios llama a los ángeles
y dice: ¡Jugad con ella!.
Poema Ebriedad De Dios. Luis Armenta Malpica
Luis Armenta Malpica.Escritor mexicano.Nació en la ciudad de México en 1961 pero radica en Guadalajara, Jalisco desde 1975. Ha ganado diversos reconocimientos nacionales e internacionales en poesía, cuento y novela Ha recibido, entre otros, el Premio Nacional de Poesía de Nayarit (1994) y el Premio Nacional de Poesía Clemencia Isaura (1996). Director de Mantis editores. Ganador de casi cuarenta reconocimientos nacionales e internacionales en poesía, cuento y novela, entre los que destacan los premios “Clemencia Isaura”, “Efraín Huerta”, “Ramón López Velarde”, “Alí Chumacero”, “Benemérito de América”, “Amado Nervo” e iberoamericano de poesía “Continentes”. Expremio de poesía Aguascalientes, en 1996. Autor de 12 poemarios publicados: Voluntad de la luz, Cantara, Terramar, Des(as)cendencia, Vino de mujer, Nombradía _desde el hielo anterior, Ebriedad de Dios, Luz de los otros, Ciertos milagros laicos, La pureza inaugural, Mundo Nuevo, mar siguiente y Sangrial. Traductor de Éric Roberge, Dominique Lauzon, Élise Turcotte, Jean-Marc Desgent y André Roy. Su trabajo narrativo, poético y de ensayo aparece en diversas antologías (en inglés, francés, italiano, ruso y español) de México, EU, Italia, Rusia, Argentina y Chile.
Poema Ebriedad de Dios (3)
Jamás voy sola a misa;
me llevo los pecados de mi esposo
y su esposa, uno o dos
de mis hijas, alguno de mi hermano
todos los de mi madre…
hasta llenar el bolso que hace juego conmigo.
Y Dios, distante y sin moverse
parece consternado ante mis confesiones.
Rezo en latín -como hacen las mujeres pecadoras-
y en español castizo, un sacerdote
(sin mirarme a los ojos)
me da por penitencia un par de aves marías
que lanzo, pronta, al vuelo.
En casa
sin bolso ni tacones
me sirvo alguna copa de aguardiente
y observo largo rato un crucifijo.
Y sé que a Dios tampoco le hace gracia
el que vivamos juntos.
(Este poema obtuvo el primer lugar de los Juegos Florales Nacionales de Santiago Ixcuintla, Nayarit, en 1997).
Poema Ebriedad De Dios (1)
de Luis Armenta Malpica
Uno vuelve, siempre, a los viejos sitios
donde amó la vida.
César Icella
Esa tristeza lenta del recuerdo
se nos va desdoblando por la cara.
Y en lugar de los ojos
se humedecen dos profundas hogueras
en donde alguna vez frotamos nuestras manos
con las de un ser querido.
Entonces el amor era un barril de pólvora.
Una mecha muy corta nos unía.
Nuestra casa era un papel periódico
con un asombro nuevo en las noticias.
Pero llegó la lluvia y sus relámpagos.
Las hojas de la casa no fueron suficientes para formar un barco
que nos sacara a flote.
Intenté resistir escribiendo en las hojas nuestra casa quemada.
Naufragué por mis dedos.
Luego encontré en el vino las múltiples razones
para escapar de todo:
de mi madre y mis hijas, de ti
mi propia sombra.
Era increíble ver que en un vaso cupieran
la luz que yo buscaba, y el fondo
inacabable
de lo que yo no quise.
Me alejé de la lumbre
para hallar en los hielos que enfriaban mis angustias
un barrio conocido.
Allí, dueña de las paredes, las sábanas del vino me negaban los cláxones
el timbre del teléfono
el puño que golpeaba mi nombre por la puerta:
el contacto caliente con el piso.
Yo solo pedía tiempo, no a Dios.
Le pedí alguna calle, otra lepra en un vaso
otra memoria.
Me fui acabando entera
sin terminar el vaso ¾tan lleno¾ de mi vida.
Lenta, en verdad, la vida
a pesar del galope del inicio.
Apuro lo que bebo
y no se acaba
al contrario: es más lo que me culpa.
Cada uno se despide del mundo
como puede…
Yo pretendo el sigilo, para no avergonzarme
de no enfrentar los ojos de los tantos que me aman.
El vino es otra herida
inflamatoria
para que el hombre sepa de la muerte.
Sin embargo, cuando empiezo a morirme
Dios hace mucho ruido
y me despierta.
Y en lugar de ir a la cocina por un vaso
voy a la habitación de mis tres hijas, para mirar si duermen…
y besarlas, si puedo.
Poema Ebriedad De Dios (2)
de Luis Armenta Malpica
De niña me enseñaron que yo era una manzana
y el hombre era el cuchillo.
Las mujeres teníamos que lograr que nos pelaran
se hundieran hasta el mango en nuestra carne
y le dieran salida a las semillas.
Ya en espiral
-con nuestra piel deforme, oscura por el tiempo-
el amor podía ser algún mordisco
un apretar los dientes
y ser mujer
callando…
Pero yo no callaba… me decía en los poemas.
A golpes -como aprendió su madre-
fue lección de mi madre: la cocina es el mundo
de la mujer que calla.
Entre especias, vinagres y embutidos
esa dulce manzana de mi vida se llenó de gusanos.
No callaba: mis hijas me costaron, cuando menos, un grito.
El amor, esa lata carísima
se quedó en la alacena.
Un día, por buscarle acomodo al aguardiente
lo tiré a la basura.
Sé lo que hacen los lazos en todas las mujeres
aunque sean familiares.
Al encender el horno (¡ay, Sylvia Plath, te envidio!)
al picar la cebolla
lo recuerdo…
Las profundas estrías de la garganta
son mi paso de Dios
a la intemperie.
Perdí mi casa
cuando llegó el alcohol como el mesías.
Después perdí a mis hijas, una a una.
Pero rezaba, así, como callando: «Señor, esta es tu sangre…»
Tu madre se nos muere
les digo a mis tres hijas, luego de cada sorbo.
Ellas tan solo lloran, muy quedito
como diciendo: ¿cuándo!
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