Península de los Versos

DELFINES MIAMI (5).MPG

2012-02-13T19:44:00.000-08:00

DELFINES MIAMI (5).MPG

2012-02-13T19:40:00.000-08:00

POEMAS DE RAMON TRIAY PEDRERO. MERIDA 2012

2012-01-16T14:04:00.000-08:00

COSTEÑA

Terciopelo tu piel, de sol dorada
mientras el astro emerge entre la espuma
como de blanca arena está escarchada
de mar la bañaras desnuda.

Mosaico que se opaca a cada paso
y de sudor tu huella queda impresa,
caminas hacia mí, tiendes los brazos
y el trópico humedece tu belleza.

Silueta recortada contra el viento
que pronto, ha de ofrecer a la mañana
el olor de tu piel, risa y lamento
de tus horas de amor de madrugada.

Hecha eres tú para el amor, costeña,
hecha eres tú para el vaivén de palmas
rastro de luna que se mueve a oscuras
y fuego eterno que me enciende el alma.

HERMANA DEL CARIBE
( de Yucatán a Cuba )

Brazo de sangre caliente
de mi tierra mexicana
que se adentra en las espumas
de aguas antillas doradas.

Brazo que al sol extendido
tiende un puente al Son Montuno
y a mi república hermana
con el tabaco y la caña.
Pedazo de continente
que va en busca de una perla
en la turquesa engarzada
como emplumada serpiente.

Sobre las olas saladas
de ese caribe que canta,
que se queja, que enamora
bajo sus lunas plateadas.
Penachos de cocoteros
le roban el ritmo al viento
para ponerse a cantar
Son, Rumba y boleros.

Sangre criolla que se abraza
al mestizaje, en el ritmo
de la maraca, el bongó,
la guitarra y el tresillo.

CRONOS

No quiero, Cronos, hablarte
hablar de que has plateado mis sienes
y mis tallas aumentado,
que me ablandaste el pellejo
y endureciste mi sangre;
No quiero hablarte de achaques
sino de sabiduría,
ahora nada ganaría
si endurecieras mi carne
y me ablandaras la sangre,
ya que me has hecho conciente
que tu paso permanente
nos revela de repente
cosas inimaginadas;
Por ejemplo, sí señor,
que el dolor en cuerpo ajeno
solo se vuelve veneno
si se trata de los hijos;
que una amante perfecta
no se compra con monedas
sino con cariño y entereza;
que la amistad no es comercio
donde haya que saber pactar,
que si quieres encontrar
un amigo de verdad
tienes que estar convencido
que has de ser también leal;
Que la mujer más fiel
es la que tienes a tu lado;
Que no es saludable amar
si no te sientes amado;
Que el vecino siempre tiene
aquello que yo creía que quería,
mas doy por descontado
que al señor que vive al lado
mucho le complacerían
cosas que están de este lado.
Que la paz, no es lotería,
que no hay cielo en otra parte
que aquí habré de conformarme
con acciones de esta vida.
Que tú, Cronos, eres cruel
casi nunca nos das tiempo
para poder comprender
cual es preciso momento
para cambiar de papel.

Y que yo, que más quisiera
que me dejaras saber
en cuál de tus estaciones
me bajarás de tu tren.
Quisiera tiempo……
tiempo para estar diferente
para cuando me pida cuentas
Aquel, que puede ayudarme
a vivir eternamente.

LOS NIÑOS ESPERANZA

Los pequeños esperanza
nacen por segunda vez
del vientre de la tragedia
pero el mundo está al revés.

Los pequeños esperanza
que viven porque Dios quiere
dieron al alma de mi pueblo
la fortaleza que hoy tiene.

Año del ochenta y cinco
de septiembre diecinueve
siete veinte, es de mañana,
y toda la tierra se mueve.

“El mundo se nos acaba”
grita la gente aterrada
entre montañas de piedra
mi gente está sepultada.

Los que no tienen heridas,
los que pueden caminar
deambulan entre las ruinas
buscando a quien ayudar.

Pasan horas, pasan dìas,
lenta pasa la semana
y bajo las losas frías
se detecta vida humana.

¡Son los pequeños milagro!
¡los pequeños esperanza!
Son aquellos mexicanos
¡que son el alma de mi raza!

POEMAS DE RAMON TRIAY PEDRERO. familia MERIDA 2012

2012-01-16T13:59:00.000-08:00

MI MEJOR REGALO

No supe qué magia tuvo en si, ese abrazo,
aquel tierno abrazo de media mañana
y su voz de plata, y sus pocos años
que me dieron alas y volé al pasado
por todo lo largo de todos mis años.

Me vi entre los brazos de mi padre ausente
haciendo preguntas, buscando respuestas,
me ví retratado en la transparencia
de sus ojos claros y en sus tiernos años,
sintiendo de nuevo mis horas de infancia.

Quise hacer eterno el mágico instante
y apreté con ansia aquel cuerpecillo
que hablaba con todo de sus nueve años,
y me vi adolescente, cediendo al regaño
de aquel hombre viejo que me diera tanto.

Luego, no se cómo, su voz y sus años
también consiguieron mandarme al momento
en que, con mi amada, tomé el sacramento
que llevó mi vida por nuevos senderos
me vi desposando a quien tanto quiero.

Cuando al fin lograba salir de esa bruma
Por donde volara tan sólo un segundo,
Volví a escuchar la voz de argentado acento:
“que sigan muy juntos, que sigan felices
En su aniversario, es lo que más quiero”

MI RINCÓN

Es mi rincón preferido
el más polvoso de la casa
lleno de juguetes rotos
y de muñecas sin cara,
lleno de amarillas fotos
lleno de vida cansada.

Ese rincón tan querido
guarda pedazos de historia,
ahí mi padre adolescente
en extraña indumentaria,
ahí la sonrisa radiante
de mamá en traje de novia.

Es, como mi propia historia
vivida por alguien más,
es como mirar atrás
y descubrir que otra cara
tiene la misma mirada
que hoy me mira en el espejo.

Son pedazos de nostalgia,
es, encontrar un clavel
dormido en un libro viejo
con un eterno motivo
para refugiarme en él.

Mi rincón es cosa grata
con su perfume a vejez,
es el testimonio fiel
de la diaria caminata,
por él, sé de dónde vine,
y sabrán que existí….por él.

NANA, CÁNTAME NANA

Mujer, de mi madre amiga,
no se de dónde viniste
a compartir sus angustias.
Mujer, de mi madre calca,
que acariciándome el alma
te volviste parte mía;
Por ti fui tan rico un día
que dos madres a la vez
no cualquiera las tenía.

Nana, cántame nana,
quiero ser niño otra vez
tomar tus ásperas manos.
Nana de todos mis cuentos,
sangre ajena y alma propia,
Nana de mis alegrías
cántame otra vez nana.

Voy a ponerte un altar
muy cerquita de mi madre
nana de mis fantasías
nana de aquellos mis días.

Quiero volver a escuchar
mil historias de duendes,
nana, cuéntame nana
¡Quiero ser niño otra vez!

Hoy quiero contar a mis hijos
Esa riqueza que un día
Fue parte de mi niñez,
Haber comenzado el camino
De un lado mi madre!
Y del otro, tú ¡

POR PARTIDA DOBLE

Yo tengo por partida doble
Sonrisas, embrujos,
Trampas y caricias.

Yo tengo por partida doble
Cuentos, fantasías,
Postres y regalos.

Dos cantos,
Dos sueños,
Dos risas,
Dos llantos.

Yo tengo por partida doble
Dos ternuras vivas, dos anhelos grandes,
De la travesura pequeños gigantes,
Que nacieron juntos, mas no son iguales.

Cada cual su sueño,
Cada cual su vida,
Ellos en mi esperanza
Son crisol que funden
Mis ansias de padre.

BUCARELLI

Él quiso ser Bucarelli
pero de llamaba Enrique,
era mi hermano, lo quise
mas no lo supe entender.

Era de tanto querer
y tanto lo que quería
que se construyó aquel mundo
ajeno al mundo que había,
renunciando a todo aquello
que cualquier mortal querría.

Su perro, su sal, el pan
que a quien quiera le ofrecía,
sus sueños, su soledad,
su afán, su melancolía,
eran todo para Aquel
que un día todo lo tenía.

Barbas, bastón, y un morral
repleto de tonterías,
recortes por criticar
de los diarios de otro día.

Predicaba en los cafés
Con loca palabrería,
En contra de un NO SE QUÉ
Y a favor de un ¿qué sería?

Así dejó por la vida
un mucho por aprender
sobre la incierta medida
de el “poder y no querer”.

Y siendo que no era cuerdo
para todos los demás,
fueron pocos los que vieron
todo lo que había detrás
de Aquel…….que un día
estando sólo se fue así…..
sin más ni más…..
dejando un vacío en mi alma
y el camino por andar.

POEMAS DE RAMON TRIAY PEDRERO. MERIDA 2012

2012-01-16T13:54:00.000-08:00

BRINDIS AL AMIGO

Por tu sonrisa entera,
por tu mano que encierra
hermandad verdadera.
Por tu ágil respuesta
a mi pregunta inquieta.

Por hacer de mis motivos
parte de tu quehacer ,
y por tu fiel proceder
ante mis enemigos.

Por tu pronta presencia
cuando te he requerido
por tus horas abiertas
a mi tiempo herido.

Por secretos amores
que supiste callar,
por los tiempos de andar
en conquista de soles.

Por todo lo vivido
Y por lo que ha de llegar,
Hoy quisiera brindar
¡Por ti , Amigo querido ¡

CARACOL

Tu voz de laberinto espiral
que murmura horadando espesuras para llegar al sol
es voz de arena y nacar, convertida en rumor.

Y será como el grito de los años del tiempo,
será suave lamento convertido en canción,
será ofrenda sagrada, tu cantar, caracol.

Caminarás los aires y cantarás mis victorias,
y el tam tam del Tunkul te seguirá los pasos
y el pedernal hiriente descansará en mis brazos.

Serás la huella eterna impregnada en la piedra
serás como la hiedra que se abraza al chac mool,
será voz de serpiente, tu cantar, caracol.

Serás testigo inerte de la enorme ignorancia
que carcome a la herencia del viejo resplandor,
tu voz será la queja, tu voz será el dolor.

Anunciará el reposo de todos los jaguares,
en todos los lugares se apagará el clamor
de aquellos corazones que reclamaba el Dios.

Será como se ha escrito al principio del tiempo,
tu voz será el aliento donde acabe la vida
tu voz será el aliento que la abrace al nacer.

Caracol del ayer de todos mis ancestros
¡caracol de los tiempos que vendrán otra vez!

CORAZÓN

No permitas corazón
que te endurezca la vida,
el niño en tu interior
es tu secreto de dicha.

No permitas corazón
que se te pierda el camino,
no porque seas mayor
te olvides de tu destino.

Si para sobrevivir
requieres de una coraza,
reblandece tu sentir
¡fortalece tu esperanza!

No te permitas seguir
en pos de una puerta falsa
recuerda cuán feliz fui
en esos años de infancia.

Corazón, conserva siempre el trino
de mi loca adolescencia
sigue amando en la inconciencia
como lo hiciste algún día.

Que aun herido, en agonía,
por algún amor ingrato
es mejor, que ser sensato,
morir de amor cada día.

Corazón sigue amando corazón
sigue amando a tu manera
que si el cuerpo se marchita
¡el amor siempre se queda!

DIME

Dime cuál es tu bandera
de que planeta has venido
a ver si encuentro el motivo
de tu singular manera.

Si para ti el horizonte
no es cuna y tumba del día,
si para ti el arco iris
solo es refracción del sol.

Si tus nubes son vapor
que por nada adornan el cielo,
si tu luna es piedra muerta
sin luz propia ni calor.

¿Dime cuál es el motor
Que te mantiene en marcha?
Dime mujer, ¿hielo? ¿escarcha?
¿quién te quitó el corazón?

EL SILENCIO

Como duele el silencio
cuando me deja sólo
y con pecados añejos,
como duele el silencio
cuando a solas me encuentro
con mis penas de hoy.

Y no quiero estar sólo
te quiero aquí a mi lado
para decirte todo,
pecado por pecado.
Que tu voz sea el sudario
donde duerma el silencio
y que tus formas llenen
mis espacios abiertos,
Sé que después de todo
viviré redimido
y ya no habrá silencio
que se ensañe conmigo.

Ven, quédate a mi lado
Y que tu amor me absuelva,
que tu voz sea el motivo
y el silencio, se pierda.

MADUREZ

Porque los sueños rosa se han marchado
En pos de una verdad mas objetiva,
Porque la vida transformó el ensueño
En una más consciente alternativa.

Porque la carne me cambió el suspiro
Por el valor total de cada beso,
Porque nació la nieve en los caminos
Que serán los laureles del invierno.

Por esas ganas de ayer vertidas
En la loca ignorancia de lo eterno,
Porque aún miro muy lejos mi partida,
Sé que a los cuarenta, comienza la vida.

POEMAS DE RAMON TRIAY PEDRERO. A MÉXICO Y AMÉRICA. MERIDA 2012

2012-01-16T13:42:00.000-08:00

ASÍ ES EL MÉXICO NUESTRO

Bajo cristalinos cielos
Entre playones de escarcha,
Con pinceladas de selva
Y riscos de nieve o nácar
Vive mi gente amiguera
En la provincia que canta.

Al son de jarana y arpa
De bronces y de vihuelas,
Policromáticas notas
Decoran el sentimiento
De un pueblo que lleva el alma
Mas a mano que un pañuelo,

Gente que lleva en las ganas
La fuerza de sus volcanes,
La bravura de sus ríos,
La inmensidad de sus mares,

Pueblo que viste de seda,
Algodón y filigrana,
Que con orgullo se ufana
De la paz de sus fronteras.

Así es este pueblo mío,
Así es el México nuestro,
Su ayer, orgullo prendido
A su mañana y a su suelo.

AMERICA TU SUEÑO

Tu vastedad América de bronce
Tu vastedad América mestiza,
Se me enreda en el canto
Se me abraza en un grito
Y es más fuerte la lucha por tu sueño.

Tu vastedad América que hoy crece
En cada niño que se aferra a un libro,
En cada padre ausente, en cada pluma mártir
Y en la lucha constante por tu suerte.

Hoy que ignoras fronteras en tu lucha
Acortando distancias, te agigantas,
Y no hay lugar del mundo que no escuche
El batir de tus alas que levantan.

América total, crisol de sangres
De vuelo de Quetzal, Águila y Cóndor,
Tu voz de libertad ya está sonando
Más allá del Río Bravo y de los Andes.

Perfumará el copal de nuevo el aire
Y tus caudillos bajarán del cielo.
Rugirá el Aconcagua, cantará la Amazonia
Y América …….. ¡conseguirás tu sueño!

FELIZ CUMPLEAÑOS AMERICA

Cinco siglos
No es el crisol mas viejo, pero.........
Era viejo, muy viejo
Y era Sabio, muy sabio.
El nuevo mundo, que no era nuevo,
Las Indias que no lo eran,
Conquistaron a sus conquistadores.

Varones blancos y barbados
Seducidos,
Sabios confundidos
Por tanta sabiduría.
Con los brazos abiertos
A la cruz del Rabí.

Brazos lacerados
En el nombre de Dios,
Dolorosa inquisición.
Sangre aventurera
Se abraza, se mezcla,
Se funde en los torrentes
De la realeza Maya.

Los Gonzalos Guerreros,
De todas las Americas,
Para fundar,
Para crear,
Para crecer,
Para hacer el crisol.

¡Feliz Cumpleaños!
Indias occidentales
Nueva España,
Paranoia de Colón
Feliz cumpleaños, AMÉRICA!.

Nuestros hermanos mayores
Festejan!...
Quien lo dijera
La península Ibérica
Entera se regocija.

Juntos cantemos
Juntos festejemos,
Los nuevos y los viejos,
Conquistadores y conquistados,
Los seductores seducidos,
Los seducidos seductores.

….Por un momento
El mundo olvida llagas,
Olvida heridas y canta.
También canta
por la fusión de colores
de sangres y de ideas
por el milagro que crece,
¡que cumple quinientos años!

¡Felicidades América!
Por tus partos y tus dolores,
Por no querer jamás vivir postrada
Porque le diste al tiempo la medida
Y porque tù eres la medida y eres tiempo.

Por tu memoria en la piedra
Y por tu piedra con memoria,
Por tus tesoros peregrinos
Arrancados de tu entraña,
¡América entera, Felicidades!

Paciencia, bondad y ciencia,
negación de Babel,
íntegra, entera, total,
Feliz Aniversario hermosa joven,
Casi adolescente, casi adulta,
Casi mujer por lo que tienes
Y más que mujer por lo que has dado.

Femenina porque eres tierna
Y eres generosa y fértil,
Alegre, tenaz, sensual y seductora
¡ Felicidades América!

POEMAS DE RAMON TRIAY PEDRERO. MERIDA 2012

2012-01-16T13:30:00.000-08:00

MI SUPREMA OFRENDA

De mirarte mujer, estoy contento
de mirarte crecida ante la vida,
de dejarte partir en su momento
de alentar tu dolorosa huida.

De renunciar a tu sonrisa niña
cuando, en mi otoño eras la esperanza
de haber sufrido tu concepto falso
“que te dejé partir por no adorarte”.

Hoy te miro volar, tus alas largas
te llevan a un cielo sin fronteras
y aquel adiós de mis horas amargas
ya no me duele, porque en ti fui cierto.

Se que hoy mas que nunca, con los años
recordarás la ingrata alternativa
de renunciar a aquel amor sin metas
o retenerte y destrozar tu vida.

Hoy, mirarte volar desde lejos
es mi forma de amar, mi ayer, mi siempre,
fue mi renuncia la suprema ofrenda
a quien amé, desesperadamente.

DE PRONTO LA VIDA

De pronto era distinto
Mi paso por las calles,
De pronto los detalles
Se hicieron importantes.

De pronto ya no estaban
Los sueños de mi lado,
De pronto se habían marchado
Hacia quien sabe dónde.

De pronto entre a la vida
Por la puerta del frente,
Se hicieron diferentes
Las horas, al crecer.

Las caricias de antaño
Se cambiaron de manos
Y se hicieron extraños
Mis juegos del ayer.

De pronto vino el miedo
Vestido de futuro
Y con el miedo, el mundo
Y un pase para él.

Sin compás ni sextante
Para llegar al puerto
Ni pauta en el concierto
Del diario acontecer.

Así de pronto vino
La vida que esperaba
Y yo, sin saber nada
Desde siempre la amé.

POR PARTIDA DOBLE

Yo tengo por partida doble
Sonrisas, embrujos,
Trampas y caricias.

Yo tengo por partida doble
Cuentos, fantasías,
Postres y regalos.

Dos cantos,
Dos sueños,
Dos risas,
Dos llantos.

Yo tengo por partida doble
Dos ternuras vivas, dos anhelos grandes,
De la travesura pequeños gigantes,
Que nacieron juntos, mas no son iguales.

Cada cual su sueño,
Cada cual su vida,
Ellos en mi esperanza
Son crisol que funden
Mis ansias de padre.

PRISIONERO

Renunciaré al delirio
de mis noches de gloria
y mis fiestas vacías
se volverán historia.

Historia que se pierda
en los humos del tiempo,
de amores que se fueron
sin dejar sufrimiento.

Renunciaré a mi vuelo
por donde vaga el viento
pues ya encontré una cárcel
para mi pensamiento.

Te ofreceré mis alas,
anidaré en tu pelo
y aguardaré tus ansias
de remontarme al cielo.

Serás prisión abierta
a nuevos horizontes,
caminaré tus montes
atado a tus caderas.

Aceptaré la condena
sin proferir lamento
y seré el prisionero
más feliz de la tierra.

POEMAS DE RAMON TRIAY PEDRERO. MERIDA 2012

2012-01-16T13:15:00.000-08:00

EL MERCADO AMANECE

Voces que parecen trinos
pregones llenos de olor,
a guayaba, a zapote
a caimito y a limón.

La dulzura envejecida
en huipil multicolor,
la inocencia que pregona:
“lleve flores a su amor”.

Quienes madrugan o trasnochan
comparten bocado y flor
hombres ricos, hombres pobres
en la breve comunión.

Un carnaval cotidiano
se entreteje en el aire,
voces, risas y sandalias
y ofertas en mil tonadas.

Es el mercado que amanece
al primer rayo de sol
estallando de perfumes
de sabores, de color.

Agridulce amanecer
del mercado de mi tierra
se me sube, se me abraza,
se me adentra, se me queda.

Voces que nacen del alma
seduciendo al comprador
de alforzada guayabera
y xanal keuel chillón.

Melcocha en hoja de almendra
yuca empapada de miel,
dulce que nace del monte
Tahonal y Sac Nicté.

Se despierta el mercado
en cuanto canta la Xcoc,
llenando de fiesta el viento
con trino de ruiseñor.

Se aspira el olor de mar
de jaiba, de caracol,
y el soñador se transporta
al bote del pescador.

Alfombras de fantasía
decoran cada rincón,
mosaicos llenos de vida
son los almudes de frijol.

Agridulce amanecer
del mercado de mi tierra
se me sube, se me abraza,
se me adentra y se me queda.

¿DÓNDE ESTÁ EL CANTO?

Preguntaba gente ajena:
¿por qué se da tan frecuente
el amor por la canción
en esta mi tierra buena?

Y yo le digo a la gente
Con la frecuencia que requiere,
“Por lo que a mí concierne
la canción se da a quien quiere”

Cuando el viejo platicaba
cosas que dijo el abuelo,
decía que para ir al cielo
hay que aprender a volar…
y yo, monté una quimera
del horizonte hasta el mar…

Y supe en forma inconciente
que, para poder cantar
y sentir lo que se canta
no hay que ser de tierra santa
sino aprender a escuchar.

¡Vamos, vístete de lunas!
O desbórdate en las sombras
¡que el canto no está en la alondra
sino en quien lo sabe hallar!

MIENTRAS SALE LA LUNA

Mientras sale la luna
Se confunden las sombras
Y tu cuerpo y el mío
Ya no quieren ser dos.

Se vuelven solo uno
Envuelto en la penumbra
Que transpira la esencia
De perfumes de amor.

Mientras sale la luna
Se olvida la mentira
Me confiesas tus ansias
Y descubres las mías.

Es más fácil mirarnos
Sin sentirnos culpables
Es más fácil callarnos
Y beber del amor.

Por eso cuando es hora
Que se tienda el ocaso
Me apresuro al encuentro
De tus cálidos brazos.

Y en ese breve espacio
En que el tiempo no cuenta
Me regalo a tus horas
Y se olvida el dolor.

Para vivir entonces
Mi verdad en la bruma
Mi brevedad eterna
Mientras sale la luna.

POEMAS DE RAMON TRIAY PEDRERO. MERIDA 2012

2012-01-16T13:07:00.000-08:00

A MEDIO CAMINO

A medio camino andado
me he subido a la balanza,
queriendo ver desde arriba
aquella enorme distancia…
quiero mirar de lo alto
aquello que luce eterno
y que se va en un suspiro.

Hoy que miro lo que miro,
lo que quise, lo que quiero,
lo que pude, lo que puedo,
y también lo que no quise,
me gusta más lo que miro
de lo que pude pensar….
Pues, no fue llano el camino
ni fue fácil caminar.

Cuando comencé a caminar
pausado caminaba,
luego una que otra zancada
para volverme a parar.
Hoy a mitad del sendero
puedo sentirme tranquilo
¡Soy Feliz, porque lo siento,
no porque alguien lo haya dicho!

TU REGRESO, PEREGRINA.

Ha regresado a casa la peregrina
Vino anunciando el sol de primavera,
Entre todas las aves, fue la primera.

Su nostalgia viajera de golondrina
Vuelve a pintar la tarde de mil colores
Contándole a la vida de sus amores.

Cuéntame peregrina,
Dí si hallaste otro amor por esos confines
¡Si te quisieron tanto!

Cuéntame peregrina,
Si fue mejor tu invierno que mis abriles,
Si extrañaste mi canto.

Si las próximas nieves de mí te alejan
Volaré en pos del cielo que te reclama
Te robaré tu embrujo de golondrina,
Me beberé tu sol, cada mañana,
Y volaré contigo a donde vayas.

TARDES EN MI BARRIO

Tardes de mi ayer lejano
que hoy regresan con los años,
con el ánimo maduro
mirando a mi descendencia
hacer cabriolas en mi espacio
sembrado de olor a hierba.

Tardes de mi viejo barrio
que hacen desandar el tiempo,
sumergiéndome en las risas
de pelotas y paletas,
risas pintadas de pasto
y escarchadas con arena.

Los palomeros del barrio
decorando las aceras
con sus vitrinas de nieve
que cruje, rebota y truena,
mientras cantan los columpios
con su carga de almas nuevas.

Tardes que parecen tardes
contadas por un abuelo,
envueltas en la nostalgia
familiar de cada feria
al compás del esforzado
ritmo del organillero.

Tardes de ayer y mañana,
sólo tardes, tardes nuevas
tardes que hacen ver mi tarde
cual amanecer cualquiera,
y mientras más se hace tarde
mi tarde se hace más bella.

MAYO EN MI CIUDAD

Mayo en mi ciudad es vida
Mayo en mi ciudad es fuego,
es nostalgia por la playa,
es, jardines en renuevo.

Copas de oro que deslumbran
flamboyanes que marean
es canto de mirlo macho
reclamando a su pareja.

Derrame de bougambilias
sobre los muros de piedra
escarlata, amarillo y guinda
abrazados a una reja.

Mayo en mi ciudad es, ganas
de fundirse en sus colores,
de beberse las mañanas
y de vestirse de flores.

Hojas secas por la tarde
zarandeadas por el viento
y el horizonte que arde
de un sol que se oculta lento.

Es la inocencia de blanco
Que revolotea en la iglesia.
Es mamey, ciruela y mangos
que decoran una mesa.

Mayo en mi ciudad es vida,
Mayo en mi ciudad es fuego,
es cicatriz de una herida
y es clamor de un amor nuevo.

PIERROT ANTE DIOS. Augusto Ruz Espadas

2011-07-12T23:52:00.000-07:00

El alma de Pierrot, el buen payaso
que aprendiera a llorar a carcajadas,
voló en alas de un céligo pegaso
y ascendió a las alturas ignoradas.
Dejó atrás las regiones del ozono,
cruzò entre millonadas de centellas,
y de improviso se encontró ante el trono
del pálido señor de las estrellas.

Y ante aquella deidad omnipotente
que forjara los soles de la nada,
la viajera, hasta entonces inconciente,
despertó, de su sueño, deslumbrada.
Y se abatiò a sus pies, cual albo lirio…
y aquél en cuya mano esta el descanso
de las almas que sufren el martirio,
preguntò arrullador, como un remanso…

¿Quièn eres que ante mí llegas sin calma?
¿qué secreto pesar en tí se encierra?
Señor -fue la respuesta- soy el alma
de Pierrot, un payaso de la tierra.
Ignoro como vos a qué he venido,
mas puesto que aquí estoy, tened clemencia
en gracia de lo mucho que he sufrido.

¿Sabéd quién fue Pierrot?
el sin fortuna Hijo de Boulevard,
¡nunca supo quién fue la mujer!
La Madre impura que lo dotó
de una existencia trunca.
Su niñez, fue un poema de amargura
Y el hambre le clavó sus cien puñales.
Después fue trocado, en payaso,
de lugar en lugar, de feria en feria,
sin encontrar el mísero a su paso
otra cosa, que cosas de laceria.

Cierta vez, se encontró con Colombina,
no os extrañe que al sólo verla
se rindiese a su gracia peregrina.
¡quién al verla Señor, podría olvidarla!
Y ella al parecer también lo amaba,
pero en el fondo de su Ser ardía
una fiebre de lujos que abrazaba
y una sed de riquezas, que abatía.

Y el pobre de Pierrot, más pobre que antes
trocar quiso en sus locos frenesíes,
el llanto de sus ojos en diamantes
y la sangre de sus venas ¡ en rubíes!
Para ofrendar a su pasión sombría,
Pero ya entenderéis, era locura,
Y la traición que con razón temía
Trocó pronto su dicha, en desventura.

Una tarde en que el payaso deleitaba
Con su mímica, a un público elegante,
Oyó que alguien le susurraba
-Colombina está en manos de otro amante-
Aquella acusación, aunque esperada,
trastornó de tal forma al desgraciado
que lanzando una horrible carcajada
huyó despavorido del tablado.
Y en tanto que la gente lo aplaudía
y otra vez a escena lo llamaba,
el payaso corría, corría,
en pos de la mujer que lo ultrajaba.

La encontró en un jardín, su cuerpo hermoso
como una rosa de gentil fragancia
se estremecía ardiente y voluptuoso
entre los brazos del Delfín de Francia.
El payaso era bueno, nunca en su alma
el cimiento del crimen halló abono,
pero ante la traición huyó la calma,
ante la impunidad ardió el encono.
Conoció lo incurable de su herida,
comprendió que su sueño fue humo vano
y se jugó sin vacilar la vida
abofeteando el rostro del tirano.

Después vino la guardia, fue apresado
y llevado más tarde ante un jurado
los jueces sin piedad lo condenaron
a expiar en la horca su pecado.
Y una mañana rubia en que las aves
rimaban en sus nidos sus ternuras
y las campanas repicaban suaves;
y Colombina la mujer perjura
rendía a los anhelos de su amante
su carne de traición y de pecado;
Pierrot, el payaso de corazón gigante
Sucumbía en la horca, deshonrado.

Desdichado juglar ¡tanto la amaba!
Que al sentir que la cuerda torturante
a su desnudo cuello se enroscaba
se durmió con el recuerdo de su amante.

He aquí la triste historia de mi vida
¿no os parece mejor que un cuento de hadas?
exclamó el alma triste y conmovida
y lloró como en el mundo, ¡a carcajadas!

Entonces el Señor con voz tan suave
que más bien parecía una caricia
Pierrot – le dijo – te daré cabal justicia
tendrás por trono la esplendente luna
será tu reino mi mejor estrella,
te daré por esclava a la fortuna
y por esposa a mi vestal más bella.
En tanto la blonda Colombina
la amante pecadora y caprichosa,
la Cocot de belleza peregrina;
arrastrará por el mundo su locura
y en fiestas y en reuniones
se le verá ofrendar su carne impura
por un áureo puñado de doblones.

Señor - exclamó el alma admirable-
perdone que os haga este alto ruego;
yo se que Colombina es muy culpable,
se que desdeña mi pasión de fuego;
más, si teneis piedad de mis torturas
si os conmueve el amor que aquí se encierra
ordenadme que abandone las alturas
y que viva como antes en la Tierra;
para que como un esclavo infortunado
bese hasta el polvo que su planta huella,
pues prefiero el martirio a su lado
que los goces del Cielo lejos de ella.

El pálido Señor de las estrellas
que centurias atrás bajó a la Tierra
a grabar sus amorosas huellas
en el monte, en el valle y en la sierra;
lo envolvió en el fulgor de su mirada
y respondió grave a sus querellas;
pues ¿prefieres al goce sin tu amada
el sufrimiento eterno cerca de ella?
Pues ¿ deseas de nuevo ser gusano
Para arrastrarte vil ante su orgullo?

¡Ve a la Tierra otra vez Pierrot hermano
Y vive eternamente, esclavo suyo!

Desde entonces el Clown inimitable
el trágico cantor de las sandades,
huésped de este mundo miserable
se le ve a través de las edades
de lugar en lugar, de feria en feria,
en pos de su blonda Colombina
para cantarle el cantar de su miseria
¡al compás de su vieja mandolina!

A Fernando Celada y Manuel Acuña por Efrén Romero Acuña

2011-07-12T20:43:00.000-07:00

Fernando y Manuel, La amaban tanto,
que la vida dieron por ella...
Que extraña mujer, la que da y quita
que te besa con labios tan ardientes
o que después sin esperar te brinda
el frío y último beso, ¡el de la muerte!
Que extraña mujer, la que te excita
para después dejarte abandonado,
ella ríe, canta, llora, se queja,reclama…
¡Es la noche y es el día!
¡Es amor apasionado!..
cuando alguien les pregunte ¿cómo se llama?
Sin titubear digan su nombre ¡La poesía¡

Agradezco esta preciosa colaboración,enviada por Efren Romero Acuña. Espero haberla escrito bien.
Miguel Espinosa- Península de los versos-

NAVIDAD 2010. Profra. Francia Eloína Pacheco

2011-01-04T17:53:00.000-08:00

NAVIDAD 2010

2011-01-04T17:44:00.000-08:00

NAVIDAD 2010. Profra. Francia Eloína Pacheco

2011-01-04T17:31:00.000-08:00

Poema Xmiquita. Declama Carmen Rivas Fuentelzas

2010-12-21T18:58:00.000-08:00

XMIQUITA. Antonio Medíz Bolio

2010-12-20T18:33:00.000-08:00

¡Ay Jesús! ¿qué es esto? miren cuanta gente
si lo sé, no entro así de repente.
Estoy atontada, ni sé dónde entré,
Salí de mi casa y me fuí en la plaza
jan hice mi compra y ahorita me voy
a gustar la fiesta que dan aquí alado.
¡Ay! después de todo ni me han invitado
pero ¡qué me importa!
les digo quien soy y no hay cuidado.

Soy una mestiza, mi nombre es Micaila,
y así me decía mi finada Abuela,
pero todos me dicen Xmiquita
como me decían cuando era chiquita.
Aquí donde ustedes me ven, soy muy instruída,
tengo ido a la Escuela junto con mi hermano;
aprendí aritmética, mucha Geografía
y hasta toco el piano..
Hablo Casteano" más mejor que muchas
de esas xla catrinas que hoy ni me saludan
que porque son finas...
y cortan sus polcas, y se ponen sombreros
¡ay arredoballa! o mejor prefiero
ser una mestiza, que es lo que más quiero.
Por parte de Madre ¡soy India Repura!
y de eso me viene ser un poco oscura,
pero a mucha honra,no me dá verguenza,
sino que al contrario, porque si uno piensa
en lo que sobre esto dicen en la historia,
ser Indio resulta ¡jach una gloria!
Por parte de Padre si soy blanca entonces;
mi abuelo que vino de lejos era un Español
y de eso me viene tener cierta gracia
y no ser tan lacia de mi pelo.
Y estoy orgullosa de ser mesticita
y no se decirles a ustedes ahorita,
si Española o India cuál me gusta más,
ah pero eso sí, yo siempre presumo
de que soy de aquí.
Cuando algún malcrido de esos que ya saben
se me queda viendo y al pasar me dice:
Xumita, Coox, no mas lo oigo
y ya le estoy diciendo
¡eh! Tú sí que eres tonto
¿qué te vas creyendo?
¡Yo no soy de pueblo, soy de Mérida Box!

Como Yucatán, soy alegre y limpia,
tengo mi casita de ripio y de paja
toda pintadita,
tiene su portada, tiene su solar..
cada día me baño
y es tan fría el agua cayendo del caño,
y es cosa tan linda oler a jabón,
tal parece que una se libra del daño
y que el agua fría lava el corazón.
Bañada y contenta canto jach de gusto
me voy en mi piedra, me pongo a moler,
cuando mis hermanos llegan, como es justo
saco las tortillas y les doy de comer.
En la tardecita me voy a mi hamaca
me doy de mecidas, huelo la albahaca
y hasta me jach duermo de gusto y placer.
En la nochecita, me visto, me arreglo
pongo mi rebozo, me salgo a pasear,
luzco mis zapatos, mi rosario nuevo
y a veces me atrevo
que el viento ciña mi hipil.
Entonces me dicen cosas los muchachos
y yo muy furiosa les hago mutz-ich...

Blanca es la Ropa que llevamos puesta
y que resplandece con el almidón,
y quiza por eso es blanca esta tierra,
¡tierra de alegría, tierra de ilusión!
Por algo debajo de los campos secos,
en que por encanto verdean los elotes;
y como oscuros ríos corren los cenotes
limpios, como el alma de los Yucatecos.
Y no se que tiene esta mi Tierrita
que a todo el que viene lo amarrra y lo invita
a quedarse siempre, siempre aquí...
A los extranjeros les gusta de un modo
que ya mero mero se quedan del todo.
La verdadyo gozo cuando oigo decir
-bebí agua de pozo, no me puedo ir-

(con voz apresurada)
¡Ay! pero ya es tarde, ya me jach tardé,
y tengo que llegar temprano pa la jarana
mi lugar se encuentra...
si uno no esta allí antes de las siete, ¡ay!
...soy mas charlatana, no se quien me mete,
¡Ay María Santísima! ¡ qué barbaridad!

Mensaje de Navidad. Profra. Francia Eloína Pacheco de Espinosa

2010-12-15T10:57:00.000-08:00

El Borracho Antón

2010-10-26T17:18:00.000-07:00

El sin par borracho Antón
cayendo de un tropezón
gritó con todo su aliento
¿Quién se cayó?
y en el fondo de un convento
el eco le contestó:
- Yoooo -

Mientes pícaro, yo fuí
y si el casco me rompí
¡tendré que llevar pelucas!
- Lucasss -

Me conoces tú tunante?
pues aguárdate un instante
¡y probarás mi navaja!
- Bajaaa -

Bajaré con sumo gusto
y si crees que me asusto
al contrario,¡ más me exalto!
- Altooo -

¿Y se atreve el insolente
mandar callar a un valiente?
¡ te callo yo miserable !
- Hableee -

Pues hablaré durante el día
hasta que mi lengua impía
¡tu agudo acento taladre!
- Ladreee -

¿Cual perro ladrar me mandas?
¿quién eres? ¿donde te encuentras?
¡ que de no verte, me aburro !
- Burrooo -

Así, al fin de tanto vocear
al fin Antón se durmió,
y el eco también cesó
¡ cansado de remedar !

CARMEN RIVAS FUENTELZAS. POEMA EL MILAGRO DE LA SANGRE

2010-09-20T00:11:00.000-07:00

CARMEN RIVAS FUENTELZAS . POEMA LECCION DE ANATOMIA.

2010-09-19T23:37:00.000-07:00

NO TIENE IMPORTANCIA. PEDRO MIGUEL OBLIGADO

2010-08-26T15:09:00.000-07:00

(Buenos Aires, 1892 - 1967) Escritor argentino. Se graduó en Derecho en 1916 y colaboró en periódicos de información general y en revistas literarias, entre ellas Martín Fierro, que inicia el movimiento de vanguardia en 1919. Autor polifacético, combinó la actividad literaria con la docencia como profesor de psicología y, a partir de 1938, con la presidencia de la Sociedad de Estudios Lingüísticos.

Escribió ensayos, guiones cinematográficos, traducciones y, sobre todo, poemas en los que se manifiesta la influencia tardía del romanticismo. Entre ellos cabe destacar Gris (1918), El ala de sombra (1920), La isla de los cantos (1930), Melancolía (1945) y Los altares (1959). De sus ensayos destacan La tristeza de Sancho (1927) y Qué es el verso (1957).

Esta pena mía
no tiene importancia.
Sólo es la tristeza de una melodía,
y el íntimo ensueño de alguna fragancia.

-Que todo se muere,
que la vida es triste,
que no vendrás nunca, por más que te espere,
pues ya no me quieres como me quisiste-.

No tiene importancia…
Yo soy razonable;
no puedo pedirte ni amor ni constancia:
¡si es mía la culpa de no ser variable!

¿Qué valen mis quejas
si no las escuchas;
y qué mis caricias, desde que las dejas,
quizá despreciadas porque fueron muchas?

¡Si esta pena mía
no es más que el ensueño de alguna fragancia,
no es más que la sombra de una melodía!
Ya ves que no tiene ninguna importancia…

MI CORAZON

Mi corazón, temblando, con latidos me dice:
-¿Por qué, por qué, me entregas al primero que pasa
y dejas que una mano ciega me martirice,
o me suelte lo mismo que si fuera una brasa?

¿Cómo no ves que nadie quiere llevar mi peso,
que nadie retribuye mi impávido cariño?
Me destrozan mis alas amorosas, y en eso
soy semejante a un pájaro que está en manos de un niño…

¡Si supieras!... Hay seres que me dan contra el suelo,
hay otros que me hielan, y otros se divierten…
Como soy tan confiado, causo mucho recelo;
Quienes mejor me tratan son los que no me advierten.

¿No sabes que padezco? ¿no sufres mi tristeza
desesperante y larga? ¡Si ya no puedo más!...
Aumenta mi infortunio, con mi delicadeza.
¿Por qué me das a todos, por qué, por qué me das?-

Siento en mí, cual gotera, su honda palpitación;
sus latidos son lágrimas que casi no contengo;
y le digo muy bajo: - Corazón, corazón,
yo te doy porque tú eres lo más bello que tengo.

Poema del Renunciamiento. José Ángel Bueza

2010-08-26T14:32:00.000-07:00

Poeta cubano. José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba.
Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.
Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).
Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982

Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor, y al pasar,
fingiré una sonrisa, como un dulce contraste
del dolor de quererte ... y jamás lo sabrás.

Soñaré con el nácar virginal de tu frente;
soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar;
soñaré con tus labios desesperadamente;
soñaré con tus besos ... y jamás lo sabrás.

Quizás pases con otro que te diga al oído
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca ... y jamás lo sabrás.

Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos ... y jamás lo sabrás.

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
-- el tormento infinito que te debo ocultar --
te diré sonriente: "No es nada ... ha sido el viento".
Me enjugaré la lágrima ... ¡y jamás lo sabrás.

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La sed insaciable (Framento )

Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.

Amar y amar toda la vida,
y arder y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida......
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Elegía para nosotros

Erguida en tu silencio y en tu orgullo,
no sé con qué señor que te enamora,
comentas a manera de murmullo:
¡Mirad ese es el hombre que me adora!

Yo paso como siempre, absorto,... mudo,
y tú nerviosamente te sonríes,
sabiendo que detrás de mi saludo,
te ahondas y después te me deslíes.

Yo sé que ni te busco, ni te sigo,
que nada te mendigo, ni reclamo,
comento, nada más con un amigo:
"Esa es la mujer que yo más amo".

Yo sé que mi cariño recriminas,
es claro tú no entiendes de esas cosas,
qué sabe del perfume y las espinas,
quien nunca estuvo al lado de las rosas.

Tú sabes que jamás suplico nada,
y me sabes cautivo de tus huellas,
que vivo en la región de tu mirada,
y comparto contigo las estrellas.

Un día nos veremos nuevamente,
y es lógico que bajes la cabeza,
tendrás muchas arrugas en la frente,
y el rostro entristecido y sin belleza.

Serás menos sensual en la cadera,
tus ojos no tendrán aquel hechizo,
y aún murmuraré- ¡Si me quisiera!
tú sólo pensarás: ¡Cuánto me quiso!
-------------

Poema de la culpa

Yo la amé, y era de otro, que también la quería.
Perdónala Señor, porque la culpa es mía.
Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.

Fue un pecado quererla, Señor, y sin embargo
mis labios están dulces por ese amor amargo.
Ella fue como un agua callada que corría ...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.

Perdónala Señor, tu que le diste a ella
su frescura de lluvia y su esplendor de estrella.
Su alma era transparente como un vaso vacío:
Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.

Pero, ¿cómo no amarla, si tu hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?
¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?

Traté de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar la simiente.
Era de otro. Era de otro que no la merecía,
y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.

Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:
Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.
Y ella me dio su amor como se da una rosa
como quien lo da todo, dando tan poca cosa...

Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
Ella no fue culpable, Señor ... ni yo tampoco!

La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella
y me diste los ojos para mirarla a ella.
Sí, nuestra culpa es tuya; sí, es una culpa amar,
sí, es culpa de un río cuando corre hacia el mar.

Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,
que sería pecado mayor si no la amara.

Y por eso, perdóname Señor, porque es tan bella,
que Tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,
Tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,
Tú también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!

MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

2010-08-22T12:03:00.000-07:00

Quien mejor que Gandhi para presentar hoy aquí, con sus palabras, el Manifiesto que aquí publico. Las frases que a continuación leeréis, todas ellas de Gandhi, resumen perfectamente, en mi opinión, el contenido y el espíritu de este
“Manifiesto por la Solidaridad”.
*“En la Tierra hay suficiente para satisfacer las necesidades de todos, pero no tanto como para satisfacer la avaricia de algunos”.
*“Mañana tal vez tengamos que sentarnos frente a nuestros hijos y decirles que fuimos derrotados. Pero no podremos mirarlos a los ojos y decirles que viven así porque no nos animamos a pelear”.
*"Dicen que soy héroe, yo débil, tímido, casi insignificante, si siendo como soy hice lo que hice, imagínense lo que pueden hacer todos ustedes juntos”.
Unamos, pues, todos nuestras voces. Con ese espíritu común, y justamente cuando se van a cumplir 63 años del fallecimiento de Gandhi. Tomado del blog de Angela Grigera donde invita a publicar el Manifiesto por la Solidaridad.
Invito, pues, a todos los que compartan este mensaje solidario y así lo deseen (amigos, conocidos, lectores y demás interesados) a que lo publiquen también en sus blogs y que lo difundan a todos los medios de comunicación posibles.
Recuerden lo que pensaba Gandhi:
"Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga"
y que
“Lo más atroz de las cosas malas de la gente mala, es el silencio de la gente buena”.

*MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD*

*Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.*Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.*Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. *Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.
*A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:
*Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.
*LES MANIFESTAMOS:

*1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.

*2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.

*3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.

*4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.

*5.- Que el presente manifiesto no es un manifiesto utópico; y que tampoco es un manifiesto político, ni se pretende con el mismo la instauración de un nuevo orden político o socio-económico mundial, ni ningún menoscabo del tejido empresarial, sanitario y social del mundo desarrollado, sino la más elemental justicia con los desfavorecidos.

*POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:

*1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.

*2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.

*3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.

*4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.

*5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.

*6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas. En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.*Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a" 30 de enero de 2009"

Poemas de Arturo Capdevila

2010-04-16T21:58:00.000-07:00

Arturo Capdevila nació en Córdoba, en 1889, y murió en Buenos Aires, en 1967. Poeta, autor dramático, narrador, escribió incansablemente sobre temas históricos, literarios y científicos. En 1913 se doctoró en Derecho y Ciencias Sociales en la Universidad Nacional de Córdoba, desempeñándose posteriormente allí como catedrático de Filosofía y Sociología y siendo al mismo tiempo magistrado, hasta 1922 en que se radica en la Capital Federal donde ejerció la docencia y desplegó una gran actividad en instituciones y academias. Es uno de los escritores más prolíficos de las letras argentinas.
Obtuvo el Premio Nacional de Literatura en los años 1920, 1923 y 1931. La Sociedad Argentina de Escritores le otorgó el Gran Premio de Honor en 1949, en reconocimiento al libro de poemas "El Libro del Bosque".
Entre sus obras se destacan: en poesía: Jardines solos (1911); Velpámene (1912); El poema de Nenúfar (1915); El libro de la noche (1917); en teatro: La Sulamita (1916); El amor de Schahrazada (1918); Zincalí (1927); en novela: Arbaces, maestro de amor (1945); sus evocaciones en: Córdoba del recuerdo (1923); algunos cuentos como: La ciudad de los sueños (1925); escritos sobre temas idiomáticos: Babel y el castellano (1928); temas históricos: Las invasiones inglesas (1938), Historia de Dorrego (1949), El hombre de Guayaquil (1950); Nueva imagen de Juan Manuel de Rosas (1945), sobre literatura: Rubén Darío, "un bardo rei" (1946); Alfonsina: época, dolor y obra de la poetisa Alfonsina Storni (1948).

EN VANO
¡Cuánto verso de amor cantado en vano!
Oh, cómo el alma se me torna vieja
cuando me doy a recordar la añeja
historia absurda del ayer lejano.
¡Cuánto verso de amor gemido en vano!
Primero, fue el nectario y yo la abeja...
después mi corazón halló en tu reja
la amarga nieve que lo ha vuelto anciano.
¡Cuánto verso de amor perdido en vano!
- hoy están mis ventanas bien abiertas;
hay sol...hay muchas flores...y es verano...

EL QUE QUIERA LA PAZ.

El que quiera la Paz
El que quiera la paz en la muerte,
que la halle en la vida.
Sólo rige en la ley de la suerte
la propia medida.

El que quiera silencio en la tumba,
llévelo ganado.
En la muerte se alarga y retumba
lo que ya ha sonado.

El que quiera la gloria en el cielo,
¡hallar al Señor!
viva y muera vibrando de anhelo,
¡ardiendo en su amor!

MAGIA NEGRA

¡Atadla! ¡Desnudadla! ¡Suetadle
los brazos con la propia cabellera!
¡Sujetadle los puños por la espalda!
¡Cerradle el nudo con sus mismas trenzas!

Machacad entretanto en el mortero
hasta que polvo imperceptible sea,
la antigua pasta... ¡Machacad de modo
que en un polvo infernal cuaje la mezcla!

Mientras esto se cumple, vieja maga,
no olvides a las cómplices estrellas.
Yo cuidaré del trébede maldito,
donde el incienso que enbrujaste humea.

Y cuando tú lo mandes, profetisa,
yo mismo entre las carnes traicioneras,
le marcaré el tatuaje, poco a poco,
conforme al rito de la magia negra.

La hechizaremos con tan grave hechizo
que una roja locura la enceguezca,
y con los ojos ciegos, desolada
por infinito horror cruce la tierra.

De modo tal que el sacrilegio horrendo
que así me libra a la tieniebla eterna,
sea el crimen más cruel que hayas cumplido,
¡sacerdotisa de la magia negra!

Que así la amo y así por su pecado
pierdo el alma en las hórridas tinieblas...
¡Sacerdotisa!... Sí... Nada me digas...
¡Sé que el octavo círculo me espera!

Pues yo mejor que tú sé de tus artes,
y mucho más que tú sé de tu ciencia...
Por eso, por tus signos te lo juro:
¡Ay de ti si la cábala te yerra!

Poemas. Rafael Heliodoro Valle

2010-04-08T17:09:00.000-07:00

Rafael Heliodoro Valle
(Tegucigalpa, 1891-México, 1959) Escritor hondureño. Afincado en México desde 1907, fue profesor en la Universidad Nacional Autónoma, y embajador de Honduras en EE UU (1949-1956). Su producción comprende obras históricas (Cómo era Iturbide, 1922, El espejo historial, 1937), ensayos (Cronología de la cultura, 1939, Índice de la poesía centroamericana, 1941) y libros de poemas (Ánfora sedienta, 1922, Poemas, 1954).
1949:Embajador de Honduras en EE UU (1949-1956).
Profesor de estado graduado en la escuela Normal de Maestros de México.
Doctor en Ciencias Histórica de la Universidad de México.
Doctor Honoris Causa de la Universidad de Honduras.
Delegado de Honduras al Congreso Científico Panamericano de Lima.
Redactor del Diario Excelsior de México.
Recibió el Premio Cabott como periodista continental de América.
Fue correspondiente de la Academia Española de la Lengua.

ÉXTASIS HUMILDE

Vibro tan sólo por un sueño, vibro
por realizar un simultáneo empeño:
que leamos los dos el mismo libro
y soñemos los dos el mismo sueño…

Las palabras serán piedras preciosas,
claras Ormuces, misteriosas chinas,
rosas antiguas, delirantes rosas,
palabras con aromas y sin espinas.

Será la aurora fina y dulce y clara,
y toda tarde clara, dulce y fina
y toda noche clara y fina para
oír a la oropéndola que trina.

Y sabremos la voz que envía el viento,
y será la verdad el cuento moro
y cantarán el pájaro en el cuento
y en la noche de miel la flor de oro.

Nos volveremos a la sombra suave,
a donde el invisible nos arroja,
hacia el terror de lo que no se sabe
y el perfume de lo que se deshoja.
Rafael Heliodoro Valle — Honduras, 1891

Ultramarina

Una nube blanca, una nube azul,
en la nube un sueño y en el sueño, tú.

Gaviotas del norte, luceros del sur,
sobre el mar el cielo y en el cielo, tú.

Música de errantes cítaras de luz,
y luz en el alma y en el alma, tú.

Las ondas me traen cartas del Perú,
y en las cartas besos y en los besos, tú.

Tú en la noche blanca, tú en la noche azul
y en lo misterioso, dulcemente, tú.

A Una Ramera y Otros poemas de Antonio Plaza

2010-03-28T23:20:00.000-07:00

Poeta mexicano nacido en Apaseo el Grande, Guanajuato, en 1833.
Estudió Jurisprudencia en Ciudad de México, convirtiéndose en un apasionado luchador político y defensor
de ideas liberales plasmadas en columnas de El Horóscopo, La Idea, El Constitucional, La Luz de los Libres
y muchas otras publicaciones de la época.
Alternó la actividad periodística con la poesía y a pesar de que no tuvo oportunidad de estudiar los grandes maestros,
dejó una reconocida obra literaria.
En 1862, siendo Teniente Coronel, asistió a las campañas de Querétaro, retirándose luego en 1868 debido a las heridas
sufridas en batalla.
En 1882, resignado y pobre murió dejando en la indigencia a sus tres hijos. ©

"A una Ramera"
I
Mujer preciosa para el bien nacida,
mujer preciosa por mi mal hallada,
perla del solio del Señor caída
y en albañal inmundo sepultada;
cándida rosa en el Edén crecida
y por manos infames deshojadas;
cisne de cuello alabastrino y blando
en indecente bacanal cantando.

II
Objeto vil de mi pasión sublime,
ramera infame a quien el alma adora
¿Por qué ese Dios ha colocado, dime,
el candor en tu faz engañadora?
¿Por qué el reflejo de su gloria imprime
en tu dulce mirar? ¿Por qué atesora
hechizos mil en tu redondo seno,
si hay en tu corazón lodo y veneno?

III
Copa de bendición de llanto llena,
do el crimen su ponzoña ha derramado;
ángel que el cielo abandonó sin pena,
y en brazos del demonio se ha entregado;
mujer más pura que la luz serena,
más negra que la sombra del pecado,
oye y perdona si al cantarte lloro,
porque, ángel o demonio, yo te adoro.

IV
Por la senda del mundo yo vagaba
indiferente en medio de los seres;
de la virtud y el vicio me burlaba;
me reí del amor de las mujeres,
que amar a una mujer nunca pensaba;
y hastiado de pesares y placeres
siempre vivió con el amor en guerra
mi ya cansado corazón de tierra.

V
Pero te vi... te vi... ¡Maldita hora
en que te vi, mujer! Dejaste herida
mi alma que te adora, como adora
el alma que de un llanto está nutrida;
horrible sufrimiento me devora,
que hiciste la desgracia de mi vida
mas dolor tan intenso, tan profundo,
no lo cambio, mujer, por todo un mundo.

VI
¿Eres demonio que arrojó el infierno
para abrirme una herida mal cerrada?
¿Eres el ángel que mandó el Eterno
a velar mi existencia infortunada?
¿Este amor, tan ardiente, tan interno,
me enaltece, mujer, o me degrada?
No lo sé... no lo sé... yo pierdo el juicio.
¿Eres el vicio tú?... ¡Adoro el vicio!

VII
¡Amame tú también! Seré tu esclavo,
tu pobre perro que doquier te siga;
seré feliz si con mi sangre lavo
tu huella, aunque al seguirte me persiga
ridículo y deshonra; al cabo , al cabo,
nada me importa lo que el mundo diga
nada me importa tu manchada historia
si a través de tus ojos veo la gloria.

VIII
Yo mendigo mujer y tú ramera
descalzos por el mundo marcharemos;
que el mundo nos desprecie cuanto quiera
en nuestro amor un mundo encontraremos;
y si horrible miseria nos espera
ni de un rey por el trono la daremos,
que cubiertos de andrajos asquerosos
dos corazones latirán dichosos.

IX
Un calvario maldito hallé en la vida
en el que mis creencias expiraron,
y al abrirme los hombros una herida
de odio profundo el alma llenaron;
por eso el alma de rencor henchida
odia lo que ellos aman, lo que amaron,
y a ti sola mujer, a ti yo te entrego
todo ese amor que a los mortales niego.

X
Porque nací, mujer, para adorarte
y la vida sin ti me es fastidiosa,
que mi único placer es complacerte.
Aunque tú halles mi pasióm odiosa,
yo, nunca, nunca, dejaré de amarte.
Ojalá que tuviera alguna cosa
más que la vida y el honor, más cara
y por ti sin violencia la inmolara.

XI
Sólo tengo una madre, ¡me ama tanto!
sus pechos mi niñez amamantaron,
y mi sed apagó su tierno llanto
y sus vigilias hombre me formaron;
a ese ángel para mí tan santo,
última fe de creencias que pasaron,
a ese ángel de bondad, ¡quién lo creyera!
¡olvido por tu amor... loca ramera!

XII
Sé que tu amor no me dará placeres
sé que burlas mis grandes sacrificios;
eres tú la más vil de las mujeres;
conozco tu maldad, tus artificios;
pero te amo, mujer, te amo como eres;
amo tu perversión, amo tus vicios;
y aunque maldigo el fuego en que me inflamo,
mientras más vil te encuentro más te amo.

XIII
Quiero besar tu planta a cada instante,
morir contigo de placer beodo;
porque es tuya mi mente delirante,
hoy me siento por ti capaz de todo;
por ti será mi corazón do imperas;
virtuoso, criminal, lo que tú quieras.

XIV
Yo me siento con fuerza muy sobrada,
y hasta un niño me vence sin empeño.
¿Soy águila que duerme encadenada
o vil gusano que titán me sueño?
Yo no sé si soy mucho o no soy nada;
si soy átomo grande o dios pequeño;
pero gusano o dios, débil o fuerte,
sólo sé que soy tuyo hasta la muerte.

XV
No me importa lo que eres, lo que has sido,
porque en vez de razón para juzgarte,
yo sólo tengo de ternura henchido
gigante corazón para adorarte.
Seré tu redención, seré tu olvido,
y de ese fango vil vendré a sacarte,
que si los vicios en tu ser se imprimen
mi pasión es más grande que tu crimen.

XVI
Es tu amor nada más lo que ambiciono,
con tu imagen soñando me desvelo,
de tu voz con el eco me emociono;
y por darte la dicha que yo anhelo
si fuera rey te regalara un trono,
si fuera Dios, te regalara el cielo;
y si Dios de ese Dios tan grande fuera,
a tus pies me arrojara, ¡vil ramera!
--------

"Flor de un día"

Yo di un eterno adiós a los placeres
cuando la pena doblegó mi frente,
y me soñé, mujer, indiferente
al estúpido amor de las mujeres.

En mi orgullo insensato yo creía
que estaba el mundo para mí desierto,
y que en lugar de corazón tenía
una insensible lápida de muerto.

Mas despertaste tú mis ilusiones
con embusteras frases de cariño,
y dejaron su tumba las pasiones
y te entregué mi corazón de niño.

No extraño que quisieras provocarme,
ni extraño que lograras encenderme;
porque fuiste capaz de sospecharme,
pero no eres capaz de comprenderme.

¿Me encendiste en amor con tus encantos,
porque nací con alma de coplero,
y buscaste el incienso de mis cantos?...
¿Me crees, por ventura, pebetero?

No esperes ya que tu piedad implore,
volviendo con mi amor a importunarte;
aunque rendido el corazón te adore,
el orgullo me ordena abandonarte.

Yo seguiré con mi penar impío,
mientras que gozas envidiable calma;
tú me dejas la duda y el vacío,
y yo en cambio, mujer, te dejo el alma.

Porque eterno será mi amor profundo,
que en ti pienso constante y desgraciado,
como piensa en la gloria el condenado,
como piensa en la vida el moribundo.
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"No te olvido"

¿Y temes que otro amor mi amor destruya?
Qué mal conoces lo que pasa en mí;
no tengo más que un alma, que es ya tuya,
y un solo corazón, que ya te di.

¿Y temes que placeres borrascosos
arranquen ¡ay! del corazón la fe?
Para mí los placeres son odiosos;
en ti pensar es todo mi placer.

Aquí abundan mujeres deslumbrantes,
reinas que esclavas de la moda son,
y ataviadas de sedas y brillantes,
sus ojos queman, como quema el sol.

De esas bellas fascinan los hechizos,
néctar manan sus labios de carmín;
mas con su arte y su lujo y sus postizos,
ninguna puede compararse a ti.

A pesar de su grande poderío,
carecen de tus gracias y virtud,
y todas ellas juntas, ángel mío,
valer no pueden lo que vales tú.

Es tan ingente tu sin par pureza,
y tan ingente tu hermosura es,
que alzar puede su templo la belleza
con el polvo que oprimes con tus pies.

Con razón me consume negro hastío
desde que te hallas tú lejos de aquí,
y con razón el pensamiento mío
sólo tiene memoria para ti.

Yo pienso en ti con ardoroso empeño,
y siempre miro tu divina faz,
y pronuncio tu nombre cuando sueño,
y pronuncio tu nombre al despertar.

Si del vaivén del mundo me retiro,
y ávido de estudiar quiero leer,
entre las letras ¡ay! tu imagen miro,
tu linda imagen de mi vida ser.

Late por ti mi corazón de fuego,
te necesito como el alma a Dios;
eres la virgen que idolatro ciego;
eres la gloria con que sueño yo.
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"A una actriz"

Intérprete feliz del pensamiento.
ángel que brillas en la gloria humana,
ciñéndole a tu frente soberana
la espléndida corona del talento.

Heroína del noble sentimiento,
no me admira el laurel que te engalana;
porque sé que en la tierra mexicana
el genio tiene su mejor asiento.

Sigue de gloria con tu sueño santo
y conquista renombre sin segundo
en la futura edad, que yo entretanto,

al aplaudirte con afán profundo,
diré orgulloso en atrevido canto:
nada envidias, ¡oh patria!, al Viejo Mundo.

Presentación de Península de los Versos

2010-03-27T20:04:00.000-07:00

Hola, quien llegue a este rincón
y que disfrute leer poesía, le doy la bienvenida.
Encontrarás poemas clásicos, poesía nueva
y fragmentos que intentan ser poesía. Algunos
han sido escuchados por mí, en la familia, desde la niñez,
de voz de mi tía abuela Salud, de mi padre Pedro
y la tía Carmita declamadora extraordinaria;
quienes nos dieron muestra de la buena forma
de declamar los poemas, sin grandes ademanes, sin ninguna
inflexión exagerada en la voz; sino con sencillez, claridad,
y sobre todo, sentimiento.
Es una recopilación de tres generaciones en la familia
que esperamos compartir contigo.

Bardo de Itzimná. 2009

Pasaré. Francisco Escrivá de Romaní

2010-03-27T20:00:00.000-07:00

Francisco Escrivá de Romaní, España, 1897.

Pasaré, pasaré sin dejar huella,
como en el aire un débil aleteo;
como en el albo cielo, de la estrella,
el silencioso y suave parpadeo.

Pasaré como mezcla que no fragua
ni se convierte en forma definida,
como la estela que dibuja el agua,
como el vuelo sin tregua de la vida.

Pasaré de los labios que pusieron
un temblor de emoción en mis poemas,
de los ojos brillantes como gemas
que alguna vez por mí se humedecieron.

Pasaré de las frentes que creían
recordar para siempre mis canciones,
de las ávidas almas que acudían
para mojar en mí sus corazones.

Pasaré en el papel que se ha perdido,
en el libro que roto se deshoja,
y quedaré cegado en el olvido
bajo un seco montón de tierra roja.

Pasaré, pasaré como en un sueño
que al despertar la mente no recuerda.
En el violín se habrá roto una cuerda
y ya inservible, cambiará de dueño.

Y tú, que tienes hoy sed de lo que escribo;
tú, que sin voz me buscas y me llamas
con una fe que solo yo percibo,
tú me habrás de olvidar, la ley es esa,
y al encontrar mis versos algún día,
exclamarás con gesto de sorpresa:

"¿De quién es esta pobre poesía?

Con un claro sentido. Luis Pérez Sabido

2010-03-27T19:50:00.000-07:00

Con un claro sentido de las cosas
iluminadas por tu entendimiento,
tú puedes alcanzar metas preciosas
que nutran tu razón y sentimiento.

Sin que la duda a destruirse asome
sin que la angustia a tus afanes llegue,
tú puedes porque así te lo propones
hacer cristalizar copos de nieve.

Realízate en la vida sin temores
con entrega total, vigor y aliento
sin preocuparte críticas ni errores,

Y con las piedras que en absurdo intento
te lancen tus dolidos detractores,
¡Bien puedes levantarte un monumento!

LIMOSNA. Autor desconocido

2010-03-27T19:39:00.000-07:00

Fue al salir de tu casa, ibas de prisa
temerosa de no alcanzar la misa
pues se te había hecho tarde resolviendo
un conflicto tremendo,
entre el carmín, el bolsín, una horquilla,
la peineta y la mantilla.

Al traspasar el quicio de tu puerta
un pobre se interpuso, mendigando,
contrariada ante gesto tan molesto
ibas a rechazarlo, por supuesto,
mas pensando tal vez en congraciarte
con Dios, para que pueda perdonarte
tu ingratitud y tu crueldad conmigo,
te apiadaste un momento del mendigo
y buscaste una moneda, la de cobre,
la más mezquina que arrojamos al pobre
más que por caridad,porque nos pesa.
Pero, entre todas tus cosas maravillosas
cómplices de tu cruel coquetería
no llevabas monedas, entonces contrariada
de que fueras a dar una moneda de oro,
en un instante de pródiga humorada
abriste de tus ojos el tesoro
y diste por limosna ¡una mirada!.
El mendigo sonrió, cayó de hinojos
y temblando de inmenso regocijo
recogió la mirada de tus ojos
y con otra mirada ¡te bendijo!.

Desde entonces rondando tu morada
ando yo, desfiando tus enojos;
para ver si un día saliendo a misa
en vez de lanzarme una mirada,
me arrojas por limosna ¡ una sonrisa!.

El abuelo que se fue. A Don Pedro Espinosa Fuentelzas. Ramón Triay

2010-03-27T19:16:00.001-07:00

Hoy, se despidió el abuelo, hoy partió hacia donde el tiempo
no tiene tiempo ni medida, pero ha dejado un caudal de
sentimientos. Hoy pude ver en los ojos tiernos de los
nietos el dolor de haber perdido a ese capitán de puerto,
que supo ser el amigo sabio en todo momento.
Por él los chicos supieron conocer esos secretos de
un tablero de ajedrez; por él supimos que el mundo
se vive mejor si el sentido de humor forma parte
de nuestras vidas.
El abuelo se marchó dejando atrás todo un mundo, un
mundo de amor fecundo; Cada paso de su vida fue más
que el mejor intento de evitar sufrimiento a su familia
querida, dio de sí en cada momento, su alegre temperamento y
el sentimiento que contagiaba al amigo y endulzaba el pensamiento.
Hoy se ha marchado el abuelo al mejor lugar del mundo. Se ha
adelantado a preparar el lugar donde lo hemos de encontrar
cuando nos llegue el momento. Por eso no hay que llorar
al viejo que hoy se ha ido, pues su amor ha quedado entre
nosotros y el grato sabor de todo lo bueno que
quiso darnos.
Sin embargo de algún modo nos queda
el sabor amargo, porque hoy el viejo se ha ido.
Mayo de 1996. Mérida, Yucatán. Ramón Triay Pedrero

Al Dr. Miguel Espinosa. Pedro Espinosa Fuentelzas

2010-03-27T19:10:00.000-07:00

Ante la infatigable lucha por la vida
aceptas retos que la muerte lanza,
y al niño enfermo, con el alma herida
le haces concebir una esperanza.

Así surges Miguel como un quijote
que no teme amenazas de la muerte,
tu apostolado tiene como dote
que muchos niños lleguen a quererte.

Tú eres como pediatra todo un ángel,
y pido con fervor y con anhelo
agigantes de Hipócrates el celo

que fervorosamente tu alma encierra,
pues posees la ternura de un arcángel
¡para el niño que sufre aquí en la tierra!

Armando Fuentes Aguirre

2010-03-27T19:02:00.000-07:00

El Señor se indignó.....

El ángel de la venganza llevó a un hombre ante Dios.
-Te lo traigo Señor, le dijo- para que lo castigues, cometío un crimen espantoso.
¿Qué hizo? - preguntó el Señor- Recuerda que mi bondad es infinita, si robó lo puedo perdonar. Si fue avaro, envidioso, fornicador, goloso, colérico, perezoso lo puedo perdonar.
Hizo algo peor- respondió el ángel - ¡maltrató a un niño!

El Señor entonces ¡se indignó!.....

El infierno no existe - dijo conteniendo la ira-
¡ Pero lo voy a crear para este miserable !

Saltillo coahuila, 1990.
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.... DE CATÓN

07/01/2010

Melchor y Gaspar no salían de su asombro. Les dice el negrito Baltasar, que en ese momento tocaba el bongó en un guapachoso conjunto de salsa: “Ni me digan nada, compañeros. Ya pasó el día de Reyes, y algo tengo que hacer ahora para ganarme la vida”...

En cierto pequeño pueblo había una costumbre: el padre de un niño nacido fuera de matrimonio debía entregar a la madre, mensualmente, una cantidad de dinero suficiente para el sostenimiento y educación de la criatura hasta que cumpliera 15 años. Cumplió 10 uno de esos niños, y ese día le dice su papá: “Tengo una sorpresa para tu madre. Dile que ésta es la última mensualidad que le voy a dar. Regresa y dime qué cara puso al conocer esa noticia”. Vuelve a poco el chamaco y le comunica al tipo: “Me dijo mi mamá: 'Yo también tengo una sorpresa para tu padre. Dile que no eres su hijo, y que 10 años te ha estado sosteniendo sin tener obligación. Regresa y dime qué cara puso al conocer esa noticia'”...

Se casó Susiflor con un pintor modernista. “Nuestra vida es tranquila —le platicaba a su mamá—. Yo cocino y él pinta. Después yo trato de adivinar qué es lo que él pintó, y él trata de adivinar qué es lo que yo cociné”

Le contó don Martiriano a un amigo: “Todas las noches, cuando llego a mi casa del trabajo, mi esposa Jodoncia me quita los zapatos”. Inquiere el otro: “¿Para que estés a gusto?”. “No —aclara don Martiriano—. Para que no me salga”...

Le dice un tipo a otro: “Puse un negocio contable, y me estoy haciendo rico”. El otro se asombra. “¿Te estás haciendo rico con un negocio contable?”. “—Sí —confirma el sujeto—. Con-table dance”

“Una señora hablaba de su esposo. “—Es la luz de mi vida —comentaba—. El problema es que en las noches se apaga”.— Saltillo, Coahuila.
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Lección de anatomía. Autor :

2010-03-22T00:52:00.000-07:00

¡Qué hermosa era la muerta, exhuberante!
su desnudez sobre la loza brilla,
yo la contemplo trémulo y jadeante
y tiembla entre mis manos la cuchilla.

El profesor que la ocasión bendice
de poder enseñar algo muy bueno,
a mí se vuelve y con placer me dice
¡hágale Usted la amputación del seno!

Yo, que siempre guardé por la belleza
fanatismo de loco enamorado,
perdonadme, le dije con tristeza,
pero esa operación se me ha olvidado.

Se burlaron de mí los compañeros,
tuve una falla en mi lección concisa,
ví en la faz del maestro surcos fieros
y en la faz de la muerta ¡una sonrisa!

Consejos.

2010-03-22T00:14:00.000-07:00

Ama a tu esposo con amor profundo
con ternura infinita y sin medida,
si él es tu sostén en esta vida
sé tú su redención sobre el mundo.

Honra el nombre que al pie de los altares
trémula de emociones recibiste,
cuando en tu frente cándida luciste
la diadema de blancos azahares.

El mandato respeta de tu esposo
con gusto obedeciendo y con presteza,
si está triste consuela su tristeza
si está alegre disfruta de su gozo.

Cuando veas que la pena lo devora,
cúralo con la miel de tu ternura,
su llanto enjuga cuando llora,
entre dos, pesa menos la amargura.

Si es pobre, su pobreza dignifica
con laboriosidad y con limpieza,
una mujer aseada, sin ser rica
disimula con gracia su pobreza.

Si es rico, participa de sus bienes
la caridad llevando como guía,
si a un pobre le das de lo que tienes
mucho más te dará Dios cada día.

A tus hijos educa con esmero,
sus corazones hacia el bien inclina,
siendo de tus trabajos el primero
enseñarles de Dios la ley divina.

Trata a tus inferiores con dulzura
y nunca los manejes con imperio,
y que no manche jamás tu frente pura
un solo pensamiento de adulterio.

Voy a decirte, por si no lo sabes,
que suelen alejarse los dolores
de la casa donde cantan aves,
juegan los niños y perfuman flores.

Ruego.

2010-03-21T23:52:00.000-07:00

Oye cuando me muera que me entierren
en una tumba humilde y olvidada
en el rincón final del cementerio
a donde nadie a perturbarme vaya.
Y que en ella no ponga vida mía
la vanidad humana,
inscripciones en marmol ni laureles
ni siquiera una flor modesta y santa.

Que nadie sepa nunca
que allí el vencido luchador descansa
porque allí, muy solo, cuando perciba
rumor de pasos en la arena blanda
y sienta menos frío
en la cárcel estrecha de mi caja,
pensaré que eres tú, que habrás llegado
a desgranar las perlas de tus lágrimas
sobre el montón de tierra miserable
que cubrirá mi tumba solitaria;
Del azul entonces como un pájaro
descenderá mi alma
a prender en los rizos de tu frente
la caricia de seda de sus alas,
y a escuchar de rodillas
!el triste madrigal de tu plegaria¡

Una Belleza

2010-03-21T23:27:00.000-07:00

Si yo fuese escultor, de tu figura
la perfección humana copiaría,
que es de tu noble cuerpo la armonía
un viviente prodigio de escultura.

Si yo fuese pintor, la hermosura
de tu color, a ver aprendería,
porque tu tez de rosas desafía
a todos los maestros en pintura.

Si músico yo fuese, de tu acento
la cadencia más rítmica que el viento
grabara, en vez de notas, con estrellas.
Y si la lira espléndida pulsara,
¡oh divina mujer! te proclamara,
como un resumen de las artes bellas!

El rosario de mi madre.

2010-03-21T22:51:00.000-07:00

EL ROSARIO DE MI MADRE
De la pobreza de tu herencia triste
sólo he querido ¡oh madre! tu rosario,
sus cuentas me parecen el calvario
que en tu vida de penas recorriste.

Donde los dedos, al rezar pusiste,
como quien reza a Dios ante el sagrario,
en mis horas de errante solitario
voy devolviendo los besos que me diste.

Los cristales prismáticos y oscuros,
collar de cuentas y de besos puros,
me ponen, al dormir, círculo bello.

Y de mi humilde lecho entre el abrigo,
¡me pareces que tú rezas conmigo
con tus brazos prendidos a mi cuello!

Soy Abuelo. Pedro Espinosa Fuentelzas

2010-03-21T22:23:00.000-07:00

Aunque no llevo barbas patriarcales
he podido recordar los cuentos,
para niños, que son tradicionales,
y no creo me falte fantasía
para inventar otros cuentos a mis nietos,
y así sentir la infinita alegría
de ser abuelo y realizar sus sueños.

Soy abuelo, hay arrugas en mi frente,
algunas canas peinan mis cabellos,
¡nadie puede engañarse ante el espejo
que es el fiscal del tiempo!

Ya soy abuelo, me estoy haciendo viejo,
pero, ninguna frustación me invade
ante el placer de ver a esos nietos,
¡niños que son de mi propia sangre!

Pandereta

2010-03-21T22:00:00.000-07:00

LA PANDERETA
Hizo Dios un magnífico pandero
que sirviese de caja a la alegría,
doró su cerco con la luz del día
y lo dejó entre lazos prisionero.

Hechas con placas de metal ligero
le intercaló sonajas a porfía,
y dio estrépito loco y armonía
al ronco parche de tirante cuero.

Lo echo a rodar en torno del planeta,
y cruzó la sonante pandereta
por todas las naciones que el sol baña.

Fue perdiendo vigor cada segundo,
y al acabar de recorrer el mundo,
besó la tierra y se quedó en España.

La voz de un padre. Pedro Espinosa Fuentelzas

2010-03-21T21:47:00.001-07:00

Gracias ¡ oh Dios mío! por haberme dado
vida, y tener todo lo que había soñado,
siendo felíz a los sesenta y pico
y tener ahora lo que me hace rico.

De niño mi padre no me protegió
y lo que faltaba, mamá me lo dió,
amor y ternura, paz y educación,
gracias ¡oh Dios mío! por tu protección.

Francita y Teresita mis lindas maestras
se han casado ya,
y Silvia la chica ahora bioquímica
aún cerca de mamá.
A Miguel el Médico,
José el Ingeniero
dos fuertes muchachos
a quienes tanto quiero.

Por tener también a Francia conmigo,
una esposa dulce, tierna como el trigo,
a mis cinco hijos, rodeado de nietos
guapos,adorables,aunque muy inquietos.

A todos los hijos doy este consejo
que viene de un padre
aún no muy viejo,
¡quieran a sus padres!
y con sus hermanos
anden por la vida
¡unidas las manos!

Cuiden a sus hijos,
llénenlos de amor,
y den día a día
¡Gracias al Creador!

1981

Un gran amor. Pedro Espinosa Fuentelzas

2010-03-21T21:39:00.000-07:00

Amor que nació un día
y que una vida duró
es tu amor Eloína Mía
que forjó toda mi ilusión.

Gocé toda la elegancia
de la miradas de Francia,
viví todos sus sonrojos
la ternura de sus ojos

y aún siento gran emoción
al besar sus labios rojos
entregarle el corazón,

y les digo esta verdad,
que este amor perdurará
!por toda la eternidad¡

Retorno. Pedro Espinosa Fuentelzas

2010-03-21T21:09:00.000-07:00

El día que tú vuelvas
sabrás cuánto te quiero;
y que mi corazón
sólo latía por ti,
que fueron horas largas
y los días eternos
de espera impaciente
que volvieras a mí.

La experiencia en mi alma
fue en verdad negativa,
pues me sentía muy sólo
!y estar sólo es morir¡.
Cuando se encuentra lejos
el amor de mi vida
que da luz, alegría
!y que invita a vivir¡

Ahora que has retornado,
me siento como el árbol
que al tocarlo la lluvia
recobra su verdor,
pues llegas tú saturando
el hogar con tu ternura,
tus besos, tu donaire
tu dulzura ¡y con tu amor!

Umbrales. Francia Amalia Espinosa Pacheco

2010-03-21T20:52:00.000-07:00

Estamos ya en el umbral
de la perfección humana,
casi todo se ha alcanzado
lo increible se ha logrado,
Trasplantes, Espacio, probetas,
¡que ufana, que fama!
¡cuanta inteligencia humana!

El asombro ha pasmado
a este siglo enajenado,
¡cuántos genios ha creado!.
Sin embargo, estamos en el umbral
de la destrucción humana.

¿Qué conciencias nos programan
a destruir las entrañas?...
y como siluetas profanas
carentes de todo amor,
¡erigirnos verdugos
de la obra del Creador!
El prodigio entre prodigios,
el milagro de los siglos
que a la humanidad nos dió.

Hoy, este mundo confundido,
¡al aborto sucumbió!

Poemas Carta de Navidad y Navidad Trágica de Mario Ancona Ponce

2010-03-21T19:58:00.000-07:00

Carta de Navidad.
Santa Claus no te escribía
porque siempre que empezaba
yo pensaba, yo creía,
que no había cosa alguna
que tuviera que pedir.

Pero al paso de los años
he sabido de tristezas,
he tenido desengaños
y si el niño siempre es hombre
no te extrañe, no te asombre
que en futuras nochebuenas
te vuelva siempre a escribir.

Santa Claus amigo mío
yo tambien quiero un juguete,
un juguete muy bonito
que palpita con el ritmo
de un pequeño relojito,
y que guarda en sus entrañas
los secretos del querer.

Lo he buscado inutilmente
en las cosas de la vida
y ni el mundo, ni la gente
cuando triste les pregunto
me han sabido responder.
Y por eso te lo pido
porque tal vez en el cielo
Tú lo encuentres escondido
y para esta nochebuena
me lo puedas Tú traer.

El antiguo que tenía
ya esta viejo,ya esta roto,
pues los años y la vida
lo acabaron sin piedad.
Ya no ríe, ya no canta
porque es tanta su tristeza
y su amargura ya es tanta,
que se encuentra saturado
de rencor y de maldad.
Solo sangra solo llora
y entre lágrimas amargas
sin quererlo, solo implora
un amor, por caridad.

Santa Claus amigo mío
te suplico que me traigas
el juguete que te pido,
que me traigas uno nuevo
y te lleves el vencido
para dárselo al olvido.
En tí espero, en tí confío
porque ya siento en el alma
las crueldades del hastío
que dejara en nuestras vidas
¡la fatal desilusión!

Lée la súplica escrita
de mi vida hecha de pena
y para esta nochebuena
¡regálame, un corazón!
---------------------

Navidad Trágica. Mario Ancona Ponce

Gloria a Dios en las alturas
haya paz sobre la tierra
para todas las criaturas
de una santa voluntad.

Se han cumplido milagrosas
las antiguas profesías.
Ha nacido el gran mesías
y en el mundo se celebra,
¡la primera Navidad!
Al anuncio del arcángel,
los gentiles y pastores,
y los Tres Reyes del Oriente,
se encaminan presurosos
a la aldea de Belén,
y ante el mísero pesebre
del señor de los señores
se arrodillan reverentes
y le ofrendan las primicias
de su amor y su esperanza,
entre santas oblaciones,
entre cantos de alabanza,
y musitan tiernamente
su ferviente Parabién.

Navidad hecha con paz…
Navidad hecha con salmos…
y con santas oblaciones
y benditas oraciones
con angélico fervor….
Navidad hecha con rezos,
Con ofrendas, con Amor.

Veinte siglos han pasado...

Ya las viejas tradiciones
sin querer se han transformado,
de crisálidas pequeñas
en pintadas mariposas,
ya en la mente se confunden
las ideas y las cosas.

Y en la senda pintoresca
de ignominia y de pecado,
ya sus huellas ha estampado
esa inmensa caravana
que se llama... Humanidad.

Y ya es tanto el egoísmo
tanta envidia y tanto oprobio,
tanto orgullo y perdición,
Que no basta con que el hombre
luche al fin contra sí mismo…
Hay que matar al hermano
hay que matar al amigo,
y el culpable es el tirano
sanguinario y enemigo
que los lleva de la mano
como víctimas sufridas
Inmoladas en el Ara
de una trágica obsesión.

Ya no hay paz sobre la tierra,
ya no cantan los pastores,
ya no vienen los gentiles
al Señor de los Señores;
Ya no vienen como antaño
los Tres Reyes del Oriente
a postrarse reverentes
ante el mísero pesebre
de la Aldea de Belén.

Ya no hay paz sobre la tierra...
¡Sólo hay llanto, Sólo hay sangre!
¡Sólo hay muerte, Sólo hay guerra!

Y en la escena de tragedia
que se vive en el proscenio
de una triste realidad,
hay un algo de tristeza,
¡Qué distinta navidad!

Navidad, hecha con llanto,
Navidad, hecha con fuego,
Con agudas bayonetas
y rugidos de cañones
y cadáveres inertes.
¡Navidad hecha con Muertes!

¡Oh Jesús! Tú que viniste
para darnos con tu sangre
la añorada redención.
De esos hombres que se matan
de esos hombres que se mueren
¡Ten piedad, ten compasión!

Compadécete Maestro
de la madre del soldado,
de la esposa que solloza
con un huérfano a su lado.
Del anciano silencioso
que la escarcha de los años
ha cubierto sus cabellos.
De la anciana pesarosa
que de tanto que ha llorado
ya no tienen sus miradas
esplendores ni destellos.
De aquel pobre mutilado,
de aquel cuerpo que en el campo
yace todo ensangrentado.

¡Compadécete Maestro
de esta pobre Humanidad!

Compadécete Maestro
Y has que venga como antaño
La alegría y el recuerdo
que dejara en otras almas
¡ La primera Navidad !

Que haya paz sobre la tierra,
que te canten los pastores,
que regresen los gentiles
al Señor de los Señores;
Que regresen nuevamente
los tres Reyes del Oriente
a postrarse Reverentes
ante el mísero pesebre
de la aldea de Belén.

¡ Que haya paz sobre la Tierra !

¡No mas llanto, No mas sangre!
¡No mas muerte, No mas guerra!

Antes que tú. Antonio Fuentelzas

2010-03-21T19:52:00.000-07:00

Antes que tú, tal vez, yo he de morir,
pero oye, si fuera así
no le digas jamás a los pequeños
que me viste morir.

Si aún lo son para entonces
cuando los oigas preguntar por mí,
diles que fue preciso cierta tarde
que partiera, y partí,

¿ Hacia dónde? ¿ a dónde fui?
hacia un lejano, muy lejano país,
¡que nunca por mi ausencia lloren!
que a tí y a ellos ¡los espero allí!

Solo que sea por eso. Angel Rabanal

2010-03-21T19:29:00.000-07:00

¿Por qué mi pega, Juan?
no Sea ansina majadero,
no me jale de las greñas,
ni mi pegue en el celebro
pos con los golpes me atonta;
¡yo no me explico su genio!

¿No me lo traigo aliñao?
Ese uniforme tan viejo,
a juerza de remendarlo
¿no se lo he dijado nuevo
que parece gabardina?
-Si, vieja, todo es cierto.

-Entonces, ¿por qué es malhora?
Cuando se encontraba enfermo
dizque de fiebre amarilla,
dispues del vómito negro
y aluego del otro mal
de un color que no ricuerdo,
¿no le di todas las noches
su friega de linimento,
y aluego le di calor
con el calor de mi cuerpo?
-Si, vieja, todo es verdad.

-Pues si es verdá no comprendo
el por qué me martiriza.
¿No le doy sus alimentos
que yo mesma lé preparo?
Y cuando alcanzan los fierros
a los frijoles de la olla
que la manteca les aumento,
¿no se los sirvo refritos
con sus adornos de queso?
-Si vieja.

-¡Pos allí está!
y si en todos los terrenos
le cumplo, ¿por qué me pega?

le pego.....
Por su mal comportamiento,
porque dentro del cuartel
todos saben sus secretos,
y conocen sus lunares
y otras partes de su cuerpo.
¡le pego por disoluta!
ya sabe por qué le pego.

-¡ah Canijo! ¡No había pensado!
¡Pos, sólo que sea por eso!

Glosa a la Soleá. Toito te lo consiento..Rafael de León

2010-03-21T18:43:00.000-07:00

GLOSA A LA SOLEÁ

toito te lo consiento, serrana,
menos faltarle a mi mare
que a una mare no se encuentra
y a ti te encontré en la calle.
¡Vete, vete! si no te tié cuenta.¯

¿Te acuerdas de aquella copla
que escuchamos aquel día
sin saber quién la cantaba
ni de qué rincón salía?
Pero qué estilo, qué duende,
qué sentimiento y qué voz,
creo que se nos saltaron
las lágrimas a los dos.
"Toíto te lo consiento
menos faltarle a mi mare
que a una mare no se encuentra
y a ti te encontré en la calle".

No vayas a figurarte
que esto va con intensión.
Tú sabes que por tí tengo
grabao en mi corazón
el queré má puro y firme
que ningún hombre sintiera
por la que Dios uno y trino
le entregó de compañera.
Pero es bonita la copla
y entra bien por soleares:
"Toíto te lo consiento
menos faltarle a mi madre".

Y me enterao casualmente
de que le faltaste ayé
y mí nadie me lo ha dicho,
nadie, pero yo lo sé.
Yo tengo entre dos amores
mi cariño repartío
si me encuentro a uno llorando
es que el otro le ha ofendío;
y mira, yo no me quejo
de tus caprichos constantes.
¿Quieres un vestío? ¡catorce!
¿quieres un relój? ¡de brillantes!
Ni me importa que la gente
vaya de mí murmurando
que si soy pa ti un juguete,
que si me has quitao el mando,
que en la diestra y la siniestra
tienes un par de agujeros
por donde se van los mares
los ríos de mis dineros...
Con tal de que de mi vera
nunca, nunca te separes.

Mira,toíto te lo consiento
menos faltarle a mi madre.
Porque ese mimbre de luto
que no levanta su voz
que en seis años no ha tenío
contigo ni un sí ni un no;
que anda como una pavesa,
que no gime ni suspira,
que se le llenan los ojos
de gloria cuando nos mira.

Que me crió con su sangre,
y me guiaba la mano
para que me santiguara
como todo fiel cristiano,
y a las candelas del hijo
consumió su juventúd
!cuando era cuarenta veces
mucho más guapa que tú¡

Tienes que hacerte a la cuenta
que la has visto en los altares
hincarte de rodillas
antes de hablarle a mi mare;
porque el amó que te tengo
se lo debes a su amó,
que yo me casé contigo
porque ella me lo mandó¡

Conque a ver si tu conciencia
se aprende esta copla mía
muy semejante a aquel canto
que escuchamos aquel día
sin sabé quién lo cantaba
ni de qué rincón salía:

A la madre de mi alma
la quiero desde la cuna,
¡por Dios! no me la avasalles
¡que madre no hay más que una
y a ti,a ti te encontré en la calle!

Las Flores del Mal; Charles Baudelaire

2010-03-21T17:51:00.000-07:00

La necedad, el yerro, la culpa, la codicia,
ocupan nuestro espíritu, trabajan nuestro cuerpo,
y como los mendigos se nutren de miseria,
nosotros nos nutrimos de remordimientos.

Nuestro pecado es terco,la contrición cobarde;
nos hacemos muy bien pagar lo confesado,
y creyendo lavar con vil llanto las culpas,
nos volvemos alegres al camino del fango.

En la almohada del mal es Satán Trimegisto
el que sabe mecer y embrujar nuestra alma,
y el precioso metal de nuestra voluntad
evapora su mano químicamente sabia.

El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven.
Atractivo encontramos en lo más repugnante;
cada día al infierno descendemos un paso
por tinieblas hediondas y espantosos lugares.

Igual que un libertino que besara y mordiese
el seno maltratado de una vieja ramera,
robamos al pasar un placer clandestino
que exprimimos lo mismo que naranja seca.

Espeso, hormigueante, como un millón de helmintos,
un pueblo de demonios hierve en nuestro cerebro;
y cuando respiramos baja a nuestros pulmones,
como un río invisible, la muerte, a paso quedo.

Si el estupro, el veneno, el incendio, el puñal,
no han bordado hasta ahora dibujos a capricho
en este cañamazo que destino llamamos
es, ¡ay! porque no somos lo bastante atrevidos.

Poeta, novelista y crítico de arte francés, nacido en París en 1821.
Al terminar sus estudios en Paris en 1834, fue enviado a las Antillas por su padrastro, quien quiso alejarlo de la vida bohemia y licenciosa que el joven llevaba. A su regreso a Paris inicia estudios de Derecho en 1840, incursiona en el ambiente literario entablando amistad con prominentes figuras del arte, y empieza a producir textos sobre crítica de arte y poesía.
Considerado como modelo y padre de la poesía moderna, publicó en 1857 su máxima obra, "Las flores del mal", desatando una gran polémica por considerarla como una ofensa contra la moral pública. Luego aparecieron "Pequeños poemas en prosa" y Paraísos artificiales publicados en 1860.
La sífilis que contrajo debido a su vida desordenada, le produjo afasia y una parálisis parcial que lo condujo a la muerte en 1867.
"Curiosidades estéticas", "El arte romántico", "Mi corazón al desnudo" y su "Epistolario" fueron publicados póstumamente. ©

LAS FLORES DEL MAL

Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
los monos y escorpiones, los buitres, las serpientes,
los monstruos aulladores, rampantes, gruñidores,
en esa fauna horrible del vicio, ¡uno aparece¡

Más feo todavía, más malo, más inmundo!
Sin gesticulaciones, sin lanzar grandes gritos,
hiciera, por su gusto, de la tierra un despojo,
se tragaría el mundo de un bostezo infinito.

¡Es el tedio! Él nos llena de llanto sin motivo,
y fumando su pipa, imagina cadalsos.
Tú conoces, lector, al delicado monstruo
-hipócrita lector-, -igual a mí-, ¡mi hermano!

Tristezas de la luna

Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.

Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,

De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

"El vino del solitario"

La singular mirada de una mujer galante
Que llega hasta nosotros como la blanca luz
Que enviara la luna al lago tembloroso
Cuando quiere bañar su indolente belleza;

Los últimos escudos que tiene un jugador;
Un beso lujurioso de la flaca Adelina;
Los ecos de una música cálida y enervante
Como el grito lejano del humano sufrir,

No vale todo ello, oh botella profunda,
El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre
Ofrece al corazón del poeta abrumado;

Tú le dispensas vida, juventud y esperanza
-Y orgullo, esa defensa frente a toda miseria
Que nos vuelve triunfales y a dioses semejantes.

Soledades y otros Poemas. Antonio Machado.

2010-03-21T17:37:00.000-07:00

Nació en Sevilla en 1875. Estudió con su hermano Manuel en Madrid en la Institución Libre de Enseñanza. En París cursa Filología, mientras traduce para la casa Garnier; en donde conoce a Rubén Darío. Gana una cátedra de Francés y es destinado a Soria. Se casa con Leonor en 1909. Su esposa enferma falleciendo en 1912, causando una irreparable herida en el alma de Antonio Machado.Ejerce profesorado en Baeza y Segovía, colaborando también con su hermano en Obras teatrales. Fue elegido miembro de la Academia Española y Francia le otorgó las Palmas Académicas.Al iniciar la guerra civil en 1936 se traslada a Valencia y en Febrero de 1939 parte al exilio con su madre falleciendo ese año en Colliure Francia. Hombre de vida silenciosa, creó una poesía sincera, desprovista de halago retórico, sobría y varonil.
Soledades 1903, y otras obras en Soledades, galerías y otros poemas (1907).

"Soledades"
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
-----------------------------
Amanecer de otoño

Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros.
Zarzas, malezas,jarales.

Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.

Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor:
a la espalda la escopeta,
entre sus galgos agudos,
camina un cazador.
-----------------------

Sol de invierno

Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
"¡El sol, esta hermosura
de sol!..." Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.
--------------------------

Una noche de verano

Una noche de verano
–estaba abierto el balcón
y la puerta de mi casa–
la muerte en mi casa entró.
Se fue acercando a su lecho
–ni siquiera me miró–,
con unos dedos muy finos,
algo muy tenue rompió.
Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pasó
delante de mí. "¿Qué has hecho?"
La muerte no respondió.
Mi niña quedó tranquila,
dolido mi corazón,
¡Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!
-----------------------------

Soñé

Soñé que tú me llevabas
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules,
una mañana serena.

Sentí tu mano en la mía,
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera.

¡Eran tu voz y tu mano,
en sueños, tan verdaderas!...
Vive, esperanza, ¡quién sabe
lo que se traga la tierra!

Soy una ladrona. Y otros Poemas Carlos Rivas Larrauri

2010-03-21T00:55:00.000-07:00

Siñor Juez, qui no culpen a naiden
¡soy una ratera!
y qui no vaya a pagar algún otro
las culpas ajenas...
yo juí la qui anochi ¡robo esa muñeca!
No Señor, yo en jamas había robado,
yo siempre juí honrada y siempre juí güena
y manque haiga dijado de serlo
me siento tranquila y estoy satisfecha.
Verá asté siñor juez, tengo una hija
qui orita anda en siete años apenas,
y qui va pa seis meses la probe
está tan inferma del pecho
que pue qui ya pa estas horas
la jalle ya muerta...
Y la quero con toda el alma
y la quero con todas mis juerzas
y pa mí no hay cariño en el mundo
qui se pueda igualar con el di ella.

Dende qui hace ya un año mi viejo
se murió y nos dejó en la miseria,
no he sabido lo qui es un minuto
en qui no haya tenido, hartas penas,
en qui no haya tenido, hartas hambres,
y en qui no haya sufrido pobrezas.

Pues ayer qui fué cinco de enero
me dijo mi nena: mamá, mamacita,
me ha dicho chabela qui los Santos Reyes
esta nochi llegan, a trairles juguetes
a las niñas güenas,
y yo mamacita ¡quero una muñeca!
Una de esas rorritas tan chulas
qui cierran los ojos cuando las acuestan.

Si es cierto m'hija qui los Santos Reyes
esta nochi llegan,
a trairles juguetes a las niñas güenas,
pero solo les traen a las ricas
de las probes ¡no siempre se acuerdan!
mamá, eso no es cierto,
yo se qui los Reyes
nunca olvidan, ¡a las niñas güenas!
¡verás como vienen!
¡no quero dormirme, pa ver cuando llegan!

Pero luego , a poco qui la calentura
li acabó las juerzas,
se quedó dormidita y entonces
agarré el ribozo y di una carrera;
juí con la patrona di onde yo trabajo
haci arto tiempo como lavandera;
le pedí emprestados dos pesos cincuenta
y ella no me quizo emprestar ni un fierro;
salí rete muina de pena, pensando en m'hijita,
cuando en una pieza ondi no había naiden,
sobre una silla, vide una muñeca,
una de esas rorritas tan chulas
qui cierran sus ojos cuando las acuestan.

Me quedé mucho tiempo mirándola,
pensé qui con ella
m'hijita, ¡podría morirse contenta!...
y ya intonces no pude aguantarme
robé la muñeca y juí una ratera;
pero aquella noche m'hijita del alma
junto di su almohada ¡jalló una muñeca!

Siñor juez, qui no culpen a naiden
¡yo soy la ratera!
mándeme a la cárcel,
hagan lo qui queran;
Pero no he di decir onde vivo
ni manque me muera,
pos no quero que naide le quite
¡su rorra a mi nena!....

Harto se, qui no tiene remedio,
qui en tal vez ya horita
¡la probe esté muerta!
Pero quero qui muera tranquila,
tranquila y contenta,
con aquella carita qui puso
¡cuando vió la rorra junto di ella!

Y ora, ya lo saben,
Soy una ratera,
de mí hagan todito lo qui queran,
pero a m'hija, a m'hijita del alma
¡déjenla tranquila hasta qui se muera!
-------

EL MIL SETECIENTOS CINCO

¡EL número de la suerte...!
¡El mil setecientos cinco.. .!

¡ Quén quita y que se la saque,
merque siquera un cachito...!
¡ Fíjese en que suma trece
y es un número chulísimo...!

No sia'sté ansina, mi jefe,
yo sé bien lo que le digo... ¡
lo qu'es hoy le toca el premio
al mil setecientos cinco.. .!

Por su mamacita santa,
no sia'sté malo conmigo,
qu'en toditita la nochi
no he vendido ni un cachito
y manque ya son las doce,
no me he ganado ni quinto..

En l'ínter mi mamacita
está muy mala dialtiro,
y han d'estar chillando di hambre
mis otros cinco hermanitos,
pos yo, qui ora ando en diez años,
soy la mayor de los cinco...

No sia'sté malo, mi jefe,
y mérquemi usté un cachito..
¡Quién quita y que se la saque
el mil setecientos cinco!

Dende que, va pa cuatro años
que quedamos guerfanitos,
porque a mi güen siñor padre
nos lo mataron dialtiro
a la mala en un bodorrio
por culpa di un mal amigo,
dende'ntonces mesmamente
por Dios que no hemos sabido
lo qu'es pasar una nochi
sin qui haiga hambre o haiga frío...

Conque. . . ándeli usté, mi jefe,
juegue siquera un cachito...
¡ Verá como se la saca
el mil sestecientos cinco

No, patrón, yo no sé ler,
porque en jamás he podido ir a l'escuela...
Primero por cuidar mis hermanitos;
dimpués porque mi mamá quedó tullida
dialtiro de tanto andarse tallando
en eso de fregar pisos,
y ora... pos porqui hay qui andar
muncho pa ganarsi un quinto
y que no se muera di hambre
ni ella ni mis hermanitos...
Con qui ándeli usté patrón...
Le voy a dar un cachito...

¿Qué cosa dice, mi jefe...?
¿Qué no merca'sté un cachito...?
¿Qué lo quere todo intero?
¡Qué gueno es usté conmigo...!

Ansina, con estos jierros,
tendrán pan mis hermanitos,
mi mamacita su leche y yo...
¡ pos munchos cariños!

¡ Patrón, munchi'simas gracias!
¡ Munchas gracias, jefecito...!
¡ Dios quera que se la saque
el mil setecientos cinco...!
-------

Poema: Pue´que Me Rajara.

¿Que vaya yo a verla?... ¡Ni manque esté loco¡
¡Antes qu´ir a verla, primero me matan!
Pa mi, como muerta;
a mí no m´importa qu´esté güena o mala;
yo no tenga culpa de lo que le pasa.
Y... mira, mi cuate, por lo que más queras,
no güelvas a hablarme d´esa desgraciada;
ni quero oir su nombre,
ni quero, ya d´ella saber ni palabra.

Tu sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma;
harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre,
¡ni a mi madre santa he querido tanto como a aquella ingrata...!
¿Pa´quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa´quén era todo lo que yo ganaba?..
¿Pa´quién mi cariño?... ¿Pa´quén mi costancia?..
Y aluego... ¿pa´qué? Dimpués de todo eso, ya vites, manito, cómo jue la paga...
Dendi antes, mucho antes qu´ella se largara,
yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala;
yo vide clarito qu´estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa;
ya era sólo el lujo lo qué le cuadraba.. Y como soy probe,
y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la indina seguir siendo honrada,
s´echó pa la calle... se tiró a la vida... y jue una de tantas...

Y ora qui han pasado dos años de qui anda
rodando y rodando mesmamente como si juega hilacha;
ora qu´está probe; ora qu´está mala;
ora que no tiene quen si ocupe d´ella,
ni quén se priocupe de lo que le pasa;
ora que ricuerda que cuando era guena nada le faltaba,
ora es cuando qu~e que yo la perdone
y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas¡

¡Antes qu´ir a verla primero me matan!

Pero, oye, manito.. . aguárdati un pelo;
hazme una valona antes que te vayas; di ai sobre la mesa agarra esos jierros,
son los de mi raya.
Llévaselos todos... llévaselos luego.
No vaya a ser cosa de que li hagan falta...
Pero eso sí; júrame que no has de decirle de mí una palabra...
No quero que sepa que mi ocupo d´ella,
No quero que sepa ni quén se los manda,
porque, si si alivia, pue ser qui algún día,
la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme
pa darme las gracias, y si viene a verme y en sus ojos prietos
-más prietos que su alma-, deviso que bulle siquera una lágrima,
pue que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma;
pues que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu´ella resollaba;
pue ser que de nuevo me buiga esta cháchara,
y manque he jurado que nada ni naide,
por nada del mundo, mi hará perdonarla,
si ansina sucede... si ansina ricuerdo...
si miro en sus ojos siquera una lágrima...
antonces, mi cuate... ¿pa qué he d´engañarte?
Manque soy muy hombre... ¡pue que me rajara!
------------

EL MIL SETECIENTOS CINCO

¡EL número de la suerte...!
¡El mil setecientos cinco.. .!

¡ Quén quita y que se la saque,
merque siquera un cachito...!
¡ Fíjese en que suma trece
y es un número chulísimo...!

No sia'sté ansina, mi jefe,
yo sé bien lo que le digo... ¡
lo qu'es hoy le toca el premio
al mil setecientos cinco.. .!

Por su mamacita santa,
no sia'sté malo conmigo,
qu'en toditita la nochi
no he vendido ni un cachito
y manque ya son las doce,
no me he ganado ni quinto..

En l'ínter mi mamacita
está muy mala dialtiro,
y han d'estar chillando di hambre
mis otros cinco hermanitos,
pos yo, qui ora ando en diez años,
soy la mayor de los cinco...

No sia'sté malo, mi jefe,
y mérquemi usté un cachito..
¡Quién quita y que se la saque
el mil setecientos cinco!

Dende que, va pa cuatro años
que quedamos guerfanitos,
porque a mi güen siñor padre
nos lo mataron dialtiro
a la mala en un bodorrio
por culpa di un mal amigo,
dende'ntonces mesmamente
por Dios que no hemos sabido
lo qu'es pasar una nochi
sin qui haiga hambre o haiga frío...

Conque. . . ándeli usté, mi jefe,
juegue siquera un cachito...
¡ Verá como se la saca
el mil sestecientos cinco

No, patrón, yo no sé ler,
porque en jamás he podido ir a l'escuela...
Primero por cuidar mis hermanitos;
dimpués porque mi mamá quedó tullida
dialtiro de tanto andarse tallando
en eso de fregar pisos,
y ora... pos porqui hay qui andar
muncho pa ganarsi un quinto
y que no se muera di hambre
ni ella ni mis hermanitos...
Con qui ándeli usté patrón...
Le voy a dar un cachito...

¿Qué cosa dice, mi jefe...?
¿Qué no merca'sté un cachito...?
¿Qué lo quere todo intero?
¡Qué gueno es usté conmigo...!

Ansina, con estos jierros,
tendrán pan mis hermanitos,
mi mamacita su leche y yo...
¡ pos munchos cariños!

¡ Patrón, munchi'simas gracias!
¡ Munchas gracias, jefecito...!
¡ Dios quera que se la saque
el mil setecientos cinco...!

Poema Pue´que Me Rajara. Carlos Rivas Larrauri

2010-03-21T00:53:00.000-07:00

¿Que vaya yo a verla?... ¡Ni manque esté loco¡
¡Antes qu´ir a verla, primero me matan!
Pa mi, como muerta;
a mí no m´importa qu´esté güena o mala;
yo no tenga culpa de lo que le pasa.
Y... mira, mi cuate, por lo que más queras,
no güelvas a hablarme d´esa desgraciada;
ni quero oir su nombre,
ni quero, ya d´ella saber ni palabra.

Tu sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma;
harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre,
¡ni a mi madre santa he querido tanto como a aquella ingrata...!
¿Pa´quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa´quén era todo lo que yo ganaba?..
¿Pa´quién mi cariño?... ¿Pa´quén mi costancia?..
Y aluego... ¿pa´qué? Dimpués de todo eso, ya vites, manito, cómo jue la paga...
Dendi antes, mucho antes qu´ella se largara,
yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala;
yo vide clarito qu´estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa;
ya era sólo el lujo lo qué le cuadraba.. Y como soy probe,
y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la indina seguir siendo honrada,
s´echó pa la calle... se tiró a la vida... y jue una de tantas...

Y ora qui han pasado dos años de qui anda
rodando y rodando mesmamente como si juega hilacha;
ora qu´está probe; ora qu´está mala;
ora que no tiene quen si ocupe d´ella,
ni quén se priocupe de lo que le pasa;
ora que ricuerda que cuando era guena nada le faltaba,
ora es cuando qu~e que yo la perdone
y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas¡

¡Antes qu´ir a verla primero me matan!

Pero, oye, manito.. . aguárdati un pelo;
hazme una valona antes que te vayas; di ai sobre la mesa agarra esos jierros,
son los de mi raya.
Llévaselos todos... llévaselos luego.
No vaya a ser cosa de que li hagan falta...
Pero eso sí; júrame que no has de decirle de mí una palabra...
No quero que sepa que mi ocupo d´ella,
No quero que sepa ni quén se los manda,
porque, si si alivia, pue ser qui algún día,
la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme
pa darme las gracias, y si viene a verme y en sus ojos prietos
-más prietos que su alma-, deviso que bulle siquera una lágrima,
pue que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma;
pues que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu´ella resollaba;
pue ser que de nuevo me buiga esta cháchara,
y manque he jurado que nada ni naide,
por nada del mundo, mi hará perdonarla,
si ansina sucede... si ansina ricuerdo...
si miro en sus ojos siquera una lágrima...
antonces, mi cuate... ¿pa qué he d´engañarte?
Manque soy muy hombre... ¡pue que me rajara!

Poema Porque Me Quité Del Vicio de Carlos Rivas Larrauri

2010-03-21T00:37:00.000-07:00

No es por hacerles desaigre…
Es que ya no soy del vicio…
Astedes mi lo perdonen,
pero es qui hace más de cinco
años que no tomo copas,
onqui ande con los amigos…
¿Qué si no me cuadra?…¡Harto!
Pa que he di hacerme el santito:
he sido reteborracho;
¡como pocos lo haigan sido!
¡Perora si ya no tomo,
manque me lleven los pingos!
Dendi antes que me casara
encomencé con el vicio;
y, aluego, ya de casado
también le tupí macizo…
¡Probecita de mi vieja!
¡Tan güena siempre conmigo…!
¡Por más que l´hice sufrir
nunca me perdió el cariño!

Era una santa la probe,
y yo con ella un endino;
nomás porque no sufriera
llegué a quitarme del vicio,
pero, poco duró el gusto,
la de malas se nos vino
y una nochi redepente,
quedó com´un pajarito.
Dicen que juel corazón…
Yo no sé lo que haiga sido;
pero sento en la concencia
que jue mi vicio cochino
el quizo que nos dejara
solitos a mí y a m´hijo,
¡un chilpayate di ocho años
que quedaba güerfanito
a ledá en qui hace más falta
la madre con su cariño!

Me sentí disesperado
de verme solo con mhijo…
¡Probecita criaturita!
Mal cuidado…mal vestido
sempre solo…¡Ricordando
al ángel que´bia perdido!

Entonces pa´no pensar
golvi a darle recio al vicio,
porque poniéndome chuco,
me jallaba más tranquilo,
y cuando yastaba briago
y casi jueras de juicio,
parece que mi dijunta
taba allí, ¡junto conmigo!

Al salir de mi trabajo
m´iba yo con los amigos,
y, aluego, ya a medios chiles,
mercaba yo harto refino
y regresaba a mi casa
onde mi aguardaba m´hijo;
y allí, ¡duro!, trago y trago,
hasta ponerme bien pítimo…

¡Y aistaba la tarugada!
Ya endinantes les he dicho
lueguito vía a mi vieja
que llegaba a hablar conmigo
y encomenzaba a decirme
cosas de mucho cariño,
y yo, a contestar con ella,
como si fuera dialtiro
cierto lo questaba viendo,
en tan mientras que mhijo
si abrazaba a mi asustado
diciéndome el probe niño:

«¿Onde está mi mamacita?
Dime on tá, papacito…
¿Es verdad que testá hablando?
¿Cómo yo no la deviso…?»
«Pos qué no la ve, tarugo,
¡vaye que li haga cariños!»
¡Y el probecito lloraba
y pelaba sus ojitos
buscando ritiasustado
a aquella a quen tanto quiso…!

Una noche, al regresar
destarle dando al oficio,
llego y, al abrir la puerta,
¡ay Jesús, lo que deviso!
Hecho bola sobre el suelo,
taba tirado mi niño,
risa y risa comun loco,
y pegando chicos gritos…

«¿Qué te pasa?…¿Qué sucede…?
¿Ti has güelo loco dialtiro…?»
Pero intonces, en la mesa,
videl frasco del refino,
que yo bia dejado lleno,
enteramente vacío.

Luego luego me di cuenta
y me puse retemuino:
«¿Qui has hecho, escuincle malvado»
¡Ya bebites el refino…!
«¡Paqui aprendas a ser güeno,
voy a romperte l´hocico…!»

Y luego con harto susto
que l´hizo golver al juicio,
y con una voz di angustia
que no he di olvidar, me dijo:

«¡No me pegues…no me pegues…!
No soy malo, papacito.
¡Jue pa ver a mi mamita
como cuando habla contigo!
¡Jue pa quella me besara
y mhiciera hartos cariños!»

Dendentonces ya no tomo
onqui ande con los amigos…
No es por hacerles desaigre,
pero ya no soy del vicio…
Y cuando quiero rajarme
porque siento el gusanito,
de tomarme alguna copa,
nomás mi acuerdo de mhijo
y entonces si ya no tomo
¡manque me lleven los pingos…!

El romance de la niña negra. Luis Cané

2010-03-21T00:19:00.000-07:00

Luis Cané, escritor argentino nacido en Mercedes el 1 de marzo de 1897 y fallecido el 1 de marzo de 1957.

Destacó como poeta, aunque también escribió prosa (Marido para mi hermanita y El amor de las muchachas) y teatro (Vanidad, La mujer que yo he soñado, y Un agujero para mirar el cielo, las tres estrenadas en el Teatro del Pueblo).

Debutó con, Mal estudiante en 1925, donde desarrolla ya su estilo travieso, despreocupado, juvenil, adolescente. Con Romancero del Río de la Plata (1936), Cancionero de Buenos Aires (1937), y Nuevos romances y cantares de la colonia (1938), elabora una entrañable oda a Buenos Aires.

Su poesía estuvo influida por el Siglo de oro español, sobre todo por Quevedo, Góngora y Lope de Vega

Toda vestida de blanco,

almidonada y compuesta,

en la puerta de su casa

estaba la niña negra.

Un erguido moño blanco

decoraba su cabeza;

collares de cuentas rojas

al cuello le daban vueltas.

Las otras niñas del barrio

juegan en la vereda;

las otras niñas del barrio

no quieren jugar con ella.

Toda vestida de blanco,

almidonada y compuesta,

en un silencio sin lágrimas,

lloraba la niña negra....

Toda vestida de blanco,

almidonada y compuesta,

en un féretro de pino

reposa la niña negra.

A la presencia de Dios

un ángel blanco la lleva;

la niña negra no sabe

si ha de estar triste o contenta.

Dios la mira dulcemente,

le acaricia la cabeza

y hermosas alas blancas

a sus espaldas sujeta.

Los dientes de mazmorra

brillan en la niña negra.

Dios llama a los ángeles

y dice: ¡Jugad con ella!.

Poema Ebriedad De Dios. Luis Armenta Malpica

2010-03-21T00:17:00.000-07:00

Luis Armenta Malpica.Escritor mexicano.Nació en la ciudad de México en 1961 pero radica en Guadalajara, Jalisco desde 1975. Ha ganado diversos reconocimientos nacionales e internacionales en poesía, cuento y novela Ha recibido, entre otros, el Premio Nacional de Poesía de Nayarit (1994) y el Premio Nacional de Poesía Clemencia Isaura (1996). Director de Mantis editores. Ganador de casi cuarenta reconocimientos nacionales e internacionales en poesía, cuento y novela, entre los que destacan los premios “Clemencia Isaura”, “Efraín Huerta”, “Ramón López Velarde”, “Alí Chumacero”, “Benemérito de América”, “Amado Nervo” e iberoamericano de poesía “Continentes”. Expremio de poesía Aguascalientes, en 1996. Autor de 12 poemarios publicados: Voluntad de la luz, Cantara, Terramar, Des(as)cendencia, Vino de mujer, Nombradía _desde el hielo anterior, Ebriedad de Dios, Luz de los otros, Ciertos milagros laicos, La pureza inaugural, Mundo Nuevo, mar siguiente y Sangrial. Traductor de Éric Roberge, Dominique Lauzon, Élise Turcotte, Jean-Marc Desgent y André Roy. Su trabajo narrativo, poético y de ensayo aparece en diversas antologías (en inglés, francés, italiano, ruso y español) de México, EU, Italia, Rusia, Argentina y Chile.

Poema Ebriedad de Dios (3)

Jamás voy sola a misa;
me llevo los pecados de mi esposo
y su esposa, uno o dos
de mis hijas, alguno de mi hermano
todos los de mi madre…
hasta llenar el bolso que hace juego conmigo.

Y Dios, distante y sin moverse
parece consternado ante mis confesiones.

Rezo en latín -como hacen las mujeres pecadoras-
y en español castizo, un sacerdote
(sin mirarme a los ojos)
me da por penitencia un par de aves marías
que lanzo, pronta, al vuelo.

En casa
sin bolso ni tacones
me sirvo alguna copa de aguardiente
y observo largo rato un crucifijo.

Y sé que a Dios tampoco le hace gracia
el que vivamos juntos.

(Este poema obtuvo el primer lugar de los Juegos Florales Nacionales de Santiago Ixcuintla, Nayarit, en 1997).

Poema Ebriedad De Dios (1)
de Luis Armenta Malpica

Uno vuelve, siempre, a los viejos sitios
donde amó la vida.
César Icella

Esa tristeza lenta del recuerdo
se nos va desdoblando por la cara.
Y en lugar de los ojos
se humedecen dos profundas hogueras
en donde alguna vez frotamos nuestras manos
con las de un ser querido.

Entonces el amor era un barril de pólvora.
Una mecha muy corta nos unía.

Nuestra casa era un papel periódico
con un asombro nuevo en las noticias.
Pero llegó la lluvia y sus relámpagos.
Las hojas de la casa no fueron suficientes para formar un barco
que nos sacara a flote.
Intenté resistir escribiendo en las hojas nuestra casa quemada.
Naufragué por mis dedos.

Luego encontré en el vino las múltiples razones
para escapar de todo:
de mi madre y mis hijas, de ti
mi propia sombra.
Era increíble ver que en un vaso cupieran
la luz que yo buscaba, y el fondo
inacabable
de lo que yo no quise.
Me alejé de la lumbre
para hallar en los hielos que enfriaban mis angustias
un barrio conocido.

Allí, dueña de las paredes, las sábanas del vino me negaban los cláxones
el timbre del teléfono
el puño que golpeaba mi nombre por la puerta:
el contacto caliente con el piso.

Yo solo pedía tiempo, no a Dios.
Le pedí alguna calle, otra lepra en un vaso
otra memoria.

Me fui acabando entera
sin terminar el vaso ¾tan lleno¾ de mi vida.
Lenta, en verdad, la vida
a pesar del galope del inicio.

Apuro lo que bebo
y no se acaba
al contrario: es más lo que me culpa.
Cada uno se despide del mundo
como puede…
Yo pretendo el sigilo, para no avergonzarme
de no enfrentar los ojos de los tantos que me aman.

El vino es otra herida
inflamatoria
para que el hombre sepa de la muerte.

Sin embargo, cuando empiezo a morirme
Dios hace mucho ruido
y me despierta.
Y en lugar de ir a la cocina por un vaso
voy a la habitación de mis tres hijas, para mirar si duermen…
y besarlas, si puedo.

Poema Ebriedad De Dios (2)
de Luis Armenta Malpica

De niña me enseñaron que yo era una manzana
y el hombre era el cuchillo.
Las mujeres teníamos que lograr que nos pelaran
se hundieran hasta el mango en nuestra carne
y le dieran salida a las semillas.

Ya en espiral
-con nuestra piel deforme, oscura por el tiempo-
el amor podía ser algún mordisco
un apretar los dientes
y ser mujer
callando…

Pero yo no callaba… me decía en los poemas.

A golpes -como aprendió su madre-
fue lección de mi madre: la cocina es el mundo
de la mujer que calla.
Entre especias, vinagres y embutidos
esa dulce manzana de mi vida se llenó de gusanos.

No callaba: mis hijas me costaron, cuando menos, un grito.
El amor, esa lata carísima
se quedó en la alacena.
Un día, por buscarle acomodo al aguardiente
lo tiré a la basura.

Sé lo que hacen los lazos en todas las mujeres
aunque sean familiares.
Al encender el horno (¡ay, Sylvia Plath, te envidio!)
al picar la cebolla
lo recuerdo…
Las profundas estrías de la garganta
son mi paso de Dios
a la intemperie.

Perdí mi casa
cuando llegó el alcohol como el mesías.
Después perdí a mis hijas, una a una.
Pero rezaba, así, como callando: «Señor, esta es tu sangre…»

Tu madre se nos muere
les digo a mis tres hijas, luego de cada sorbo.
Ellas tan solo lloran, muy quedito
como diciendo: ¿cuándo!

No me mueve mi Dios...Santa Teresa de Avila /

2010-03-20T23:36:00.000-07:00

No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido,
muéveme ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.
(POEMA CUYA AUTORÌA HA SIDO ATRIBUÌDA
TAMBIÈN A FRAY FRANCISCO XAVIER
Y FRAY MIGUEL DE GUEVARA )

En los besos de mi madre creo. José Castillo Peraza

2010-03-20T23:25:00.000-07:00

No olvido en mi infancia cierto día
mi Madre me estrechó y en sus excesos
diome en la frente cariñosos besos,
cuyo grato calor, aún no se enfría.

!Qué consejos me dió¡! cuánto me dijo¡
practica la virtud, !huye del vicio¡
procede siempre con prudencia y juicio
!y mi nombre honrarás¡ como buen hijo.

Aún es temprano y aunque niño seas,
debo enseñarte con afán profundo;
llegas apenas al dintel del mundo
y fuera de mi amor !en nada creas¡

Al expresarme su mejor deseo
comprendí !que su amor era infinito¡
y desde entonces sin cesar repito:
!sólo en los besos de mi madre creo¡

Parábola del Resucitado.

2010-03-20T21:58:00.000-07:00

Jesús entre las sombras vagaba solitario
bajo sus vestiduras, albas como un sudario,
y viendo en lontananza las torres de una bella
ciudad, los lentos pasos enderezó hacia ella;
y cuando estuvo cerca llegaron a sus oídos
clamores de alborozo , cantos báquicos, ruidos
de copas que se chocan y ecos de serenata;
vió un palacio dórico con ferias columnatas
de mármol y las puertas orladas de olorosas
guirnaldas y festones de nardos y de rosas.

Jesús entró al palacio de mármol y en la sala
solemne del banquete, sobre un lecho de gala
y en medio de hetairas y momios y poetas
vió a un jóven, coronadas las sienes de violetas;
el Galileo con dulce y congojado
acento ¿Porqué? le dijo ¿vives en el pecado?
y el mancebo repuso "Señor, yo era un leproso
y me tornaste limpio como en la edad primera,
¿porqué, joven y fuerte, vivir de otra manera?

Jesús se alejó entonces de la mansión florida
y en medio de la calle vió a una mujer vestida
de púrpura, el cabello sujeto con cintillas
y con ajoncas de oro en los tobillos.
Tras ella iba un patricio y ardía en su mirada
de sátiro, el deseo con loca llamarada.
¿Porqué? dijo el rabino ¿la miras de ese modo?
¿no sabes que la carne solo es tristeza y lodo?
el hombre responió: Señor yo estaba ciego
vivía en las tinieblas, más Tú que oyes el ruego
de sordos y de mudos de mancos y de cojos
con mano compasiva la luz diste a mis ojos
y ¿qué quieres? oh Maestro¡ que yo haga con la vista?

Y a la mujer liviana se acercó al Rabino
y preguntó: ¿ignoras que existe otro camino
que el del pecado? y ella repuso con la boca
fragante y cerecina llena de risa loca:
Señor¡ tu me absolviste de todos mis errores¡
y en el camino que ando !mis pies van sobre flores¡

Jesús se alejó entonces de la Ciudad impura
y lejos de sus puertas, en la árida llanura,
vió a un hombre que lloraba con hondo abatimiento;
¿Porqué lloras? le dijo con amoroso acento
¿porqué corren tus lágrimas salobres como el más?
Yo estaba,Señor,entre los muertos clamó con voz dolida
el joven, !y tu verbo me devolvió la vida¡
Y ¿ Para qué es la vida si no para llorar?

El Milagro de la sangre.

2010-03-20T21:51:00.001-07:00

Sangre manaba aún de su costado
cuando un judío que advirtió la herida
díjole con el puño levantado:
"¿No dices que eres Dios? ¿cómo se explica
que Dios esté clavado en un madero?
¡bájate de ahí si son tan ricas
las fuerzas de tu Reino verdadero!

Y tomando en su mano pecadora
una gota de sangre del Rabí
le dijo con voz dominadora:
"¿ésta es la sangre que tu pueblo adora?
si es igual a la sangre que hay en mí.

Cristo le respondió: ¡Mírala ahora!
y temblando el judío en esa hora
abrió la mano ¡y se encontró un rubí !

Jesús y el Mendigo. Parábola

2010-03-20T21:20:00.000-07:00

MARCHABA EL BUEN JESÚS POR EL CAMINO
EN SUS LARGAS JORNADAS POR EL MUNDO;
Y ERA ENTRADA LA NOCHE CUANDO VINO
A POSTRARSE A SUS PIES UN VAGABUNDO.

Y LE DIJO CON JÚBILO Y CON LLANTO,
¿ ERES JESÚS EL NAZARENO? CUANTO
TE HE BUSCADO SEÑOR, PARA QUE ME HAGAS
UN GRANDÍSIMO BIEN, Y ABRIOSE EL MANTO
Y EL CUERPO LE MOSTRÓ LLENO DE LLAGAS.

DE PUEBLO EN PUEBLO VOY PARA QUE VEAN
MIS ULCERAS SANGRANTES Y MITIGUEN
MI DOLOR,PERO LOS HOMBRES ME APEDREAN
Y LOS PERROS RABIOSOS ME PERSIGUEN.

TEN PIEDAD DE MIS LLAGAS MISERABLES
TÚ, QUE LLEVAS EL BIEN POR DO CAMINAS,
¡TÓCALAS CON TUS MANOS ADMIRABLES!
QUE CONVIERTEN EN ROSAS LAS ESPINAS.

ASÍ HABLÓ EL MENDIGO CON TRISTEZA;
Y ENTONCES CRISTO, DE TERNURA LLENO,
PUSO UN BESO DE PAZ EN SU CABEZA
Y LE HIZO DESCANSAR SOBRE SU SENO.

DICIÉNDOLE.. POR TODAS TUS QUERELLAS
YO MEZCLARÉ MIS LÁGRIMAS CONTIGO;
¡ Y LLORÓ TANTAS! QUE LO BAÑO EN ELLAS,
Y AL MIRAR SUS HERIDAS EL MENDIGO
!LAS HALLÓ, SALPICADAS CON ESTRELLAS¡.
( Autor desconocido )

Mater Admirabilis . Antonio Medíz Bolio

2010-03-20T19:45:00.000-07:00

Antonio Medíz Bolio fue un abogado, poeta, periodista, mayista, historiador y político mexicano, nacido en Mérida, Yucatán, en 1884, y muerto en la Ciudad de México en 1957. Fue hermano de dos connotados escritores yucatecos: Fernando y María, ambos también maestros.
Terminó la carrera de leyes en el Instituto Literario del Estado de Yucatán, graduándose de abogado en 1907 con la tesis El derecho de huelga. Muy joven inició sus actividades como periodista en La Revista de Mérida, dirigida por Carlos R. Menéndez, donde publicó sus primeros poemas. Luego colaboró en Pimienta y Mostaza y en El Salón Literario. Fue también colaborador del diario México Nuevo dirigido por el periodista Juan Sánchez Azcona.
Fue Secretario de Gobierno en Yucatán en 1903. Colaboró en el gobierno de Salvador Alvarado como director de La Voz de la Revolución, periódico que surgió como resultado de la incautación de la Revista de Yucatán al periodista Carlos R. Menéndez con quien sostuvo, sin embargo una gran amistad después de esos acontecimientos. Sufrió persecución política por el hecho circunstancial de haber sido Diputado -la primera ocasión- en el tiempo en que se suscitó el golpe de estado de Victoriano Huerta en contra del Presidente Francisco I. Madero. Como resultado de esto tuvo que abandonar el país, expatriándose en La Habana, en donde trabajó en el Heraldo de Cuba, periódico desde el que combatió la usurpación de Huerta.
Ya de regreso en México, fue precandidato en 1933 al Gobierno del Estado de Yucatán resultando perdedor frente a César Alayola Barrera, quien gobernó Yucatán entre 1934 y 1935. Otra vez Diputado federal en la XXIII Legislatura y, más tarde, Senador de la República en la XLII Legislatura al Congreso de la Unión. Se desempeñó asímismo en el servicio exterior, como primer secretario de la legación mexicana en España, en Suecia, en Argentina, en Colombia y como embajador en Costa Rica.
Políticamente se le conoció por sus posturas conservadoras y conciliatorias.
Obra literaria [editar]
Pero fue en el campo de la literatura en el que alcanzó altas cimas, gloria y reconocimiento generalizado, tanto en su patria como en el extranjero. Escritor de talla excepcional. Inspirado Poeta. Con amplia cultura y niveles de erudición en muchos ámbitos. Dominaba la lengua maya y tradujo a tal lengua y de ese idioma al español una buena cantidad de obras. Desempeñó asímismo la docencia en cuestiones mayas, particularmente en historia y literatura. Fue profesor de literatura maya en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México. Escribió poesía, teatro, historia, novela, ensayo, guiones cinematográficos, comedia, fábula, zarzuela y opereta. En fin, un verdadero polígrafo.
Poesía [editar]

* Evocaciones (1903) Prologo de Delio Moreno Cantón.
* La casa de Montejo (1913)
* En medio del camino (1919) que contiene el célebre poema Manelich
* La Casa del Pueblo del Mayab (1928)
* Mater Admirabilis (1942)
* Las cuatro Colmayel. Las madres de las flores (1946)
* Siete poemas. Ilustrado por Fernando Castro Pacheco (1950)
* Mi tierra es mía con dibujos de Fernando Castro Pacheco (1953)
* Caminante del Mayab poema musicalizado por Guty Cárdenas
* Yukalpetén poema musicalizado por Guty Cárdenas
* Campanitas de mi tierra poema musicalizado por Guty Cárdenas

Prosa (novela y teatro) [editar]

* La tierra del faisán y del venado, poesía en prosa. Tal vez su obra cumbre, prologada por Alfonso Reyes. La primera edición fue ilustrada por Diego Rivera.
* Alma bohemia Drama en tres actos (1905)
* La guerra (1905)
* Las dos noblezas (1906)
* Suerte perra (1907)
* Vientos de montaña (1908)
* El sueño de Iturbide (1910)
* La ola (1917)

Zarzuela, Opereta y Poemas sinfónicos [editar]

* El marquesito enamorado (1917)
* La flecha del sol (1918)
* El acatamiento de Don Quijote a doña Consuelo Mayendía, alta y vencedora princesa de la jácara y del donaire (1919)
* Soñando (1924)
* La fuerza de los débiles (1927)
* La tierra del faisán y del venado (1928)
* El asesino (1930)
* Cenizas que arden (1948)

Ensayos [editar]

* El libro del Chilam Balam de Chumayel (1930)
* Introducción al estudio de la lengua maya (1943)
* Interinfluencia de la lengua maya y el español de Yucatán (1951)
* A la sombra de mi ceiba (1956)
* Historia de las revoluciones de Yucatán, desde la conquista hasta nuestros días (Póstuma)

Reconocimientos [editar]

* Fue miembro de número de la Academia Mexicana de la Lengua, ingresó el 23 de mayo de 1951 y ocupó la silla III.[1]
* Doctor Honoris Causa de la Universidad del Sureste

Poema ¡Mater admirabilis!
Todos los hombres de todos los tiempos
aprendieron a hablar con esta palabra,
las luces de los cielos se encendían oyéndola,
los árboles de la tierra florecieron escuchándola,
y los pájaros la cantaron en sus nidos
y en el bramido de las fieras retumbaba.

Cuando nació la vida, todo dijo:
¡Madre luz!,
¡Madre tierra!,
¡Madre agua!
y se prendieron los fuegos de los sacrificios
en las cimas broncas de las montañas.

Y la primera diosa de los hombres
fue la madre de aquel que bajaba
todos los días a fecundar al mundo
desde los cielos llenos de llamaradas.

¡Isis! – dijeron en el misterio de los templos
los sacerdotes de las mitras doradas.

¡Ceres! – cantaron coronados de rosas
los hierofantes de la Hélade blanca.

¡Astarté! – en los mares fenicios
gritaron las voces de los nautas.

Y hace doscientos siglos, en el tiempo
en que el tiempo no se contaba,
¡Kinich Kakmó!,
¡Madre de la vida!,
¡Madre de la fuerza!,
¡Madre de la llama!
¡En la gloria mística de los solsticios
clamaban en éxtasis nuestros padres mayas!

¡María!, en la hora de los evangelios
la luz de los cielos desciende a las almas
y en medio del claro vuelo de los ángeles
sobre los humildes llenos de esperanza;
la mujer que tiene un manto de luceros
y el dragón vencido bajo de sus plantas
mares de dulzura derrama en la tierra
que hasta ella los ojos dolientes levanta,
con sed de ternura y hambre de justicia,
y con voz de herida humanidad le llama
¡Madre de Dios!,
¡Madre de misericordia!
y ella tiene al pecho, siete puñaladas
y en los ojos tiene siete estrellas fúlgidas
y lluvia de dones corren por sus lágrimas.

Dolor infinito y amor sin orillas,
¡Dolor y amor!, madre por divina gracia
¡Dolor y amor!, altas luces de la vida
¡Dolor y amor! grandes y eternas palabras.

Madre de los hombres, excelso prodigio
chispa de Dios dentro de la arcilla humana.
Mater dolorosa, la que siente al hijo
que al llegar al mundo, le rompe la entraña;
la que luego gime junto al negro túmulo
de aquel que ya nunca volverá a besarla.

La que sufre el crudo martirio sin nombre
de los abandonos, que desvelos pagan,
pero que perdona, que perdona siempre,
y bendice el filo que le hiere el alma.

La que llora el hondo vacío de la ausencia
y todas las noches enciende una lámpara
y todos los días reza porque vuelva
aquél que está lejos y no dice nada.
La que entrega el hijo, cuando se lo pide
La Madre de Madres, que se llama Patria.

La que en el silencio de los camposantos
vestida de luto como sombra pasa,
con las manos llenas de flores humildes,
y los ojos llenos de fúlgidas lágrimas.

!Mater amorosa que mece la cuna¡
¡Madre que sonríe, que sueña y que canta!
cuando el niño cierra los ojos que ignoran
las cosas terribles que la vida guarda.
La que peina y riza los bucles de oro
como un sol de fiesta, toda iluminada,
la que a todo pecho de ilusión respira
mientras los pañales pequeñitos lava,
la que borda luego la inicial de ensueño
sobre el joven pecho que revienta en ansias;
!La que besa el laudo que ganó el artista¡
y la cruz que el bravo !ganó en la batalla¡.

la que aroma el lecho del galán que busca
besos de quimera en reja romántica
o besos prohibidos en la pecadora fiesta
que su sangre de incendio arrebata.
!La que por un beso, sólo por un beso¡
casto y luminosos !sin dormir aguarda¡

La que teje el velo nupcial de la hija
que de su regazo florido se marcha
a los brazos recios del que se la roba
¡Porque así la vida, sin piedad lo manda!
La que luego enciende fuegos de alegría
y con rosas vivas el techo enguirnalda,
cuando el que ha sufrido retorna pidiendo
paz de nido para sus deshechas alas
descanso y abrigo para su fatiga;
manos que se posen en sus frías canas
y otra vez canciones que arrullen su sueño
y otra vez caricias que curen su alma.

¡Madre de los héroes!,¡Madre de los mártires!,
¡Madre del soldado que cayó en campaña!,
¡Madre del que sueña con la gloria arisca!,
¡Madre del que busca paz sin encontrarla!,
¡Madre del que vence con fortuna y fama!,
¡Madre de mendigos y de paladines!,
!de triunfantes próceres y de obscuros parias¡

¡Sean todas benditas en todas las lenguas,
por todos los hombres de todas las razas!
¡Mater admirabilis!
¡Santas madres nuestras!
¡Qué nos dieron todos sin pedirnos nada!

MANELICK. Antonio Medíz Bolio
Como una cabra arisca bajó de su montaña,
de su montaña que era salvajemente huraña,
como su espíritu hecho a las bravas alturas
como su cuerpo donde dejaron huellas duras
el sol de fuego, el soplo de las tormentas locas
las mordidas de lobos y arañazos de rocas.
Bajo de sus picachos a la llanura un día
allá dejó el rebaño,la choza, la jauría,
los agrios vericuetos, las claras soledades
dominio de las aguilas y de las tempestades.
Arriba dejó todo cuanto su vida era
y con un dulce sueño dentro del alma de fiera
vino a la tierra baja,la tierra misteriosa
que él miraba de lo alto como una vaga cosa
que no le era dado conocer hasta cuando
bajase por su amada, que lo estaba esperando.

La amada, la hembra llena de suavidad, aquella
que el miraba en las noches temblar en cada estrella,
a la que luego en sueños como una luz veía
y que en el sol brillaba al despertar el día.
Aquella en quien pensaba sin tregua año con año
viendo como en el risco se juntaba el rebaño,
y como en el silencio del monte dormido
las águilas buscaban el calor de su nido.

Y así vibrante, bajo las pieles de su sayo,
su ser, quizá engendro de una nube y un rayo,
ingenuo y primitivo, enamorado y fuerte,
el pastor bajó ese día de cara hacia la muerte.
Y allí en la tierra baja, en la tierra del amo
Manelick halló cruda decepción al reclamo
de un amor que él creía nuevo, fértil y suyo,
suyo no más, alegre como temprano arrullo
de tórtola, como eco de canción, un cariño
como un regazo donde durmiera un niño.
Y supo que allí, lejos de los hozcos rediles
que dejó en las montañas, los hombres eran viles
más viles y traidores que las malas serpientes
que abajo se arrastran, lo mismo que las gentes.
Y supo que su amo, el amo que le daba
la mujer que allá arriba como en sueños soñaba,
era más vil que todos y que también mentía
y que era como un lobo que robaba y huía.
Y supo algo más horrible, la mujer de su sueño
era del amo, el amo era el único dueño
de todo, de la tierra, del amor de su vida;
él era solo un siervo, la bestia escarnecida,
una cosa, un pedazo de carne esclavizada
sin derechos, sin honra, sin amor y sin nada.
Y entonces, entre el asco de toda la mentira
de toda la cruel befa del mundo, sintió ira,
ira trágica y noble de león provocado
que se ha dormido libre y despierta enjaulado,
y oyó que de él reían como de simple y bobo
de él, que igual que un hombre estrangulaba un lobo¡
y ya no pudo más un día se alzó contra el tirano
y le arrancó la vida, con su plebeya mano
se hizo justicia el siervo, todos enmudecieron
ante el soberbio triunfo y estupefactos vieron
como el pastor hirsuto, !la brava bestia humana
con su mujer en brazos se marchó a la montaña¡

!Oh Manelick, oh plebe que vives sin conciencia
tu vida oprobiosa, que arrastras tu existencia
dócil al yugo innoble, que adormeces tu alma
de hierro en el marasmo de ignominiosa calma.
!Oh carne santa y pura del pueblo, carne abierta
por el golpe del látigo infamador¡ !Despierta¡
cuando entre la impudicia de los hombres te sientas
cuando en tu pecho el odio desate sus tormentas,
cuando todos te nieguen y te insulte el orgullo,
!levántate y exige que te den lo que es tuyo¡

Si sientes la injusticia desgarrándote el pecho,
si te estrujan la vida, si te infaman el lecho,
si te pagan la honra con mezquino mendrugo
no envilezcas de miedo soportando al verdugo.
No lamas como un perro la mano que te ata.
!haz pedazos los grillos y si te asedian, Mata¡
Que la soberbia aleve halle tu brazo alerta,
a veces es justicia que la sangre se vierta.
No temas nada y Hiere, porque Dios es tu amigo
y por tu brazo a veces desciende su castigo.

!oh Manelick, Oh plebe que vives en la altura¡
Ven a la tierra baja, desciende a la llanura,
y cuando aquí te arranquen en miserable robo
tu ilusión, !que tus manos estrangulen al lobo¡
! que fulmine el rayo que vibra en tus entrañas
y después con lo tuyo, Regresa a tus montañas¡

Tengo en el Fondo del alma.

2010-03-20T17:23:00.000-07:00

Tengo en el fondo del alma
un mal secreto de amores
que no me deja vivir;
ya no quiero pensar ni sentir!
Es ansia de paz y olvido
de placer grande y profundo
en brazos del ser querido
para abstraerme del mundo.
¡ya no quiero recordar ni sentir!
Tengo en el fondo del alma
un mal secreto de amores
que no me deja vivir!
Quiero besos muchos besos,
besos dulces como esos
!que me daba no se quien¡
Besos que me causaban embelesos
y eran infierno también.
Solo se que era muy bella
y muy cruel
y que tenía los labios
!dulces como la miel!
y tan rojos
!como el más rojo clavel¡
Cual una flor engañosa del amor
los evoco con dolor
y no los puedo olvidar,
!ya no quiero recordar ni sentir¡
Tengo en el fondo del alma
un mal secreto de amores
!que no me deja vivir¡

Mi pobre carne doliente
carne ardiente
de sensual adorador,
está impregnada, impregnada
del perfume de la amada;
y siento constantemente
en mi cuerpo, en el ambiente
su extraño olor a pecado
vivo trastornado por su olor
ese olor me va a matar¡
!ya no lo quiero sentir¡
Tengo en el fondo del alma
un mal secreto de amores
que no me deja vivir!

De sus ojos la negrura
cuando está la noche oscura
en la densa espesura veo brillar;
!Ojos que sabeis decir
toda la ciencia de amar¡
ahorradme vuestro mirar
ya no puedo resistir...
Tengo en el fondo del alma
un mal secreto de amores
que no me deja vivir.

Y si la vida es tortura
y es locura,
quiero agrandarme la herida
para escapar de la vida;
!sí¡ en los lazos de tus brazos
prisionero quiero estar
para gozar y sentir,
amar y volver a amar¡
!amar y amando morir¡
Tengo en el fondo del alma
un mal secreto de amores
!que no me deja vivir¡

Busca En Todas Las Cosas. de Enrique Gonzalez Martinez

2010-03-20T17:18:00.000-07:00

Busca en todas las cosas un alma y un sentido
oculto; no te ciñas a la apariencia vana;
husmea, sigue el rastro de la verdad arcana,
escudriñante el ojo y aguzado el oído.

Ama todo lo grácil de la vida, la calma
de la flor que se mece, el color, el paisaje.
Ya sabrás poco a poco descifrar su lenguaje…
¡Oh divino coloquio de las cosas y el alma!

Hay en todos los seres una blanda sonrisa,
un dolor inefable o un misterio sombrío.
¿Sabes tú si son lágrimas las gotas de rocío?
¿Sabes tú qué secreto va contando la brisa?

Atan hebras sutiles a las cosas distantes;
al acento lejano corresponde otro acento.
¿Sabes tú donde lleva los suspiros el viento?
¿Sabes tú si son almas las estrellas errantes?

No desdeñes al pájaro de argentina garganta
que se queja en la tarde, que salmodia a la aurora.
Es un alma que canta y es un alma que llora…
¡Y sabrá por qué llora, y sabrá por qué canta!

Busca en todas las cosas el oculto sentido;
lo hallarás cuando logres comprender su lenguaje;
cuando sientas el alma colosal del paisaje
y los ayes lanzados por el árbol herido…

Poema A La Que Va Conmigo de Enrique Gonzalez Martinez

2010-03-20T17:16:00.000-07:00

Iremos por la vida como dos pajarillos
que van en pos de rubias espigas, y hablaremos
de sutiles encantos y de goces supremos,
con ingenuas palabras y diálogos sencillos.

Cambiaremos sonrisas con la hermana violeta
que atisba tras la verde y oscura celosía,
y aplaudiremos ambos la célica armonía
del amigo sinsonte que es músico y poeta.

Daremos a las nubes que circundan los flancos
de las altas montañas nuestro saludo atento,
y veremos cuál corren al impulso del viento
como un tropel medroso de corderillos blancos.

Oiremos cómo el bosque se puebla de rumores,
de misteriosos cantos y de voces extrañas;
y veremos como tejen las pacientes arañas
sus telas impalpables con los siete colores.

Iremos por la vida confundidos en ella,
sin nada que conturbe la silenciosa calma,
y el alma de las cosas será nuestra propia alma,
y nuestro propio salmo el salmo de la estrella.

Y un día, cuando el ojo penetrante e inquieto
sepa mirar muy hondo, y el anhelante oído
sepa escuchar las voces de los desconocido,
se abrirá a nuestras almas el profundo secreto.

Como hermana y hermano. Biografía. Enrique Gonzalez Martínez

2010-03-20T16:58:00.000-07:00

Enrique González Martínez (Guadalajara, Jalisco, México; 13 de abril de 1871 - México D.F.; 19 de febrero de 1952), poeta y diplomático mexicano, uno de los "siete dioses mayores de la lírica mexicana", en palabras del crítico Pedro Henríquez Ureña. Fue miembro de la generación del Ateneo de la Juventud y miembro fundador de El Colegio Nacional. Fue padre del poeta Enrique González Rojo y abuelo de la poetisa Ana Rosa González Matute, el escritor Salvador Elizondo es su sobrino nieto.En el año de 1893 se recibe de médico en la misma ciudad, en donde también publica algunos versos en revistas y periódicos. Al poco tiempo de recibirse fue nombrado profesor adjunto de fisiología en la Escuela de Medicina. Tras dos años de práctica profesional abandona su ciudad natal para dirigirse a Culiacán, Sinaloa. En 1903 aparece su primer libro Preludios.Con su tercer libro, Silenter, es recibido como miembro de la Academia Mexicana, pasando a radicar a la ciudad de México donde ingresa al Ateneo de la juventud del que llega a ser presidente (1912), funda la revista literaria Argos (1912) y se coloca como editorialista del diario El Imparcial.[1profesor de Literatura Francesa en la Escuela de Altos Estudios, jefe de clases de Literatura y Gramática, y profesor de Literatura Mexicana en la Escuela Nacional Preparatoria en el Distrito Federal. En 1917 al lado de otros grandes Literatos como Ramón López Velarde y Efrén Rebolledo dirige la revista Pegaso. Al ingresar al Servicio Exterior Mexicano en 1920 ocupó el puesto de ministro plenipotenciario de México en Chile, Argentina, España y Portugal entre los años 1920 y 1931, regresando después a México. Fue miembro del Liceo Altamirano. En 1944 recibió el Premio Nacional de Literatura "Ávila Camacho" y se publican sus Poesías Completas:

Sus poemas tienen gran distinción lingüística, profundidad filosófica y elegante sobriedad. Algunos de los más célebres son "A la que va conmigo", "Cuando sepas hallar una sonrisa", "Eran dos hermanas", "Busca en todas las cosas", "El sembrador de estrellas", "¿Te acuerdas de la tarde?", "Y pienso que la vida", "Por que ya mis tristezas", el ya citado "Tuércele el cuello al cisne" y "Yo voy alegremente" entre otros. Como traductor destaca la antología Jardines de Francia (México, 1915), que contiene versiones exactas de Maurice Maeterlinck, Verhaeren, Rodembach, Francis Jammes y otros.
A partir de la liberación de los datos de la Fundación Nobel,[3] de los nombres de las personas nominadas al Premio Nobel de Literatura dentro de los años comprendidos ente 1901 y 1950, se ha hecho público que el poeta Enrique González Martínez, estuvo nominado al citado galardón en el año de 1949, postulado por el también intelectual Antonio Castro Leal. Sin embargo, como es sabido, en dicho año el Premio Nobel de Literatura le fue otorgado al estadounidense William Faulkner. Enrique González Martínez falleció en la Ciudad de México el 19 de febrero de 1952, fue sepultado en la Rotonda de las Personas Ilustres.

"COMO HERMANA Y HERMANO"

Como hermana y hermano
vamos los dos cogidos de la mano...

En la quietud de la pradera hay una
blanca y radiosa claridad de luna,
y el paisaje nocturno es tan risueño
que con ser realidad parece sueño.
De pronto, en un recodo del camino,
oímos un cantar... parece el trino
de un ave nunca oída
un canto de otro mundo y de otra vida...
¿Oyes? -me dices- y a mi rostro juntas
tus pupilas preñadas de preguntas.
la dulce calma de la noche es tanta
que se escuchan latir los corazones.
Yo te digo: no temas, hay canciones
que no sabremos nunca quién las canta.

Como hermana y hermano
vamos los dos cogidos de la mano...

Besado por el soplo de la brisa,
el estanque cercano se divisa...
Bañándose en las ondas hay un astro;
un cisne alarga el cuello lentamente
como blanca serpiente
que saliera de un huevo de alabastro...
Mientras miras el agua silenciosa,
como un vuelo fugaz de mariposa
sientes sobre la nuca el cosquilleo,
la pasajera onda de un deseo,
el espasmo sutil, el calor-frío,
de un beso ardiente, cual si fuera mío...
Alzas a mí tu rostro amedrentado
y trémula murmuras: ¿me has besado?...
Tu breve mano oprime
mi mano; y yo a tu oído: ¿sabes?, esos
besos nunca sabrás quién los imprime...
Acaso, ni siquiera si son besos...

Como hermana y hermano
vamos los dos cogidos de la mano...

En un desfalleciente desvarío,
tu rostro apoyas en el pecho mío,
y sientes resbalar sobre tu frente
una lágrima ardiente...
Me clavas tus pupilas soñadoras
y tiernamente me preguntas: ¿lloras?
Secos están mis ojos... Hasta el fondo
puedes mirar en ellos... Pero advierte
que hay lágrimas nocturnas - te respondo-
que no sabremos nunca quién las vierte.

Como hermana y hermano
vamos los dos cogidos de la mano...
-----------

Llama eterna

¿Qué brilla en tu mirar que el alma enciende
en la célica luz de un sol perdido?
¿Por qué en tu voz de tórtola mi oído
todo lo capta y todo lo comprende?

¿Qué místico mensaje se desprende
de tu silencio al corazón herido?
¿Qué efluvio de un instante ya vivido
en tu ritmo de gracia me sorprende?

Ausentes fuimos, pero nunca extraños.
Yo te debí de amar hace mil años
y agobiarte de idénticas preguntas.

Ayer perdida y recobrada ahora,
tras nueva ausencia y en lejana aurora
han de besarse nuestras almas juntas
-----------

Busca en todas las cosas
un alma y un sentido...

Busca en todas las cosas un alma y un sentido
oculto; no te ciñas a la apariencia vana;
husmea, sigue el rastro de la verdad arcana,
escudriñante el ojo y aguzado el oído.

No seas como el necio, que al mirar la virgínea
imperfección del mármol que la arcilla aprisiona,
queda sordo a la entraña de la piedra, que entona
en recóndito ritmo la canción de la línea.

Ama todo lo grácil de la vida, la calma
de la flor que se mece, el color, el paisaje.
Ya sabrás poco a poco descifrar su lenguaje...
¡Oh divino coloquio de las cosas y el alma!

Hay en todos los seres una blanda sonrisa,
un dolor inefable o un misterio sombrío.
¿Sabes tú si son lágrimas las gotas de rocío?
¿Sabes tú qué secreto va contando la brisa?

Atan hebras sutiles a las cosas distantes;
al acento lejano corresponde otro acento.
¿Sabes tú donde lleva los suspiros el viento?
¿Sabes tú si son almas las estrellas errantes?

No desdeñes al pájaro de argentina garganta
que se queja en la tarde, que salmodia a la aurora.
Es un alma que canta y es un alma que llora...
¡Y sabrá por qué llora, y sabrá por qué canta!

Busca en todas las cosas el oculto sentido;
lo hallarás cuando logres comprender su lenguaje;
cuando sientas el alma colosal del paisaje
y los ayes lanzados por el árbol herido..
------------

Cuando sepas hallar una sonrisa...

Cuando sepas hallar una sonrisa
en la gota sutil que se rezuma
de las porosas piedras, en la bruma,
en el sol, en el ave y en la brisa;

cuando nada a tus ojos quede inerte,
ni informe, ni incoloro, ni lejano,
y penetres la vida y el arcano
del silencio, las sombras y la muerte;

cuando tiendas la vista a los diversos
rumbos del cosmos, y tu esfuerzo propio
sea como potente microscopio
que va hallando invisibles universos,

entonces en las flamas de la hoguera
de un amor infinito y sobrehumano,
como el santo de Asís, dirás hermano
al árbol, al celaje y a la fiera.

Sentirás en la inmensa muchedumbre
de seres y de cosas tu ser mismo;
serás todo pavor con el abismo
y serás todo orgullo con la cumbre.

Sacudirá tu amor el polvo infecto
que macula el blancor de la azucena,
bendecirás las márgenes de arena
y adorarás el vuelo del insecto;

y besarás el garfio del espino
y el sedeño ropaje de las dalias...
y quitarás piadoso tus sandalias
por no herir a las piedras del camino
------------

Idilio de los Volcanes. José Santos Chocano

2010-03-15T21:37:00.000-07:00

JOSÉ SANTOS CHOCANO
(1875-1934)

Nació en Lima, Perú. Fue gran defensor del americanismo, revolucionario ardiente, protector de los indios y opositor del imperialismo estadounidense. Tras muchas detenciones, fue asesinado en Chile.

Cantó a su América con exuberante lirismo y con las nuevas técnicas poéticas, en particular modernistas, aunque ensayó nuevos ritmos y formas. También tiene poemas íntimos que no tienen nada que ver con su ideología política y social.

....

A pesar de las tempranas innovaciones de González Prada — versos pulidos en talleres cosmopolitas, con facetas del Parnaso, con luces del simbolismo, con técnicas polirrítmicas — , el Perú acogió el modernismo muy tarde. Pero los dos nombres que ofrece son de importancia: Chocano y Eguren. El viento se ha llevado casi toda la obra de José Santos Chocano (Perú, 1875—1934) porque tenía la elocuencia de las palabras declamadas en la plaza pública. Estaba más cerca de Díaz Mirón que de Rubén Darío; y si se lo agrupa con Darío y otros modernistas es porque era un visual que había aprendido a pintar lo que veía con el lenguaje parnasiano. Lo que vio, sin embargo, fue diferente de la realidad de los modernistas. Chocano se dedicaba a cantar los exteriores de América: naturaleza, leyendas y episodios históricos, relatos con indios, temas de la acción política. Se puso a la cabeza del movimiento modernista en el Perú. Tenía, para ello, la egolatría de un caudillo y un verbo torrencial. Además, su dominio de las técnicas nuevas del verso servía en el fondo a temas fáciles y populares. Un poeta de la élite, pero en la calle. Es natural que lo ap1audieran. Sus libros más famosos — Alma América, poemas indo-españoles, 1906, y Fiat Lux, 1908 — fueron expresión de lo objetivo, nacionalista de la poesía de esos años.

EL IDILIO DE LOS VOLCANES

El Ixtlacíhuatl traza la figura yacente
de una mujer dormida bajo el Sol.
El Popocatépetl flamea en los siglos
como una apocalíptica visión;
y estos dos volcanes solemnes
tienen una historia de amor,
digna de ser cantada en las compilaciones
de una extraordinaria canción.

Ixtacíhuatl --hace miles de años--
fue la princesa más parecida a una flor,
que en la tribu de los viejos caciques
del más gentil capitán se enamoró.
El padre augustamente abrió los labios
y díjole al capitán seductor
que si tornaba un día con la cabeza
del cacique enemigo clavada en su lanzón,
encontraría preparados, a un tiempo mismo,
el festín de su triunfo y el lecho de su amor.

Y Popocatépetl fuese a la guerra
con esta esperanza en el corazón:
domó las rebeldías de las selvas obstinadas,
el motín de los riscos contra su paso vencedor,
la osadía despeñada de los torrentes,
la acechanza de los pantanos en traición;
y contra cientos y cientos de soldados,
por años gallardamente combatió.

Al fin tornó a tribu (y la cabeza
del cacique enemigo sangraba en su lanzón).
Halló el festín del triunfo preparado,
pero no así el lecho de su amor;
en vez de lecho encontró el túmulo
en que su novia, dormida bajo el Sol,
esperaba en su frente el beso póstumo
de la boca que nunca en la vida besó.

Y Popocatépetl quebró en sus rodillas
el haz de flechas; y, en una solo voz,
conjuró la sombra de sus antepasados
contra la crueldad de su impasible Dios.
Era la vida suya, muy suya,
porque contra la muerte ganó:
tenía el triunfo, la riqueza, el poderío,
pero no tenía el amor...

Entonces hizo que veinte mil esclavos
alzaran un gran túmulo ante el Sol
amontonó diez cumbres
en una escalinata como alucinación;
tomó en sus brazos a la mujer amada,
y el mismo sobre el túmulo la colocó;
luego, encendió una antorcha, y, para siempre,
quedóse en pie alumbrando el sarcófago de su dolor.

Duerme en paz, Ixtacíhuatl nunca los tiempos
borrarán los perfiles de tu expresión.
Vela en paz. Popocatépetl: nunca los huracanes
apagarán tu antorcha, eterna como el amor...
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"TRÍPTICO CRIOLLO"

I. El charro

Viste de seda: alhajas de gran tono;
pechera en que el encaje hace una ola,
y bajo el cinto, un mango de pistola,
que él aprieta entre el puño de su encono.

Piramidal sombrero, esbelto cono,
es distintivo en su figura sola,
que en el bridón de enjaezada cola
no cambiara su silla por un trono.

Siéntase a firme; el látigo chasquea;
restriega el bruto su chispeante callo,
y vigorosamente se pasea...

Dúdase al ver la olímpica figura
si es el triunfo de un hombre en su caballo
o si es la animación de una escultura.

II. El llanero

En su tostada faz algo hay sombrío:
tal vez la sensación de lo lejano,
ya que ve dilatarse el océano
de la verdura al pie de su bohío.

El encuadra al redor su sembradío
y acaricia la tierra con su mano.
Enfrena un potro en la mitad de un llano
o a nado se echa en la mitad de un río.

El, con un golpe, desjarreta un toro;
entra con su machete en el boscaje
y en el amor con su cantar sonoro,
porque el amor de la mujer ingrata
brilla sobre su espíritu salvaje
como un iris sobre una catarata...

III. El gaucho

Es la Pampa hecha hombre: es un pedazo
de brava tierra sobre el sol tendida.
Ya a indómito corcel pone la brida,
ya lacea una res: él es el brazo.

Y al son de la guitarra, en el regazo
de su "prenda", quejoso de la vida,
desenvuelve con voz adolorida
una canción como si fuera un lazo...

Cuadro es la Pampa en que el afán se encierra
del gaucho, erguido en actitud briosa,
sobre ese gran cansancio de la tierra.

porque el bostezo de la Pampa verde
es como una fatiga que reposa
o es como una esperanza que se pierde...
------------------------------

"LA MAGNOLIA"

En el bosque, de aromas y de músicas lleno,
la magnolia florece delicada y ligera,
cual vellón que en las zarpas enredado estuviera,
o cual copo de espuma sobre lago sereno.

Es un ánfora digna de un artífice heleno,
un marm6reo prodigio de la Clásica Era:
y destaca su fina redondez a manera
de una dama que luce descotado su seno.

No se sabe si es perla, ni se sabe si es llanto.
Hay entre ella y la luna cierta historia de encanto,
en la que una paloma pierde acaso la vida:

porque es pura y es blanca y es graciosa y es leve,
como un rayo de luna que se cuaja en la nieve,
o como una paloma que se queda dormida.
--------------------------------

NOSTALGIA

Hace ya diez años
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa no vive de veras:
quien no hecha raíces no puede dar fruto.

Ser río que corre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdos ni rastro ninguno,
es triste, y más triste para el que se siente
nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol, mejor que ser ave,
quisiera ser leño, mejor que ser humo,
y al viaje que cansa
prefiero el terruño:
la ciudad nativa con sus campanarios,
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas
tampoco quisieran separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje mustio...

¡Señor!, ya me canso de viajar, ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto
de los míos... Todos rodearán mi asiento
para que diga mis penas y triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré con esta frase de infortunio:

-¡He vivido poco! ¡Me he cansado mucho!

Farewel..y más Poemas.Pablo Neruda

2010-03-15T21:35:00.000-07:00

Poeta chileno nacido en Parral en 1904.
Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios.
Aunque su nombre real fue Neftalí Reyes Basoalto, desde 1917 adoptó el seudónimo de Pablo Neruda como su verdadero
nombre. Escritor, diplomático, político, Premio Nobel de Literatura, Premio Lenin de la Paz y Doctor Honoris Causa
de la Universidad de Oxford, está considerado como uno de los grandes poetas del siglo XX.
Militó en el partido comunista chileno apoyando en forma muy decidida a Salvador Allende.
De su obra poética, se destacan títulos como «Crepusculario», «Veinte poemas de amor y una canción desesperada»,
«Residencia en la tierra», «Tercera residencia», «Canto general», «Los versos del capitán», «Odas elementales»,
«Extravagario», «Memorial de Isla Negra» y «Confieso que he vivido».
Falleció en 1973.

Poema 15... Me gustas cuando callas...

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
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Poema 12... Para mi corazón basta tu pecho...

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.
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Poema 10... Hemos perdido aún este crepúsculo...

Hemos perdido aún este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.
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Poema 07... Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes...

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes
a tus ojos oceánicos.

Allí se estira y arde en la mas alta hoguera
mi soledad que da vueltas los brazos como un
náufrago.

Hago Rojas señales sobre tus ojos ausentes
que olean como el mar a la orilla de un faro.

Sólo guardas tinieblas, hembra distante y mía,
de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.

Inclinado en las tardes echo mis tristes redes
a ese mar que sacude tus ojos oceánicos.

Los pájaros nocturnos picotean las primeras
estrellas
que centellean como mi alma cuando te amo.

Galopa la noche en su yegua sombría
desparramando espigas azules sobre el campo.

Farewel
Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.

Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.

Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.

II
Yo no lo quiero, Amada.

Para que nada nos amarre
que no nos una nada.

Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

III
(Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.

En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.

Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.)

IV
Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.

Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quiere libertarse
para volver a amar.

Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

V
Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. ¿Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.
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No me lo pidan

Piden algunos que este asunto humano
con nombres, apellidos y lamentos
no lo trate en las hojas de mis libros,
no le dé la escritura de mis versos:
dicen que aquí murió la poesía,
dicen algunos que no debo hacerlo:
la verdad es que siento no agradarles,
los saludo y les saco mi sombrero
y los dejo viajando en el Parnaso
como ratas alegres en el queso.
Yo pertenezco a otra categoría
y sólo un hombre soy de carne y hueso,
por eso si apalean a mi hermano
con lo que tengo a mano lo defiendo
y cada una de mis líneas lleva
un peligro de pólvora o de hierro,
que caerá sobre los inhumanos,
sobre los crueles, sobre los soberbios.
Pero el castigo de mi paz furiosa
no amenaza a los pobres ni a los buenos:
con mi lámpara busco a los que caen,
alivio sus heridas y las cierro:
y éstos son los oficios del poeta
del cantor y del picapedrero:
debemos hacer algo en esta tierra
porque en este planeta nos parieron
y hay que arreglar las cosas de los hombres
porque no somos pájaros ni perros.
Y bien, si canto a todos los que quiero,,
o cuando ataco todo lo que odio,
la poesía quiere abandonar
las esperanzas de mi manifiesto
yo sigo con las tablas de mi ley
acumulando estrellas y armamentos
y en el duro deber americano
no me importa una rosa más o menos:
tengo un pacto de amor con la hermosura:
tengo un pacto de sangre con mi pueblo.
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Oda a la Vida. Pablo Neruda

2010-03-15T21:32:00.001-07:00

ODA DE LA VIDA

· Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

· Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

· Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

· Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

· Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

· Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

· Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

· Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

· Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

· Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Poemas. Julio Florez

2010-03-15T21:09:00.000-07:00

Julio Flórez Roa, Poeta colombiano nacido en Chiquinquirá, Boyacá, el 22 de mayo de 1867 y fallecido el 7 de febrero de 1923 en Usiacurí, Atlántico (Colombia).A los 7 años escribió sus primeros versos conocidos. En 1881 ingresó a estudiar Literatura al Colegio Mayor de Nuestra Señora del Rosario en Bogotá, pero no culminó sus estudios debido a la guerra civil de 1885. Su padre fue político liberal, Gobernador del Departamento de Boyacá y Representante a la Cámara. Su hermano Leónidas fue herido gravemente en una manifestación y falleció 4 años después por las secuelas. Julio mismo era un liberal convencido y a pesar de su difícil situación económica rechazó varias veces posiciones ofrecidas por el gobierno conservador, como un cargo en la Biblioteca Nacional o un consulado en el exterior.

En 1905, el dictador Rafael Reyes le "aconsejó" irse del país, ante "la ola de murmullos contra él", que lo señalaban como "sacrílego, blasfemo y apóstata". Flórez marchó a Caracas, donde publicó Cardos y lirios y La Araña. Luego viajó por Centroamérica y México. En El Salvador publicó Manojo de zarzas y Cesta de lotos. El éxilio fue el trampolín del éxito, la fama de Flórez se hizo internacional y ocurrió lo inesperado: en 1907 su enemigo Reyes lo nombró segundo secretario de la Legación de Colombia en España y Flórez aceptó.

Publicó Fronda Lírica, en Madrid en 1908, y Gotas de Ajenjo, en Barcelona en 1909, año que regresó a Colombia, presentando un recital en Barranquilla.Luego de un recital poético en Barranquilla, costa norte de Colombia, el poeta visitó un balneario cercano en Usiacurí. Allí se enamoró de una niña de 14 años, Petrona Moreno Nieto y la hizo su mujer. Tuvieron 5 hijos.

Julio se dedicó a su familia y a a labores agrícolas y ganaderas en Usiacurí. En 1917 publicó "De pie los muertos" versos sobre la I Guerra Mundial. Sin embargo viajaba a diferentes lugares de Colombia a dar recitales ya que era invitado con frecuencia.

En 1920 una enfermedad comenzó a deformarle la cara y su salud se fue menguando progresivamente. Al darse cuenta que sus hijos no serían reconocidos como herederos legítimos si no se casaba por la iglesia católica, Julio accedió a "hacer las paces" con la iglesia y en Noviembre de 1922 contrajo matrimonio católico con Petrona y bautizó a sus hijos.

La sociedad de la época, impactada por la "conversión" del poeta impulsó el nombramiento poe el gobierno conservador de Julio Flórez como "Poeta Nacional", lo que se dió el 14 de enero de 1923.

Ya Julio estaba al borde de la muerte, la que ocurrió el 7 de febrero de 1923 en Usiacurí

RETO
Si porque a tus plantas ruedo
como un ilota rendido
y una mirada te pido
con temor, casi con miedo,
si porque ante tí me quedo
estático de emoción,
¿piensas que mi corazón
se va en mi pecho a romper
y que por siempre he de ser
esclavo de mi pasión?

!Te equivocas, te equivocas¡
fresco y fragante capullo,
¡yo quebrantaré tu orgullo
como el minero las rocas!

Si a la lucha me provocas
¡dispuesto estoy a luchar!
tú eres espuma, yo mar,
que en sus cóleras confía,
me haces llorar pero un día
yo tambien te haré llorar.

y entonces, cuando rendida
ofrezcas toda tu vida
!perdón pidiendo a mis pies¡
Como mi cólera es,
infinita en sus excesos,
¿sabes tú lo que haría en esos
momentos de indignación?
!arrancarte el corazón
para comérmelo a besos¡

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"Toma esta flor"

Toma esta flor, le dije a una paloma,
y llévasela al ser que mas me quiera,
dile que es la flor de mas aroma
de todas las que guarda la pradera.

Yo pensé que el ave iría
a llevarle la flor a mi adorada
mas la dejó sobre la tumba fría,
¡Donde yace mi madre idolatrada ¡

"UN DIAGNOSTICO"

En el sucio rincón de una taberna
fría y desmantelada,
semejante a una lóbrega caverna,
Jorge, el más distinguido camarada,

una noche lluviosa nos decía
furioso, hecho una sopa:
"Tres meses ha que a la adorada mía
le juré no tomarme ni una copa.

Ella, en cambio, postrándose de hinojos,
con un amor profundo,
juróme, por las niñas de sus ojos,
serme fiel y constante en este mundo.

Y esta noche, ¡Dios mío! En qué apretura
me he visto y en qué potro:
a esa mujer, a quien soñé tan pura,
¡la he encontrado besándose con otro!

Mas, no importa; vosotros, compañeros,
que sabéis que yo pago
la infamia, como pocos caballeros,
mi juramento cumpliré: ¡Ni un trago!"

Y al decir esto, en su pestaña rubia,
brilló una gota clara,
una gota, que luego fue una lluvia,
que rodó largo tiempo por su cara.

Y era verdad: en más de treinta días
no habíamos logrado,
en todas nuestras tristes alegrías,
hacer beber al noble enamorado.

Mas de pronto, el buen Jorge irguióse altivo,
dióse un golpe en la frente
y exclamó -a su pesar- "¿Para qué vivo?
Si 'ella' mintió... ¡salud! ¡Dadme aguardiente!

La copa alzó, brindó por el dios Baco,
lanzó una carcajada...
y rodó, por el suelo, como un saco
rígido y mustio el joven camarada.

Grande fue la sorpresa. En un momento
estuvo en nuestros brazos;
al ver tal explosión de sentimiento
en aquel corazón, hecho pedazos,

¡Un médico! -gritamos; por ventura
un médico pasaba,
entró, tocóle el pulso con premura
y en tanto que a su faz, ínfulas daba,

exclamó alegremente: "Esto no es cosa.
¡Nada...! ¡Pobre muchacho!
Que le traigan café, mientras reposa,
y lo dejen dormir. ¡Está borracho!"

Poemas de Netzahualcoyotl

2010-03-15T20:00:00.000-07:00

"Mi hermano el hombre"
Netzahualcóyotl

Amo el canto de zenzontle
pájaro de cuatrocientas voces,
amo el color del jade
y el enervante perfume de las flores,
pero más amo a mi hermano: el hombre

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"Canto primaveral"

Netzahualcóyotl
Romances de los Señores de la Nueva España

Sobre las flores canta el hermoso faisán:
ya sus cantos desata el Dueño del mundo.
Y sólo le responden sus propias aves.
Son las aves rojas bellas que cantan.
Un libro de pinturas es tu corazón:
viniste a cantar, oh poeta, y tañes tu atabal.
Es que en la primavera deleitas a los hombres.

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"Percibo lo secreto"

Percibo lo secreto, lo oculto:
¡Oh vosotros señores!
Así somos, somos mortales,
De cuatro en cuatro nosotros los hombres,
Todos habremos de irnos,
Todos habremos de morir en la tierra…

Nadie en jade,
Nadie en oro se convertirá
En la tierra quedará guardado
Todos nos iremos
Allá, de igual modo.
Nadie quedará,
Conjuntamente habrá que perecer,
Nosotros iremos así a su casa.

Como una pintura
Nos iremos borrando.
Como una flor,
Nos iremos secando
Aquí sobre la tierra.
Como vestidura de plumaje de ave zacuán,
De la preciosa ave de cuello de hule,
Nos iremos acabando
Nos vamos a su casa.

Se acercó aquí
Hace giros la tristeza
De los que en su interior viven…
Meditadlo, señores,
Águilas y tigres,
Aunque fuerais de jade,
Aunque allá iréis,
Al lugar de los desencarnados…
Tendremos que desaparecer
Nadie habrá de quedar.

Nezahualcóyotl
-----------------------
"Con flores escribes…"
Con flores escribes, Dador de la vida,
Con cantos das color,
Con cantos sombreas
A los que han de vivir en la tierra.
Después destruirás a águilas y tigres,
Sólo en tu libro de pinturas vivimos,
Aquí sobre la tierra.
Con tinta negra borrarás
Lo que fue la hermandad,
La comunidad, la nobleza.
Tú sombreas a los que han de vivir en la tierra.
----------------------
"Eres tu verdadero, tienes raíz?"
Zan te te yenelli
Eres tú verdadero, tienes raíz?
Sólo quien todas las cosas domina,
el dador de la vida.
Es esto verdad?
Acason no lo es, como dicen?
Que nuestros corazones
no tengan tormento!

Todo lo que es verdadero,
lo que tiene raíz,
El dador de la vida
sólo se muestra arbitrario.
Que nuestroscorazones
no tengan tormento!

Nezahualcóyotl
------------------
"Sed de inmortalidad"
Me siento fuera de sentido,
lloro, me aflijo y pienso,
digo y recuerdo:
¡Oh, si nunca yo muriera,
si nunca desapareciera!...
¡Vaya yo donde no hay muerte,
donde se alcanza victoria!
Oh, si nunca yo muriera,
si nunca desapareciera...

-----------------

"Canto de la huida"
In chololiztli

(De Nezahualcóyotl cuando andaba
huyendo del señor de Azcapotzalco)

En vano he nacido,
En vano he venido a salir
De la casa del dios a la tierra,
¡yo soy menesteroso!
Ojalá en verdad no hubiera salido,
Que de verdad no hubiera venido a la tierra.

No lo digo, pero…
¿qué es lo que haré?,
¡oh príncipes que aquí habéis venido!,
¿vivo frente al rostro de la gente?
¿qué podrá ser?,
¡reflexiona!

¿Habré de erguirme sobre la tierra?

¿Cuál es mi destino?,
yo soy menesteroso,
mi corazón padece,
tú eres apenas mi amigo
en la tierra, aquí
¿Cómo hay que vivir al lado de la gente?
¿Obra desconsideradamente,
vive, el que sostiene y eleva a los hombres?

¡Vive en paz,
pasa la vida en calma!
Me he doblegado,
Sólo vivo con la cabeza inclinada
Al lado de la gente.
Por eso me aflijo,
¡soy desdichado!,
he quedado abandonado
al lado de la gente en la tierra.

¿Cómo lo determina tu corazón,
Dador de la Vida?
¡Salga ya tu disgusto!
Extiende tu compasión,
Estoy a tu lado, tú eres dios.
¿Acaso quieres darme la muerte?

¿Es verdad que nos alegramos,
que vivimos sobre la tierra?
No es cierto que vivimos
Y hemos venido a alegrarnos en la tierra.
Todos así somos menesterosos.
La amargura predice el destino
Aquí, al lado de la gente.

Que no se angustie mi corazón.
No reflexiones ya más
Verdaderamente apenas
De mí mismo tengo compasión en la tierra.

Ha venido a crecer la amargura,
Junto a ti a tu lado, Dador de la Vida.
Solamente yo busco,
Recuerdo a nuestros amigos.

¿Acaso vendrán una vez más,
acaso volverán a vivir;
Sólo una vez perecemos,
Sólo una vez aquí en la tierra.
¡Que no sufran sus corazones!,
junto y al lado del Dador de la Vida..
-------------------------------

"En el interior del cielo"

Sólo allá en el interior del cielo
Tú inventas tu palabra,

¡Dador de la vida!
¿Qué determinarás?
¿Tendrás fastidio aquí?
¿Ocultarás tu fama y tu gloria en la tierra?
¿Qué determinarás?

Nadie puede ser amigo
Del Dador de la vida…
Amigos, águilas, tigres,
¿a dónde en verdad iremos?

Mal hacemos las
cosas, oh amigo.
Por ello no así te aflijas,
Eso nos enferma, nos causa la muerte.
Esforzáos, todos tendremos que ir
A la región del misterio

Nezahualcóyotl
-------------------

"Lo comprende mi corazón"

Por fin lo comprende mi corazón:
escucho un canto,
contemplo una flor:
¡Ojalá no se marchiten!

Nezahualcóyotl
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"Poneos de pié"
Ma zan moquetzacan

¡Amigos míos, poneos de pie!
Desamparados están los príncipes,
Yo soy Nezahualcóyotl,

Soy el cantor,
Soy papagayo de gran cabeza.
Toma ya tus flores y tu abanico

¡Con ellos ponte a bailar!
Tú eres mi hijo,
Tú eres Yoyontzin.

Toma ya tu cacao,
La flor del cacao,

¡que sea ya bebida!
¡Hágase el baile,
No es aquí nuestra casa,
No viviremos aquí
Tú de igual modo tendrás que marcharte..
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"Estoy triste"
Nitlayocoya

Estoy triste, me aflijo,
Yo, el señor Nezahualcóyotl.
Con flores y con cantos
Recuerdas a los príncipes,
A los que se fueron,
A Tezozomoctzin, a Quaquauhtzin.

En verdad viven,
Allá en donde de algún modo se existe.
¡Ojalá pudiera yo seguir a los príncipes,
llevarles nuestras flores!
¡Si pudiera yo hacer míos
los hermosos cantes de Tezozomoctzin!
Jamás perecerá tu nombre,
¡oh mi señor, tú, Tezozomoctzin!
Así, echando de menos tus cantos,
Me he venido a afligir,
Sólo he venido a quedar triste,
Yo a mí mismo me desgarro.

He venido a estar triste, me aflijo.
Ya no estás aquí, ya no,
En la región donde de algún modo se existe,
Nos dejaste sin provisión en la tierra,
Por esto, a mí mismo me desgarro.

Nezahualcóyotli
Estoy triste Nezahualtcoyotl © Yoyita
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Netzahualcoyotl. Reseña tomada de yoyita.com

2010-03-15T19:44:00.000-07:00

Nació y murió en Texcoco (1402-1472). Fue hijo de Ixtlilxóchitl tlatoani, (de Texcoco) sexto señor de los Chichimecas, y de Matlalcihuatzin, hija de Huitzilíhuitl, segundo señor de Tenochtitlan, señora de México Tenochtitlán y hermana del rey Chimalpopoca. Nezahualcoyotzin es el pensador mas brillante, del que nos queda memoria de la antigüedad Nahuatlaca.

Nezahualcóyotl es el séptimo Señor de Texcoco (tlacatecuhtli)

En 1418 su padre abandonó Texcoco, obligado por Tezozómoc, señor de los tecpanecas de Azcapotzalco; sitiado durante 30 días en la fortaleza de Tzinacanoztoc, se retiró a Tapanahuayuan, llevando consigo a Nezahualcóyotl y a varios jefes que le permanecieron fieles.

Ahí perdió la vida en combate con sus perseguidores, mientras el joven príncipe, de 16 años de edad, observaba la escena oculto en un árbol. Por la noche Nezahualcóyotl se encaminó hacia Tlaxcala por senderos extraviados.

En el camino encontró a varios de los suyos y les recomendó que volvieran a sus casas y obedecieran a Tezozómoc, mientras el encontraba manera de librarlos de la tiranía. El usurpador ofreció recompensas a quien entregara al príncipe, vivo o muerto. Éste recorría, disfrazado algunos poblados de su dominio y penetraba a otros para mantenerse informado de los planes del enemigo.

En 1420 sus tías, las esposas de los señores de México y Tlaltelolco, solicitaron al señor tecpaneca el perdón del príncipe, aduciendo su inocencia, y éste le permitió que viviera en Tenochtitlan. Dos años después se le asignó un palacio en Texcoco y se le autorizó a viajar entre las dos ciudades.

El 2 de febrero de 1427 murió Tezozómoc y lo sucedió su hijo Maxtla. Nezahualcóyotl, aun sabiendo que había el propósito de asesinarlo, concurrió a los funerales de Azcapotzalco. Meses más tarde volvió a la metrópoli tecpaneca a interceder por la libertad de Chimalpopoca, su tío y señor de México, enjaulado por orden del nuevo tirano. Con permiso de éste, pasó a Tenochtitlan y vio morir al monarca.

De regreso a Azcapotzalco, Maxtla le tendió una celada, pero consiguió escapar a Texcoco. En esta población su hermano y enemigo Tlilmantzin lo invitó a una fiesta con la intención de matarlo; pero advertido a tiempo, Nezahualcóyotl se hizo sustituir por un labriego que se le parecía y a quien, en efecto, lo apuñaló, un capitán y le cortó la cabeza para llevarla como trofeo a Maxtla.

Éste mandó participar la muerte del príncipe a Itzcóatl, suceso de Chimalpopoca; pero cuando el enviado llegó a México, llevando el despojo en prenda, encontró a Nezahualcóyotl, quien le dijo: "Di al agosto de 1427 en Calpulalpan. Al frente de 100 mil hombres, ese mismo día se apoderó de Otumba; mandó que los tlaxcaltecas y huejotzincas avanzaran contra Acolman; él se dirigió con el resto de las tropas hacia Texcoco, y pidió a los chalcas, que avanzaban desde el sur, que tomaran Coatlinchan y se aproximaran a Huexotla.

Nezahualcóyotl llegó a esta población, que le era por los tecpanecas. Itzcóatl y Cuauhtlalohuatzin enviaron como emisario ante Nezahualcóyotl al príncipe Ilhuicamina. El señor de Texcoco viajó en secreto a Tenochtitlan y concertó con ellos la contraofensiva. El 14 de febrero de 1428 movilizó 250 mil hombres a Tlaltelolco a través de la laguna; el 15 él mismo, al mando de 50 mil hombres, desembarcó en Tepeyac; y los mexicanos, divididos en tres columnas, rompieron el sitio y llegaron hasta las costas y linderos de Azcapotzalco: Itzcóatl por agua, Moctezuma por Tacuba y Tlacaéleltzin por Tlalnepantla. Mazatl, el general de los tecpanecas, resolvió encerrarse con sus 300 mil guerreros en la fortaleza de Mazatzintamalco.

Ahí lo sitiaron durante 114 días. Los aliados de Maxtla ( Coyohuacan, Xochimilco, Cuauhtitlán y Tepotzotlán). No pudieron salvarlo de la derrota. El ejército tecpaneca fue desbaratado cuando intentó romper el cerco. Azcapotzalco fue entregado al saqueo de los vencedores, maxtla muerto por mano de Nezahualcóyotl ( 6 de junio) y la ciudad convertida en mercado de esclavos, para infamarla. En los meses siguientes corrieron igual suerte Tapanahuayan, Tultitlán, Teoloyucan y otras poblaciones al norte de Xaltocan.

Mientras era destruido el imperio de Azcapotzalco, Iztlacautzin sublevó Huexotla y se apoderó de Texcoco y otras localidades acolhuas. Nezahualcóyotl se quedó a vivir en el bosque de Chapultepec, lo pobló de animales de caza, instaló albercas y construyó el acueducto que llevó el agua potable a México; pero en la primavera de 1429 atravesó de noche el lago con un ejercitó y recuperó su capital tras siete días de combate, extendió y consolidó la reconquista y volvió a Tenochtitlan.

Propuso luego la paz a Tacopaintzin, señor de Xochimilco, pero fue rechazado de suerte que a fines de ese mismo año tomó la plaza, luego de llenar con haces de yerbas el canal que le impedía el paso.

En 1430 hizo una tercera campaña para dominar a los sobrevivientes de la matanza de Azcapotzalco y a varios grupos acolhuas sublevados Zempoala, Tepepulco y Apan se sometieron de grado.

Consumada la dominación del valle de México, Nezahualcóyotl e Itzcóatl pactaron una alianza, a la que se añadió a Totoquiyauhtzin, señor de Tacuba, quien a pesar de ser tecpaneca había facilitado el paso por su territorio al ejército de Moctezuma, en la pasada guerra contra Maxtla.

La triple Alianza se solemnizó a mediados de 1431. En seguida los tres señores procedieron al reparto de las tierras conquistadas: marcaron una línea de sur a norte desde el cerro de cuexcomatl hasta Tototepec; asignaron la parte del este a Texcoco, la del oeste a México-Tenochtitlan y le agregaron a Tacuba la provincia de Mazahuacan y otros pueblos.

Nezahualcóyotl restituyó el poder local a los señores de Tepetalaoztoc, Acolman, Tepecpan, Chiuhnautlan, Tolantzinco, Cuauhchinanco, Xicotepec, y Teotihuacan, aunque sujetos a obediencia y a pagar tributo. Otumba, Chiautla y Cohuatecpec las dio a sus hijos o íntimos; reservó para sí la capital y una zona aledaña; y nombró ocho recaudadores encargados de recoger, en el resto de sus dominios los comestibles con que debían contribuir otros tantos grupos de pueblos a los consumos de la casa real. En todos los terrenos comunales había dos parcelas cuyos productos se destinaban al rey, una y otra a la corte.

En Teotihuacan estableció el tribunal que juzgaba a los nobles, en Otumba el de los plebeyos en Texcoco el que conocía de las apelaciones. Instituyó sendos consejos de instrucción pública, de guerra y de hacienda y uno supremo formado por 14 señores. Nombró para presidir estos organismos a cuatro de sus hijos. Expidió, además, 80 leyes, para garantizar la lealtad al Estado y las buenas costumbres; la pena por la infracción a estas disposiciones era, en la mayoría de los casos, la muerte.

En el bosque de Tezcutzinco protegió los árboles, captó los manantiales, condujo el agua por los montes, introdujo el riego, labró albercas en las rocas, plantó flores, propagó especies animales y escribió poemas. Fernando de Alva Ixtlixóchitl, su nieto, dice en su Histororia chichimeca que Nezahualcóyotl, a lo largo de su vida, mató por su mano a 12 reyes, incluyendo a Maxtla, participó en 30 batallas y nunca fue vencido ni herido; sujetó 44 reinos; nombró generales a 43 de sus hijos y al cuadragésimo cuarto lo mandó matar por soberbio y belicoso.

Reunió a todos los sabios y filósofos de su tiempo y alcanzó a saber que había un solo Dios verdadero, al que llamó Tloque Nahuaque; castigó los delitos con rigor, "especialmente a las personas de calidad y que habían de dar ejemplo a las demás"; y fue misericordioso y agradecido.

Murió a los 70 años de edad y a los 43 de su reinado. Se conservan unas 30 composiciones poéticas suyas en las colecciones de manuscritos de cantares prehispánicos.

Según lo ha advertido Miguel León-Portilla (Nezahualcóyotl, poesía y pensamiento, 1972), los temas que desarrolla en ellos son " la fugacidad de cuanto existe, la muerte inevitable, la posibilidad de decir palabras verdaderas, el más allá y la región de los descarnados, el sentido de flor y canto, el enigma del hombre frente al dador de la vida y la posibilidad de vislumbrar algo acerca del inventor de sí mismo". En 1972, quinto centenario de la muerte del señor de Texcoco, el gobierno del estado de México publicó ocho libros conmemorativos-unos reimpresos, otros originales - , obra de José María Vigil, Miguel León Portilla, Fernando de Alva Ixtlilxóchitl, José Luis Martínez, Salomón de la Selva, Víctor M. Castillo F., Pedro Mascaró y Sosa y Carlos Pellicer. En Chapultepec hay una fuente monumental en su memoria, proyectada por el escultor Luis Ortiz Monasterio. El obispo José Joaquín Granados y Galvez (1743-1794) publicó en Tardes americanas (1778) un poema atribuido a Nezahualcóyotl que contiene expresiones del todo extrañas al pensamiento prehispánico. Un municipio y una ciudad del estado de México llevan su nombre.

Los poemas de Netzahualcóyolt tuvieron una gran influencia estilística y de contenido. Su poesía está llena de simbolismo y mitos. Su obra conmovió tanto a su gente que después de su muerte, generaciones de poetas que lo seguían se pararían en el huehuétl diciendo "Yo soy NezahualCóyotl, Soy Coyote hambriento" y recitándo sus poemas para mantenerlos en la cultura oral.

NezahualCóyotl no fué solamente un gran poeta lírico, sino también un famoso arquitecto, ingeniero, hombre de leyes, guerrero, filósofo y planeó la ciudad. Estableció instituciones culturales como la biblioteca de jeroglíficos, un jardín y zoológico y una Academia de intelectuales y poetas que se manejaba sola. El guió su ciudad-estado para eliminar la dominación extranjera y la convirtió en un modelo de Arte y Cultura. El séptimo dirigente de Texcoco a 10 millas atravez del agua de la capital de los Aztecas. Promovió una renovación de la cultura Tolteca, basada en la religión pacífica de Quetzalcóatl, al momento preciso que la cultura Azteca estaba aumentando los sacrificios humanos. Todas las Ciudades-estado Nahuatl del valle de Mexico veían a Texcoco como el centro cultural de su mundo.

El Nahuatl es communmente conocido ahora como Azteca, sinembargo los habitantes de México-Tenochtitlán se auto denominaban "Mexicas" o "Tenochcas" núunca se llamaron a sí mismos Aztecas, que és un apelativo foráneo

El Nahuatl no era solamente el lenguaje de los Mexicas y Tezconas, sino que era el lenguaje común de todo el Valle de Mexico, abarcando varias ciudades, desde la ciudad Tolteca de Tula y probalemente hasta Teotihuacán.

Actualmete, los que hablan Nahualt son el grupo indígeno mas grande, siendo más de un millón de personas en la parte central de México, y se autodenominan Mexicas, también son comúnmente llamadas "Nahuas"

El lenguaje Nahualt actual es diferente del hablado en los tiempos de Netzahualcóyolt, porque ha sido influenciado grandemente por la lengua Española.

canconicuilotehua que on intlacticpac conmahuicotitihuya á Tliautepetl Mexico nican in Acolhuacan Nezahualcoyotzin Motecuhzomatzin Tlacopan on in Totoquihuatzin Yeneli ai conpiaco inipetlicpal inteotl á Ipalnemoani...

Dejaron memoria en el universo los que ilustraron el imperio de México y aquí en Acolhuacan, los reyes Nezahualcoyotzin y Motecuhzumatzin, y aquí en Tlacopan Totoquihuatzin: de verdad que será empresa eternizar vuestra memoria (por lo bien que juzgasteis y registeis) en el trono y tribunal de dios creador de todas las cosas...

La palabra náhuatl deriva de nāhua-tl (“sonido claro o agradable”) y tlahtōl-li (“lengua”, “lenguaje”). Se trata de una lengua uto-azteca que se habla en Centroamérica y en México, donde constituye la lengua nativa con mayor número de hablantes (aproximadamente un millón y medio).

Poesía náhuatlEl náhuatl tiene una gran importancia histórica, ya que se utilizó como lingua franca en el Imperio Azteca desde el siglo XIII hasta su caída (1521). Incluso tiempo después fue aprovechado por los europeos con fines de conquista.

La actividad poética en náhuatl era conocida como in xóchitl, in cuícatl (“flor y canto”). De esta forma, la poesía náhuatl se presentaba con un diálogo con lo divino, con el mundo y con el pueblo. Los principales referentes poéticos de dicha sociedad eran los monarcas y los sacerdotes.

Aunque las historias y los cantos solían ser aprendidos de memoria por los pobladores, se utilizaban grandes carteles con diseños y signos fonéticos que permitían al sacerdote señalar cómo debía entonarse cada poema en los rituales.

La poesía náhuatl contaba con composiciones de distintos géneros: los Teotlatolli, que se centraban en el origen del mundo y el universo divino; los Teocuícatl, que eran himnos dedicados a los dioses; los Xopancuícatl, cantos a la alegría y la belleza; los Xochicuícatl, que exaltaban la amistad y la nobleza; los Yaocuícatl, con referencias heroicas y guerreras; y los Icnocuícatl, que expresaban angustia, tristeza y reflexiones sobre la muerte.

Nezahualcóyotl (1402-1472), monarca de la ciudad-estado de Tetzcuco, fue uno de los autores más reconocidos de la poesía náhuatl.

Estos son algunos ejemplos de la poesía náhuatl:

Me siento fuera de sentido,
lloro, me aflijo y pienso,
digo y recuerdo:
¡Oh, si nunca yo muriera,
si nunca desapareciera!…
¡Vaya yo donde no hay muerte,
donde se alcanza victoria!
Oh, si nunca yo muriera,
si nunca desapareciera.
(“Sed de inmortalidad”, de Nezahualcóyotl)

Amo el canto de zenzontle
pájaro de cuatrocientas voces,
amo el color del jade
y el enervante perfume de las flores,
pero más amo a mi hermano: el hombre.
(“Mi hermano, el hombre”, de Nezahualcóyotl)

A mis hijas. Juan de Dios Peza

2010-03-15T19:43:00.000-07:00

Mi tristeza es un mar; tiene su bruma
que envuelve densa mis amargos días;
sus olas son de lágrimas; mi pluma
está empapada en ellas, hijas mías.

Vosotras sois las inocentes flores
nacidas de ese mar en la ribera;
la sorda tempestad de mis dolores
sirve de arrullo a vuestra edad primera.

Nací para luchar; sereno y fuerte
cobro vigor en el combate rudo;
cuando pague mi audacia con la muerte,
caeré cual gladiador sobre mi escudo.

Llévenme así a vosotras; de los hombres
ni desdeño el poder ni el odio temo;
pongo todo mi honor en vuestros nombres
y toda el alma en vuestro amor supremo.

Para salir al mundo vais de prisa.
¡Ojalá que esa vez nunca llegara!
Pues hay que ahogar el llanto con la risa,
para mirar al mundo cara a cara.

No me imitéis a mí: yo me consuelo
con abrir más los bordes de mi herida;
imitad en lo noble a vuestro abuelo:
¡Sol de virtud que iluminó mi vida!

Orad y perdonad; siempre es inmensa
después de la oración la interna calma,
y el ser que sabe perdonar la ofensa
sabe llevar a Dios. dentro del alma.

Sea vuestro pecho de bondades nido,
no ambicionéis lo que ninguno alcanza,
coronad el perdón con el olvido
y la austera virtud con la esperanza.

Sin dar culto a los frívolos placeres
que la pureza vuestra frente ciña,
buscad alma de niña en las mujeres
y buscad alma de ángel en la niña.

Nadie nace a la infamia condenado,
nadie hereda la culpa de un delito,
nunca para ser siervas del pecado
os disculpéis clamando: estaba escrito.

¡Existir es luchar! No es infelice
quien luchando, de espinas se corona;
abajo, todo esfuerzo se maldice,
arriba, toda culpa se perdona.

Se apaga la ilusión cual lumbre fatua
y la hermosura es flor que se marchita;
la mujer sin piedad es una estatua
dañosa al mundo y del hogar proscrita.

No fijéis en el mal vuestras pupilas
que víbora es el mal que todo enferma,
y haced el bien para dormir tranquilas
cuando yo triste en el sepulcro duerma.

Nunca me han importado en este suelo
renombre, aplausos, oropeles, gloria:
procurar vuestro bien, tal es mi anhelo;
amaros y sufrir tal es mi historia.

Cuando el sol de mi vida tenga ocaso
recordad mis consejos con ternura,
y en cada pensamiento, en cada paso,
buscad a Dios tras de la inmensa altura.

Yo anhelo que, al morir, por premio santo,
tengan de vuestro amor en los excesos:
las flores de mi tumba vuestro llanto,
las piedras de mi tumba vuestros besos.

Consejo de Familia. Juan de Dios Peza

2010-03-15T19:37:00.000-07:00

Un Consejo De Familia

¿Quién en la miseria y el amor concilia?
Esto más que un problema es un misterio.
Para hablar de un asunto que es tan serio,
hubo ayer un consejo de familia.

Hizo de presidente del concejo
un hombrecito al que la edad agobia,
y que además del chiste de ser viejo,
es, nada menos, padre de mi novia.

A su lado, y en cómoda poltrona,
con franco y natural desembarazo,
estaba una señora setentona
con un perro faldero en el regazo.

Y en derredor, con rostros muy severos,
prontos a discutir y meter baza,
estaban cual prudentes consejeros
seis a siete visitas de la casa.

Y entre todos, causando maravilla,
de gracia y juventud, rico tesoro,
como un ángel, sentada en una silla
estaba la mujer a quien adoro.

Con que, vamos a ver, dijo indiscreta
la madre, por anciana impertinente,
¿es verdad que eres novia de un poeta?
¿Sueñas con los laureles de su frente?

-Puesto que lo sabéis, dijo la niña,
no lo puedo negar: le quiero mucho.
-Mereces, dijo el padre, que te riña.
Y la anciana exclamó: -¡Cielos! ¡qué escucho!

¡Blasfemia intolerable que me irrita!
-¡Habráse visto niña descarada!
Dijo en tono burlón una visita
pegándose en la frente una palmada.

-Los versos nada más son oropeles.
Dijo la anciana en tono reposado,
y apuesto que no sirven sus laureles
ni para sazonar el estofado.

¡Un novio soñador y sin dinero!
Hija, esto sí que nadie lo perdona;
ya que tiene corona y no sombrero,
fuera mejor usara su corona.

-Los hombres, dijo el padre, son perversos
pero más los poetas de hoy en día.
Quizá te piense alimentar con versos,
y eso vas a comer ¡pobre hija mía!

-O, quién sabe, agregó con triste acento
una visita, al parecer piadosa,
si se irán a poblar el firmamento
o a vivir en el cáliz de una rosa.

-Puede ser, interrumpe otra persona,
que intente levantar, llegado el caso,
a orillas de la fuente de Helicona,
un palacio en las faldas de Parnaso.

El regalo de boda, amigo mío,
tendrá joyas riquísimas y bellas
junto a un collar de perlas del rocío,
el manto azul del cielo y sus estrellas.

Envidia te tendrán los serafines,
pues tendrás, deleitando tu hermosura,
una alfombra de nardos y jazmines
y un ruiseñor que cante en la espesura.

El marido feliz te dará un beso
diciendo: ¡tengo un ángel por esposa!
¿Y a la hora de comer? ¡quién piensa en eso!
¡para el poeta la comida es prosa!

Un coro de estridentes carcajadas
satíricas, terribles, infernales,
convirtió las mejillas en granadas
al ángel de mis sueños celestiales.

-¿Conque piensas seguir esos amores,
tú, la más infeliz de las mujeres,
piensas con el aroma de las flores
vivir entre la dicha y los placeres?

¿A qué alta sociedad, hija querida
te llevará ese amor del cual abusas?
¡Ha de ser muy monótona la vida,
sin tener más visitas que las musas!

Otra risa estalló ¡bendita risa!
Entonces ella abandonó su asiento,
y con grave ademán y muy de prisa
salió, sin vacilar, del aposento.

Llamáronla mil veces, pero ella,
espléndida, graciosa, soberana,
como asoma en los cielos una estrella
el rostro fue a asomar a la ventana.

-Ven, me dijo, mitad del alma mía.
Dicen que amarte es prueba de torpeza,
que por pobre te olvide ¡qué ironía!
que te deje por pobre ¡qué tristeza!

Como no te comprenden, ya por eso
destruir mis amores se concilia.
Yo siempre seré tuya: dame un beso;
¡se ha lucido el consejo de familia!

Postuma Y otros Poemas . Juan de Dios Peza

2010-03-15T19:35:00.000-07:00

Nace en 1852 en la ciudad de México Juan de Dios Peza,
quien es bendecido con una preclara inteligencia, a la vez que
con un medio ambiente propicio para desarrollar todos sus
talentos, pues al ingresar en 1869 a la Escuela Nacional
Preparatoria inmediatamente se convierte en el alumno
predilecto de un gran pensador Mexicano; Ingacio Ramírez,
"El Nigromante" Al egresar de ese centro de estudios
ingresa a la Escuela de Medicina donde establece gran
amistad con otro grande de aquel tiempo; Manuel Acuña.
Quien lo llega a estimar al grado de llamarlo "hermano".
Peza, fue un hombre liberal, el liberalismo estaba
en boga en aquella época, su entusiasmo y apasionamiento
por dicho movimiento lo llevo a renunciar a sus estudios
para entregarse de lleno al periodismo.
En 1878 es nombrado secretario de la legación de México
en España, al lado de Riva Palacio. Y de nuevo su destino
lo lleva a unirse a otras grandes luminarias de aquella época
pues en Madrid se rodea y sociabiliza con personajes como
el politico Castelar, y escritores como Núñez de Arce, Campoamor
y Selgas.
Al regresar a México empieza a poner su candidatura
para lograr puestos publicos y es electo diputado al Congreso
de la Unión. Siguieron otros cargos publicos en lo sucesivo,
pero sin abandonar las letras, como poeta tiene un estilo único,
es realista a la vez que lleno de infinita ternura. Canta al
hogar y a sus hijos. Entre los libros que publico estan:
Hogar y Patria, La Lira de la Patria, El Arpa del Amor, Recuerdos
y Esperanzas, Flores del Alma y Vinos Festivos. Muere en 1910
Año en el cual el pais estaba a punto de entrar en otra gran conflagracion

Fusiles y muÑecas
Juan y Margot, dos ángeles hermanos
que embellecen mi hogar con sus cariños,
se entretienen en juegos tan humanos
que parecen personas desde niños.

Mientras Juan, de tres años, es soldado
y monta en una caña endeble y hueca,
besa Margot con labios de granado,
los labios de cartón de su muñeca.

Lucen los dos sus inocentes galas
y alegres sueñan en tan dulces lazos;
él, que cruza sereno entre las balas;
ella, que arrulla a un niño entre sus brazos.

Puesto al hombro el fusil de hoja de lata,
el kepis de papel sobre la frente,
alienta el niño en su inocencia grata
el orgullo viril de ser valiente.

Quizá piensa, en sus juegos infantiles,
que en este mundo que su afán recrea,
son como el suyo todos los fusiles
con que la torpe humanidad pelea.

Que pesan poco, que sin odios lucen,
que es igual el más débil al más fuerte,
y que, si se disparan, no producen
humo, fragor, consternación y muerte.

¡Oh, misteriosa condición humana!
Siempre lo opuesto buscas en la tierra;
ya delira Margot por ser anciana,
y Juan, que vive en paz, ama la guerra.

Mirándoles jugar, me aflijo y callo;
¿cual será en el mundo su fortuna?
Sueña el niño con armas y caballo,
la niña con velar junto a la cuna.

El uno corre de entusiasmo ciego,
la niña arrulla a su muñeca inerme,
y mientras grita el uno: Fuego, Fuego,
la otra murmura triste: Duerme, Duerme.

A mi lado ante juegos tan extraños,
Concha, la primogénita, me mira:
¡es toda una persona de seis años
que charla, que comenta y que suspira!

¿Por qué inclina su lánguida cabeza
mientras deshoja inquieta algunas flores?
¿Será la que ha heredado mi tristeza?
¿será la que comprende mis dolores?

Cuando me rindo del dolor al peso,
cuando la negra duda me avasalla,
se me cuelga del cuello, me da un beso,
se le saltan las lágrimas, y calla.

Sueltas sus trenzas claras y sedosas,
y oprimiendo mi mano entre sus manos
parece que medita muchas cosas
al mirar como juegan sus hermanos.

Margot que canta en madre transformada,
y arrulla a un niño que jamás se queja,
ni tiene que llorar desengañada,
ni el hijo crece, ni se vuelve vieja.

Y este guerrero audaz de tres abriles
que ya se finge apuesto caballero,
no logra en sus campañas infantiles
manchar con sangre y lágrimas su acero.

¡Inocencia! ¡Niñez! ¡Dichosos nombres!
Amo tus goces, busco tus cariños;
como han de ser los juegos de los hombres,
más dulces que los juegos de los niños.

¡Oh, mis hijos! No quiera la fortuna
turbar jamás vuestra inocente calma,
no dejéis esa espada y esa cuna;
cuando son de verdad, matan el alma.

“ GARRICK”
Viendo a Garrick, actor de la Inglaterra,
el pueblo al aplaudirlo le decía:
Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz.
Y el cómico reía.
Víctimas del spleen los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez ante un médico famoso,
llegose un hombre de mirar sombrío:
-Sufro -le dijo- un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.
-Viajad y os distaeréis. -Tanto he viajado
-Las lecturas buscad -Tanto he leido-
Que os ame una mujer - ¡Si soy amado!
-Un título adquirid -Noble he nacido.

¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas
- ¿De lisonjas gustáis ? - ¡Tantas escucho!
-¿Que tenéis de familia?...-Mis tristezas
-¿Vais a los cementerios?... -Mucho, mucho.
¿De vuestra vida actual tenéis testigos?
- Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.
-Me deja- agrega el médico -perplejo
vuestro mal, y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrick podéis curaros.
-¿A Garrick ? -Sí, a Garrick...La más remisa
y austera sociedad lo busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡tiene una gracia artística asombrosa !
-Y a mí me hará reir?-Ah, sí, os lo juro !;
él, sí, nada más él...Mas qué os inquieta?...
-Así -dijo el enfermo -no me curo:
¡Yo soy Garrick ! Cambiádme la receta.

¡Cúantos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reir como el autor suicida
sin encontrar para su mal remedio!
¡Ay ! ¡ Cuántas veces al reír se llora!..
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro rie!
Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestras plantas pisa
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto;
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reir con llanto
Y también a llorar, ¡ a carcajadas!

“MI MEJOR LAURO”
Con sus seis primaveras muy ufana,
quebrando con sus pies las hojas secas,
me recitó en el campo una mañana
mi hija mayor : Fusiles y muñecas.
Repitiendo mis versos no sabía
que colmaba el mayor de mis antojos;
no me culpéis si oyéndola sentía,
lágrimas en el alma y en los ojos.
¡Bien! exclamé, mi niña me interpreta
mejor que todos aunque a nadie cuadre;
yo juzgarla creí como poeta,
y la estaba juzgando como padre.
Llegó la estrofa aquella en que la nombro
y bajando hacia el suelo la mirada,
vi de pronto ponerse, con asombro,
su faz, más que una fresa, colorada.
¿Qué tienes? pregunté, ¿por qué haces eso?
¿Por qué ya nada de tu labio escucho?
Y ella me respondió, dándome un beso:
-Me callo aquí, porque te quiero mucho.
Nada valdrá tan cándida respuesta
para el que en altas concepciones fijo,
medir no pueda, en ocasión cual ésta,
a donde alcanza el corazón de un hijo.
Puedo deciros la verdad desnuda:
como en mis versos comprendió mi duelo,
por no hacerme sufrir quedóse muda,
por no verme llorar, miraba al suelo.
Yo, alabando el poder de su memoria,
comprendí, perdonadme lo indiscreto,
que los mejores lauros de la gloria
son los que se cosechan en secreto.
Vale más a mis ojos, siempre fijos
en la eterna verdad no en falsos nombres,
la lágrima arrancada por mis hijos
que todos los aplausos de los hombres.
Negó a mi numen su fulgor el genio,
en el drama veraz de mis dolores
el fondo de mi hogar es el proscenio
y mi padre y mis hijos los lectores.
No busco un lauro que mi frente ciña
ni pide aplausos mi laúd ingrato;
pero... ¿por qué me olvido de la niña
que suspendió turbada su relato?
Pronto volvió su faz a estar serena
y a brillar en sus labios la sonrisa,
porque el placer lo mismo que la pena
pasan sobre los niños muy de prisa.
-Tus versos voy a continuar diciendo-
y con más firme voz soltóse hablando;
¡inocente! los dijo sonriendo
y entonces yo los escuché llorando.
Al terminar, sintiendo hecho pedazos
por el dolor mi corazón ardiente,
me interrogó cruzándose de brazos
y mirándome el rostro frente a frente.

-¡Ay! dime padre, cuando tú escribiste
los mismo versos que de oírme acabas
¿porqué estabas mirándome tan triste?
Al mirarnos jugar ¿en qué pensabas?
y ¿por qué? -respondí- tan preguntona
¿indagas los misterios de mi lira?
-Porque soy, tú lo has dicho, una persona
que charla, que comenta, y que suspira.
-¡Brava razón! ¡Confórmame con eso!
¿No eres la que, si el duelo me avasalla,
se me cuelga del cuello, me da un beso,
se le saltan las lagrimas y calla?
-¡Yo soy! ¡yo soy! me contestó orgullosa,
y haciéndome olvidar penas y agravios,
se me colgó del cuello cariñosa,
cerró sus ojos y besó mis labios.
Corrió alegre después tras otros niños
quebrando con sus pies las hojas secas
y dejándome besos y cariños
en premio de Fusiles y muñecas.

POSTUMA
Con letras ya borradas por los años,
en un papel que el tiempo ha carcomido,
símbolo de pasados desengaños,
guardo una carta que selló el olvido.

La escribió una mujer joven y bella.
¿Descubriré su nombre? ¡no!, ¡no quiero!
pues siempre he sido, por mi buena estrella,
para todas las damas, caballero.

¿Qué ser alguna vez no esperó en vano
algo que si se frustra, mortifica?
Misterios que al papel lleva la mano,
el tiempo los descubre y los publica.

Aquellos que jusgáronme felice,
en amores, que halagan mi amor propio,
aprendan de memoria lo que dice
la triste historia que a la letra copio:

"Dicen que las mujeres sólo lloran
cuando quieren fingir hondos pesares;
los que tan falsa máxima atesoran,
muy torpes deben ser, o muy vulgares.

Si cayera mi llanto hasta las hojas
donde temblando está la mano mía,
para poder decirte mis congojas
con lágrimas mi carta escribiría.

Mas si el llanto es tan claro que no pinta,
y hay que usar de otra tinta más obscura,
la negra escogeré, porque es la tinta
donde más se refleja mi amargura.

Aunque no soy para sonar esquiva,
sé que para soñar nací despierta.
Me he sentido morir y aún estoy viva;
tengo ansias de vivir y ya estoy muerta.

Me acosan de dolor fieros vestigios,
¡qué amargas son las lágrimas primeras!
Pesan sobre mi vida veinte siglos,
y apenas cumplo veinte primaveras.

En esta horrible lucha en que batallo,
aun cuando débil, tu consuelo imploro,
quiero decir que lloro y me lo callo,
y más risueña estoy cuanto más lloro.

¿Por qué te conocí? Cuando temblando
de pasión, sólo entonces no mentida,
me llegaste a decir: "te estoy amando
con un amor que es vida de mi vida"

¿Qué te respondí yo? Bajé la frente,
triste y convulsa te estreché la mano,
porque un amor que nace tan vehemente
es natural que muera muy temprano.

Tus versos para mí conmovedores,
los juzgué flores puras y divinas,
olvidando, insensata, que las flores
todo lo pierden menos las espinas.

Yo, que como mujer, soy vanidosa,
me vi feliz creyéndome adorada,
sin ver que la ilusión es una rosa,
que vive solamente una alborada.

¡Cuántos de los crepúsculos que admiras
pasamos entre dulces vaguedades;
las verdades juzgándolas mentiras
las mentiras creyéndolas verdades!

Me hablabas de tu amor, y absorta y loca,
me imaginaba estar dentro de un cielo,
y al contemplar mis ojos y mi boca,
tu misma sombra me causaba celo.

Al verme embelesada, al escucharte,
clamaste, aprovechando mi embeleso:
"déjame arrodillar para adorarte";
y al verte de rodillas te di un beso.

Te besé con arrojo, no se asombre
un alma escrupulosa y timorata;
la insensatez no es culpa. Besé a un hombre
porque toda pasión es insensata.

Debo aquí confesar que un beso ardiente,
aunque robe la dicha y el sosiego,
es el placer más grande que se siente
cuando se tiene un corazón de fuego.

Cuando toqué tus labios fue preciso
soñar que aquél placer se hiciera eterno.
Mujeres: es el beso un paraíso
por donde entramos muchas al infierno.

Después de aquella vez, en otras muchas,
apasionado tú, yo enternecida,
quedaste vencedor en esas luchas
tan dulces en la aurora de la vida.

¡Cuántas promesas, cuántos devaneos!
el grande amor con el desdén se paga:
Toda llama que avivan los deseos
pronto encuentra la nieve que la apaga.

Te quisiera culpar y no me atrevo,
es, después de gozar, justo el hastío;
yo que soy un cadáver que me muevo,
del amor de mi madre desconfío.

Me engañaste y no te hago ni un reproche,
era tu voluntad y fue mi anhelo;
reza, dice mi madre, en cada noche;
y tengo miedo de invocar al cielo.

Pronto voy a morir; esa es mi suerte;
¿quién se opone a las leyes del destino?
Aunque es camino oscuro el de la muerte,
¿quién no llega a cruzar ese camino?

En él te encontraré; todo derrumba
el tiempo, y tú caerás bajo su peso;
tengo que devolverte en ultratumba
todo el mal que me diste con un beso.

Mostrar a Dios podremos nuestra historia
en aquella región quizá sombría.
¿Mañana he de vivir en tu memoria...?
Adiós... adiós... hasta el terrible día."

Leí estas líneas y en eterna ausencia
esa cita fatal vivo esperando...
Y sintiendo la noche en mi conciencia,
guardé la carta y me quedé llorando.

Mi mejor lauro. Juan de Dios Peza

2010-03-15T19:34:00.000-07:00

Con sus seis primaveras muy ufana,
quebrando con sus pies las hojas secas,
me recitó en el campo una mañana
mi hija mayor : Fusiles y muñecas.

Repitiendo mis versos no sabía
que colmaba el mayor de mis antojos;
no me culpéis si oyéndola sentía,
lágrimas en el alma y en los ojos.

¡Bien! exclamé, mi niña me interpreta
mejor que todos aunque a nadie cuadre;
yo juzgarla creí como poeta,
y la estaba juzgando como padre.

Llegó la estrofa aquella en que la nombro
y bajando hacia el suelo la mirada,
vi de pronto ponerse, con asombro,
su faz, más que una fresa, colorada.

¿Qué tienes? pregunté, ¿por qué haces eso?
¿Por qué ya nada de tu labio escucho?
Y ella me respondió, dándome un beso:
-Me callo aquí, porque te quiero mucho.

Nada valdrá tan cándida respuesta
para el que en altas concepciones fijo,
medir no pueda, en ocasión cual ésta,
a donde alcanza el corazón de un hijo.

Puedo deciros la verdad desnuda:
como en mis versos comprendió mi duelo,
por no hacerme sufrir quedóse muda,
por no verme llorar, miraba al suelo.

Yo, alabando el poder de su memoria,
comprendí, perdonadme lo indiscreto,
que los mejores lauros de la gloria
son los que se cosechan en secreto.

Vale más a mis ojos, siempre fijos
en la eterna verdad no en falsos nombres,
la lágrima arrancada por mis hijos
que todos los aplausos de los hombres.

Negó a mi numen su fulgor el genio,
en el drama veraz de mis dolores
el fondo de mi hogar es el proscenio
y mi padre y mis hijos los lectores.

No busco un lauro que mi frente ciña
ni pide aplausos mi laúd ingrato;
pero... ¿por qué me olvido de la niña
que suspendió turbada su relato?

Pronto volvió su faz a estar serena
y a brillar en sus labios la sonrisa,
porque el placer lo mismo que la pena
pasan sobre los niños muy de prisa.

-Tus versos voy a continuar diciendo-
y con más firme voz soltóse hablando;
¡inocente! los dijo sonriendo
y entonces yo los escuché llorando.

Al terminar, sintiendo hecho pedazos
por el dolor mi corazón ardiente,
me interrogó cruzándose de brazos
y mirándome el rostro frente a frente.

-¡Ay! dime padre, cuando tú escribiste
los mismo versos que de oírme acabas
¿porqué estabas mirándome tan triste?
Al mirarnos jugar ¿en qué pensabas?

y ¿por qué? -respondí- tan preguntona
¿indagas los misterios de mi lira?
-Porque soy, tú lo has dicho, una persona
que charla, que comenta, y que suspira.

-¡Brava razón! ¡Confórmame con eso!
¿No eres la que, si el duelo me avasalla,
se me cuelga del cuello, me da un beso,
se le saltan las lagrimas y calla?

-¡Yo soy! ¡yo soy! me contestó orgullosa,
y haciéndome olvidar penas y agravios,
se me colgó del cuello cariñosa,
cerró sus ojos y besó mis labios.

Corrió alegre después tras otros niños
quebrando con sus pies las hojas secas
y dejándome besos y cariños
en premio de Fusiles y muñecas.

Sin Sobre. Juan de Dios Peza

2010-03-15T17:26:00.000-07:00

Abro tu carta y reconozco ufano
Tu letra fácil, tu dicción hermosa;
Tú la trazaste con tu propia mano
Pues el papel trasciende a tuberosa.

Al escribirla estabas intranquila
Y ya estoy sospechando tus desvelos
Los médicos me han dicho, que vacila
El pulso con la fiebre de los celos.

Veo tus líneas torcidas, descuidadas,
Y esto halaga mis propios pareceres
Porque sé que no estando enamoradas
Nunca escriben sin falsa las mujeres.

¡Con el arrojo de tus veinte abriles,
Has escrito un aumento que me mata!
Siempre ha sido en las cartas femeniles
Importante o terrible la postdata.

No me vuelvas a ver. Ya no te quiero,
Esto me dices con desdén profundo:
Yo traduzco: ven pronto que me muerto,
De algo me sirve conocer el mundo.

Dices que consolando tu tristeza
Vas al campo a llorar penas de amores
Así podrá tener Naturaleza
Coronas de diamantes en las flores.

Pero no viertas llanto por tus penas
Que siempre se evaporan bajo el cielo;
Las lluvias del desierto en las arenas
Y el llanto, entre las blondas del pañuelo.

Las horas de silencio son tan largas,
Que comprendo la angustia con que gimes;
Las verdades del alma son amargas,
Y las mentiras del amor, sublimes.

Inquieres con tesón si a cada instante
Busco tu imagen o su culto pierdo,
¿Dónde está, niña cándida, el amante
Que diga en estas cosas: no me acuerdo?

Quien convertir pretenda de improviso
El amor terrenal en culto eterno,
Necesita labrar un Paraíso
Sobre la obscura cima del infierno.

¿Ves ese Sol que llena de alegría
El cielo, el mar, el bosque y las llanuras?
El trae a los mortales cada día
Nuevas dichas y nuevas amarguras.

Cada alma tiene libro que atesora
sus efectos en él, sin vano alarde;
¡Cuánto nombre se agrega en cada aurora!
¡Cuánto nombre se borra en cada tarde!

¿Quién sabe por qué anhela lo que anhela?
¿Quién será siempre el mismo, siendo humano?
Dicha, amor, esperanza, todo vuela
Sobre ese amargo y turbulento Océano.

Y así preguntas con afán sincero:
¿Por qué me quieres?... voy a responderte:
Yo te quiero mujer porque te quiero;
No tengo otra razón para quererte.

¿Tú te conformarás con tal respuesta,
Que de mi propio corazón recibo?
Tal vez la encuentre sin razón; pero ésta
Es la única razón por qué te escribo.

Que yo no vuelva a verte... me propones
Y aunque mi mente vacilante queda,
En vista de tu sexo y tus razones
Allá iré lo más pronto que pueda.

Reir Llorando. Juan de Dios Peza

2010-03-15T17:06:00.000-07:00

Viendo a Garrick, actor de la Inglaterra,
el pueblo al aplaudirlo le decía:
Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz.
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez ante un médico famoso,
llegose un hombre de mirar sombrío:
-Sufro -le dijo- un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.

-Viajad y os distaeréis. -Tanto he viajado
-Las lecturas buscad -Tanto he leido-
Que os ame una mujer - ¡Si soy amado!
-Un título adquirid -Noble he nacido.

¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas
- ¿De lisonjas gustáis ? - ¡Tantas escucho!
-¿Que tenéis de familia?...-Mis tristezas
-¿Vais a los cementerios?... -Mucho, mucho.

¿De vuestra vida actual tenéis testigos?
- Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

-Me deja- agrega el médico -perplejo
vuestro mal, y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrick podéis curaros.

-¿A Garrick ? -Sí, a Garrick...La más remisa
y austera sociedad lo busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡tiene una gracia artística asombrosa !

-Y a mí me hará reir?-Ah, sí, os lo juro !;
él, sí, nada más él...Mas qué os inquieta?...
-Así -dijo el enfermo -no me curo:
¡Yo soy Garrick ! Cambiádme la receta.

¡Cúantos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reir como el autor suicida
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay ! ¡ Cuántas veces al reír se llora!..
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro rie!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestras plantas pisa
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto;
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Pobrecita. Lamberto Ortega

2010-03-15T16:34:00.000-07:00

Explicarte no puedo lo que siente mi alma
solo sé que he perdido desde entonces la calma,
solo sé que al mirarte con la faz siempre mustia
me contrista tu pena, me conmueve tu angustia.
Y que anhelo ferviente mitigar tus dolores
como anhelan los ciegos ver la luz y las flores;
sé que no eres dichosa, que en las noches sombrías
te atormenta el recuerdo de lejanos días
de tu vida pasada, de virtud e inocencias.

Se que estas intranquila con tu vida presente
porque sientes que quema una mancha en tu frente
y si alguno te mira se que sientes verguenza,
que tu pecho suspira por las horas felices
cuando en tu vida pasada
nada tenías siendo pobre y honrada.

A pesar de que el fango salpicó tu hermosura
!se que tu alma conserva su envidiable blancura¡
no eres mala, caiste sin saber que do caías,
como caen las hojas en los pálidos días
del Otoño arrancadas por el cierzo inclemente,
como caen las aguas que rebosan la fuente.

No eres mala, te asustan los misterios del vicio
recibiendo con asco sus odiosas caricias,
Para tí es un tormento...para tí es un suplicio
otorgarle a cualquiera de tu amor las delicias.
!Cuantas veces tus carnes sonrosadas y tibias
apagaron la fiebre de salvajes lascivias
y entre tanto fingiendo alegrías y calma
has reido, !has reído con la muerte en el alma¡

!Pobrecita¡ !pobrecita ¡ no llores
aún es fácil que haya otros tiempos mejores
aún es tiempo que vuelvas al honrado camino
el que incauta dejaste por un negro destino.
!Cesen ya tus agravios¡
otra vez aparezca la sonrisa en tus labios
!torne a tu alma doliente la perdida ventura
y no apures el cáliz de la cruel amargura¡

Deja el lujo que oprime y marchita tu cuerpo
con honrados percales te verás más bonita;
!Cuando ya no prefieras pendientes y broches
ni tapices y encajes, ni perfumes¡, entonces
ya verás que la dicha en tu faz se dibuja;
!valen más que las joyas el dedal y la aguja¡
vale más que el palacio donde el crimen habita
! una humilde casita¡
Valen más que los besos del que compra caricias
¡unos labios honrados que te ofrecen delicias¡

!Deja pronto esa vida y vuelve a ser virtuosa¡
!ya tus lágrimas seca¡
y no escuches las voces de las gentes malditas
que te arrojan el dinero y te dicen ! ten peca¡
! se venturosa y se felíz¡ !Pobrecita ¡

La Desperestigiada¡ Javier Malacara

2010-03-15T15:42:00.000-07:00

Y la pobre es buena y es dulce y es diáfana
y hasta en su neurosis inspira, entusiasma,
sus ojos son negros como la obsidiana
sus manos pequeñas son blancas, muy blancas.
Todo el ella fuera gloria y esperanza
tiene quince años...y es dulce y es diáfana...
sin embargo no es felíz, la mata
el grato recuerdo de su hogar, su casa,
de donde una noche de vivencias raras
la mano de un hombre cruel la apartara;
para no volver jamás, porque !cuanta
humillación fuera ver a sus hermana¡
Que han vivido puras, !que honestas y castas¡

¿Qué diría el anciano de cabeza blanca?
¿Qué las pequeñitas con que jugaba?
cuando ella era buena !cuando ella era honrada¡
¿Qué dirían? oh Dios mío, así que llegara
llamando a las puertas de su vieja casa
del alegre barrio, todas las muchachas
que poco tiempo antes digna la juzgaran;
al verse entre ellos, que tanto la amaban
por tener tan tierna, tan linda su cara,
sus ojos tan negros como la obsidiana
y sus manecitas tan blancas, tan blancas¡
¿Qué dirían? !oh Dios mío¡ !cuando regresara¡

El buen padre cura, con quien confesaba
más que sus pecados, dulces inocencias...
¿Qué dirían? !oh Dios mío¡ así que llegara,
¿Qué dirían todos? ....!La desprestigiada¡
Y a cada momento con esta palabra
evita la idea de volver a casa...
y así vive sola, vertiendo sus lágrimas
y surge la idea: !venganza, venganza¡
pero ella no puede, es mujer, y de alma
corrompida el hombre que la deshonrara,
perdería en la lucha perdería sin falta.
Luego se resigna y otra idea le asalta
!la muerte¡ !la muerte¡ y su hermosa cara
que poco tiempo antes todos envidiaban,
se vuelce de cera, se torna tan pálida
!que al verla angustia, al verla dá lástima¡

Y la pobre es buena...!faltó¡ pero su alma
es grande y es noble, no tiene una mancha,
!faltó sin saberlo¡ !faltó porque amaba¡
y todos la injurian y todos la infaman,
huyen de su lado, al verla se apartan
como de un microbio¡ y mientras ella llora
oye que gritan !la desprestigiada¡

Victor Hugo Breve reseña biográfica

2010-03-15T15:39:00.000-07:00

Escrito por Ramón Aprendiz De Todo el 13/05/2008

Victor Hugo

(Besançon, Francia, 1802 - París, 1885) Escritor francés. La infancia de Victor Hugo transcurrió en Besançon, salvo dos años (1811-1812) en que residió con su familia en Madrid, donde su padre había sido nombrado comandante general. De temprana vocación literaria, ya en 1816 escribió en un cuaderno escolar: «Quiero ser Chateaubriand o nada».

En 1819 destacó en los Juegos Florales de Toulouse y fundó el Conservateur littéraire, junto con sus hermanos Abel y Eugène, pero su verdadera introducción en el mundo literario se produjo en 1822, con su primera obra poética: Odas y poesías diversas . En el prefacio de su drama Cromwell (1827) proclamó el principio de la «libertad en el arte», y definió su tiempo a partir del conflicto entre la tendencia espiritual y el apresamiento en lo carnal del hombre.

Victor Hugo en 1827

Pronto considerado como el jefe de filas del Romanticismo, el virtuosismo de Victor Hugo se puso de manifiesto en Las Orientales (1829), que satisfizo el gusto de sus contemporáneos por el exotismo oriental. La censura de Marion Delorme retrasó su aparición en la escena teatral hasta el estreno de Hernani (1830), obra maestra que triunfó en la Comédie Française.

En 1830 inició una fase de singular fecundidad literaria, en la cual destacaron, además de distintos libros de poesía, su primera gran novela, Nuestra Señora de París , y el drama Ruy Blas . En 1841 ingresó en la Academia Francesa pero, desanimado por el rotundo fracaso de Los burgraves , abandonó el teatro en 1843. La muerte de su hija Léopoldine, acaecida mientras él estaba de viaje, sumada al desengaño por la traición de su esposa con su amigo Sainte-Beuve, lo sumieron en una honda crisis.

Entregado a una actividad política cada vez más intensa, Victor Hugo fue nombrado par de Francia en 1845. Pese a presentarse a las elecciones de 1848 en apoyo de la candidatura de Luis Napoleón Bonaparte, sus discursos sobre la miseria, los asuntos de Roma y la ley Falloux anticiparon su ruptura con el Partido Conservador. El 17 de julio de 1851 denunció las ambiciones dictatoriales de Luis Napoleón y, tras el golpe de Estado, huyó a Bélgica. Si bien es cierto que no publicó ninguna obra entre 1843 y 1851, concibió su novela Los miserables y compuso numerosos poemas que aparecieron posteriormente.

En 1852 se instaló, con su familia, en Jersey (Reino Unido), de donde pasó en 1856 a Guernesey. Allí permaneció, en su propiedad de Hauteville-House, hasta 1870. Republicano convencido, denunció sin tregua los vicios del régimen conservador de su país y en 1859 rechazó la amnistía que le ofrecía Napoleón III.

De este exilio de veinte años nacieron Los castigos , brillante sarta de poesías satíricas, la trilogía de El fin de Satán , Dios y La leyenda de los siglos , ejemplo de poesía filosófica, en la que traza el camino de la humanidad hacia la verdad y el bien desde la época bíblica hasta su tiempo, y su novela Los miserables , denuncia de la situación de las clases más humildes.

De vuelta a París, tras la caída de Napoleón III (1870), Victor Hugo fue aclamado públicamente y elegido diputado. Fue derrotado en los comicios siguientes, pero en 1876 obtuvo el escaño de senador de París, posición desde la que defendió la amnistía de los partidarios de la Comuna. Sin embargo, desengañado por la política, regresó a Hauteville-House (1872-1873).

El ritmo de su producción disminuía, pero su prestigio se acrecentaba sin cesar: un banquete conmemoró el quincuagésimo aniversario de Hernani ; en 1881, su cumpleaños fue celebrado oficialmente y los senadores, en la tribuna, se levantaron sin excepción en su honor. A su muerte, el gobierno francés decretó un día de luto nacional y sus restos fueron trasladados al Panteón. Considerado como uno de los mayores poetas franceses, su influencia posterior sobre Baudelaire, Rimbaud e incluso Mallarmé y los surrealistas es innegable.

Guerra Civil. Victor Hugo

2010-03-15T15:34:00.000-07:00

La multitud embravecida y fiera
gritando cual indómita pantera
y enronquecida aullaba: ¡Muera!¡Muera!
¡Muera el traidor! ¡Perezca el miserable!

Tranquilo, grave, inconmovible y fuerte,
despreciando el peligro de la muerte,
con alma recia, cual templado acero,
ante la turba dueña de su suerte,
de brazos se cruzaba el prisionero.

No imploraba perdón de sus tiranos.
En el traje, en la frente y en las manos,
ostentaba señales de pelea,
y miraba impasible a sus hermanos
que perecen en aras de la idea.

Es cierto que mató, luchó valiente,
combatió con denuedo frente a frente,
y le tocó perder en la partida,
que el que sabe luchar noble y valiente
sabe hacer poco aprecio de la vida.

-¡De rodillas!- le grita amenazante
una mujer atroz y repugnante.

-¡Morirá como mueren los traidores!-
el jefe de la escolta fiero exclama.
Y dando rienda suelta a sus rencores,
¡Muera! ¡Muera el traidor!- el pueblo brama.

-¡Fusiladle al instante!- clamorean
los impacientes -¡Colocadle hierros!
¡Es un lobo! ¡Es un lobo!- otros vocean.
Y alzando las pupilas que flamean
contestó el acusado: ¡Ladrad, perros!

Piedras, golpes, denuestos, culatazos,
blasfemias y cobardes salivazos,
aumentaron del preso la tortura;
y atado fuertemente de los brazos
siguió su horrible calle de amargura.
Nunca la muchedumbre desatada
se mostró más hostil y despiadada.
Nunca los odios que en los pechos laten,
tuvieron expresión tan irritada.
La voz del pueblo cual fulmínea espada
vibraba ferozmente: ¡Que lo maten!

Resbalando en la sangre y en el lodo,
con los brazos sujetos por el codo,
caminaba tranquilo el delincuente,
cuando, abriéndose paso entre la gente
sin miedo a bayonetas ni a fusiles,
un angelito rubio, un inocente
que apenas contaba seis abriles,
exclamó con acento dolorido:
-¡Vente a casa, papá; no hemos comido,
y la sopa en la mesa espera...!-

Calló el niño. Fue un tremendo alarido
del pueblo que gritaba: ¡Muera! ¡Muera!
¡Muera pronto el traidor! ¡Muera el bandido!

A lo lejos roncaban los cañones
con el rítmico trotar, los escuadrones
ocupaban las calles y las plazas;
y el niño contestó con un sollozo;
sin comprender insultos ni amenazas,
sin penetrar del pueblo la demencia,
suspiraba con eco dolorido:
-¡Ven a casa, papá, no hemos comido!-

-Es guapo el chiquitín- exclamó un mozo
-¿Qué edad tienes?- dijo una comadre:
y el niño contestó con un sollozo:
-¡Vente, vente conmigo, vente padre!-
-¡Largo, largo de aquí!- clamó un soldado.
-¡Marcha junto a tu madre que está ansiosa
por abrazarte!- Grave y mesurado,
advirtió lentamente el condenado:
-La madre de este niño está en la fosa.-
Luego irguiendo la frente,
murmuró estoicamente:
-Hijito, ve a buscar a la vecina;
es muy buena, y te quiere Catalina.
Ella te cuidará.- Pues ven conmigo.
Replicó el pequeñuelo.
-Yo iré después,- disimulando el duelo
repuso el pobre padre -pues mi amigo,
que es este buen sargento veterano
quiere que yo visite sus cuarteles.

Desatadme un instante los cordeles
para que el vhiquitín libre me vea
y tranquilo se aleje- el prisionero
suplicó. Y el sargento dijo: -Sea-.

-Ya lo ves, chiquitín, estos señores
me llevan a que hablemos de un asunto-;
y después, con semblante de difunto
añadió: -Dame un beso y hasta luego...-

-Gracias porque entendiste a mi ruego-
habló el padre al sargento -¡Dadme muerte
cuando el chiquillo pase de la esquina,
mientras va a buscar a la vecina!
¡Matadme! ¡Me resigno con mi suerte!-

Calló la multitud rugiente y fiera,
y por fin, con bramido de pantera
que adora a sus cachorros, ronca dijo
con un sollozo que asordó a la esfera:
-¡Vete! ¡Vete a casa con tu hijo!-

Cielo y Mar. Margarita. Ruben Darío

2010-03-15T01:19:00.000-07:00

Poeta nicaragüense nacido en Metapa, hoy Ciudad Darío, en 1867.
Fue, sin duda alguna, uno de los poetas hispanoamericanos que más decididamente cambió el rumbo de las letras hispánicas.
Publicó sus primeros versos a los once años, y a finales del siglo XIX, ya consagrado, publicó "Azul", obra con la que se inició «oficialmente» el Modernismo Hispanoamericano.
Al final de su vida se hundió en un ambiente bohemio, muriendo olvidado por todos en 1916.

Abrojos

Lloraba en mis brazos vestida de negro,
se oía el latido de su corazón,
cubríanle el cuello los rizos castaños
y toda temblaba de miedo y de amor.
¿Quién tuvo la culpa? La noche callada.
Ya iba a despedirme. Cuando dije "¡Adiós!",
Ella, sollozando, se abrazó a mi pecho
bajo aquel ramaje del almendro en flor.
Velaron las nubes la pida luna...
Después, tristemente lloramos los dos.

Sobre el diván

Sobre el diván dejé la mandolina
y fui a besar la boca purpurina,
la boca de mi hermosa Florentina.

Y es ella dulce y rosa y muerde y besa;
y es una boca rosa, fresa;
y Amor no ha visto boca como esa.

Sangre, rubí, coral, carmín, claveles,
hay en sus labios finos y crueles,
pimientas fuertes, aromadas mieles.

Los dientes blancos riman como versos,
y saben esos finos dientes tersos,
mordiscos caprichosos y perversos.

Que el amor no admite cuerdas reflexiones

Señora, el Amor es violento,
y cuando nos transfigura
nos enciende el pensamiento
la locura.

No pidas paz a mis brazos
que a los tuyos tienen presos:
son de guerra mis abrazos
y son de incendio mis besos;
y sería vano intento
el tornar mi mente obscura
si me enciende el pensamiento
la locura.

Clara está la mente mía
de llamas de amor, señora,
como la tienda del día
o el palacio de la aurora.

Y al perfume de tu ungüento
te persigue mi ventura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

Mi gozo tu paladar
rico panal conceptúa,
como en el santo Cantar:
Mel et lac sub lingua tua.
La delicia de tu aliento
en tan divino vaso apura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

A Margarita Debayle
Margarita, está linda la mar
y el viento
lleva esencia sutil de azahar.
Yo siento
en el alma una alondra cantar:
tú acento.
Margarita, te voy a contar
un cuento.

Este era un rey que tenía
un palacio de diamantes.
una tienda hecha del día
y un rebaño de elefantes.
Un kiosco de malaquita,
un gran manto de tisú
y una gentíl princesita,
tan bonita, margarita,
tan bonita, como tú.

Una tarde la princesa,
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa,
y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla,
y una pluma y una flor,
las princesas primorosas,
se parecen mucho a ti;
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros, son así.

Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella,
que la hacia suspirar.
Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
más lo malo es que ella iba
sin permiso del papá.
De los parques del señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.
Y el rey dijo: ¿Qué te has hecho?
Te he buscado y no te hallé,
y ¿Qué tienes en el pecho,
que encendido se te ve?
La princesa no mentía
y así dijo la verdad:
Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad.
Y el rey clama: ¿ No te he dicho,
que el azul no hay que tocar?.
¡Qué locura, que capricho,
el señor se va a enojar!
Y dice ella: No hubo intento;
yo me fui...no se porque;
por las olas y en el viento
fui a la estrella y la corté.
Y el papá dice enojado:
un castigo has de tener:
Vuelve al cielo, y lo robado
vas ahora a devolver.

La princesa se entristece
por su dulce flor azul,
cuando entonces se aparece,
sonriendo el buen Jesús,
y así dice: en mis campiñas,
esa rosa le ofrecí;
son las flores de las niñas,
que al soñar piensan en mí.
Viste el rey ropas brillantes
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes,
a la orilla de la mar.
La princesa esta bella,
pues ya tiene el prendedor,
en que luce con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.

Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
Tu aliento.
Ya que lejos de mi vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
del que un día te quiso contar
un cuento.

Sonatina. Ruben Darío

2010-03-15T01:18:00.000-07:00

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y, vestido de rojo, piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo,
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte;
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quien fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(La princesa está pálida. La princesa esta triste.)
más brillante que el alba, más hermoso que abril!

"--Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-;
en caballo con alas, hacia aquí se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con su beso de amor."

Los motivos del lobo. Ruben Darío

2010-03-15T01:17:00.001-07:00

LOS MOTIVOS DEL LOBO.
El varón que tiene corazón de lis,
alma de querube, lengua celestial,
el mínimo y dulce Francisco de Asís,
está con un rudo y torvo animal,
bestia temerosa, de sangre y de robo,
las fauces de furia, los ojos de mal:
el lobo de Gubbia, el terrible lobo,
rabioso, ha asolado los alrededores,
cruel ha deshecho todos los rebaños;
devoró corderos, devoró pastores,
y son incontables sus muertes y daños.

Fuertes cazadores armados de hierros
fueron destrozados. Los duros colmillos
dieron cuenta de los más bravos perros,
como de cabritos y de corderillos.

Francisco salió:
al lobo buscó
en su madriguera.
Cerca de la cueva encontró a la fiera
enorme, que al verle se lanzó feroz
contra él. Francisco, con su dulce voz,
alzando la mano,
al lobo furioso dijo: —¡Paz, hermano
lobo! El animal
contempló al varón de tosco sayal;
dejó su aire arisco,
cerró las abiertas fauces agresivas,
dijo: —¡Está bien, hermano Francisco!
¡Cómo! —exclamó el santo—. ¿Es ley que tú vivas
de horror y de muerte?
¿La sangre que vierte
tu hocico diabólico, el duelo y espanto
que esparces, el llanto
de los campesinos, el grito, el dolor
de tanta criatura de Nuestro Señor,
no han de contener tu encono infernal?
¿Vienes del infierno?
¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
Luzbel o Belial?
Y el gran lobo, humilde: —¡Es duro el invierno,
y es horrible el hambre! En el bosque helado
no hallé qué comer; y busqué el ganado,
y en veces comí ganado y pastor.
¿La sangre? Yo vi más de un cazador
sobre su caballo, llevando el azor
al puño; o correr tras el jabalí,
el oso o el ciervo; y a más de uno vi
mancharse de sangre, herir, torturar,
de las roncas trompas al sordo clamor,
a los animales de Nuestro Señor.
Y no era por hambre, que iban a cazar.
Francisco responde: —En el hombre existe
mala levadura.
Cuando nace viene con pecado. Es triste.
Mas el alma simple de la bestia es pura.
Tú vas a tener
desde hoy qué comer.
Dejarás en paz
rebaños y gente en este país.
¡Que Dios melifique tu ser montaraz!
—Está bien, hermano Francisco de Asís.
—Ante el Señor, que todo ata y desata,
en fe de promesa tiéndeme la pata.
El lobo tendió la pata al hermano
de Asís, que a su vez le alargó la mano.
Fueron a la aldea. La gente veía
y lo que miraba casi no creía.
Tras el religioso iba el lobo fiero,
y, baja la testa, quieto le seguía
como un can de casa, o como un cordero.

Francisco llamó la gente a la plaza
y allí predicó.
Y dijo: —He aquí una amable caza.
El hermano lobo se viene conmigo;
me juró no ser ya vuestro enemigo,
y no repetir su ataque sangriento.
Vosotros, en cambio, daréis su alimento
a la pobre bestia de Dios. —¡Así sea!,
contestó la gente toda de la aldea.
Y luego, en señal
de contentamiento,
movió testa y cola el buen animal,
y entró con Francisco de Asís al convento.

Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
en el santo asilo.
Sus bastas orejas los salmos oían
y los claros ojos se le humedecían.
Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
cuando a la cocina iba con los legos.
Y cuando Francisco su oración hacía,
el lobo las pobres sandalias lamía.
Salía a la calle,
iba por el monte, descendía al valle,
entraba en las casas y le daban algo
de comer. Mirábanle como a un manso galgo.

Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
desapareció, tornó a la montaña,
y recomenzaron su aullido y su saña.
Otra vez sintióse el temor, la alarma,
entre los vecinos y entre los pastores;
colmaba el espanto los alrededores,
de nada servían el valor y el arma,
pues la bestia fiera
no dio treguas a su furor jamás,
como si tuviera
fuegos de Moloch y de Satanás.

Cuando volvió al pueblo el divino santo,
todos lo buscaron con quejas y llanto,
y con mil querellas dieron testimonio
de lo que sufrían y perdían tanto
por aquel infame lobo del demonio.

Francisco de Asís se puso severo.
Se fue a la montaña
a buscar al falso lobo carnicero.
Y junto a su cueva halló a la alimaña.
—En nombre del Padre del sacro universo,
conjúrote —dijo—, ¡oh lobo perverso!,
a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
Contesta. Te escucho.
Como en sorda lucha, habló el animal,
la boca espumosa y el ojo fatal:
—Hermano Francisco, no te acerques mucho...
Yo estaba tranquilo allá en el convento;
al pueblo salía,
y si algo me daban estaba contento
y manso comía.
Mas empecé a ver que en todas las casas
estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
y en todos los rostros ardían las brasas
de Odio, de Lujuria, de Infamia y Mentira.
Hermanos a hermanos hacían la guerra,
perdían los débiles, ganaban los malos,
hembra y macho eran como perro y perra,
y un buen día todos me dieron de palos.
Me vieron humilde, lamía las manos
y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
todas las criaturas eran mis hermanos:
los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
hermanas estrellas y hermanos gusanos.
Y así, me apalearon y me echaron fuera.
Y su risa fue como un agua hirviente,
y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente;
mas siempre mejor que esa mala gente.
y recomencé a luchar aquí,
a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
que para vivir tienen que matar.
Déjame en el monte, déjame en el risco,
déjame existir en mi libertad,
vete a tu convento, hermano Francisco,
sigue tu camino y tu santidad.

El santo de Asís no le dijo nada.
Le miró con una profunda mirada,
y partió con lágrimas y con desconsuelos,
y habló al Dios eterno con su corazón.
El viento del bosque llevó su oración,
que era: Padre nuestro, que estás en los cielos...

Ruben dario

Las Abandonadas. Julio Sesto

2010-03-15T01:08:00.000-07:00

¡Como me dan pena las abandonadas,
que amaron creyendo ser también amadas,
y van por la vida llorando un cariño,
recordando un hombre y arrastrando un niño!...

¡Como hay quien derribe del árbol la hoja
y al verla en el suelo ya no la recoja,
y hay quien a pedradas tire el fruto verde
y lo eche rodando después que lo muerde!

¡Las abandonadas son fruta caída
del árbol frondoso y alto de la vida;
son, mas que caída, fruta derribada
por un beso artero como una pedrada!

Por las calles ruedan esas tristes frutas
como maceradas manzanas enjutas,
y en sus pobres cuerpos antaño turgentes,
llevan la indeleble marca de unos dientes....

Tienen dos caminos que escoger: el quicio
de una puerta honrada o el harem del vicio;
¡ y en medio de tantos, de tantos, de tantos rigores,
aun hay quien a hablarles se atreve de amores!

Aquellos magnates que ampararlas pueden,
mas las precipitan para que más rueden,
¡ y hasta hay quien se vuelva su postrer verdugo
queriendo exprimirlas si aun les queda jugo!

Las abandonadas son como el bagazo
que alambica el beso y exprime el abrazo;
si aun les queda zumo, lo chupa el dolor;
¡son triste bagazo, bagazo de amor!

Cuando las encuentro me llenan de angustias
sus senos marchitos y sus caras mustias,
y pienso que arrastra su arrepentimiento
un niño que es hijo del remordimiento...

¡El remordimiento lo arrastra algún hombre oculto,
que al niño niega techo y nombre!
Al ver esos niños de blondos cabellos
yo quisiera amarlos y ser padre de ellos.

Las abandonadas me dan estas penas,
por que casi todas son mujeres buenas;
son manzanas secas, son fruta caída
del árbol frondoso y alto de la vida.

No hay quien las ampare, no hay quien las recoja
mas que el mismo viento que arrastra la hoja...
¡Marchan con los ojos fijos en el suelo,
cansadas en vano, de mirar al cielo!

De sus hondas cuitas, ni el señor se apiada,
porque de estas cosas...¡ dios no sabe nada!
y así van las pobres, llorando un cariño,
recordando un hombre y arrastrando un niño.

Amado Nervo dos Poemas

2010-03-15T00:55:00.000-07:00

YO NO SOY DEMASIADO SABIO....
Yo no soy demasiado sabio para negarte,
Señor, encuentro lógica tu existencia divina;
me basta con abrir los ojos para hallarte;
la creación entera me convida a adorarte,
y te adoro en la rosa y te adoro en la espina.

¿Qué son nuestras angustias para querer por ellas
argüirte de cruel? ¿Sabemos por ventura
si tú con nuestras lágrimas fabricas las estrellas,
si los seres más altos, si las cosas más bellas
se amasan con el noble barro de la amargura?

Esperemos, suframos, no lancemos, jamás
a lo invisible nuestra negación como un reto.
Pobre criatura triste, ¡ya verás, ya verás!
La muerte se aproxima... ¡ De sus labios oirás
el celeste secreto!

"LLENALO DE AMOR"
Siempre que haya un hueco en tu vida,
llénalo de amor.
Adolescente, joven, viejo:
siempre que haya un hueco en tu vida,
llénalo de amor.
En cuanto sepas que tienes delante de ti un tiempo baldío,
ve a buscar amor.
No pienses: Sufriré.
No pienses: Me engañarán.
No pienses: Dudaré.
Ve, simplemente, diáfanamente, regocijadamente,
en busca del amor.
Qué índole de amor?
No importa.
Todo amor está lleno de excelencia y de nobleza.
Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas...
pero ama siempre.
No te preocupes de la finalidad del amor.
Él lleva en sí mismo su finalidad.
No te juzgues incompleto porque no responden a tus ternuras;
el amor lleva en sí su propia plenitud.

Siempre que haya un hueco en tu vida,
llénalo de amor!

Amado Nervo

"SI UNA ESPINA ME HIERE"
Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
... ¡pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, ¡trocado en flor de paz!

Si Tú me dices ven. Amado Nervo

2010-03-15T00:50:00.000-07:00

Si tú me dices: "¡Ven!", lo dejo todo...
No volveré siquiera la mirada
para mirar a la mujer amada...
Pero dímelo fuerte, de tal modo

que tu voz, como toque de llamada,
vibre hasta en el más íntimo recodo
del ser, levante el alma de su lodo
y hiera el corazón como una espada.

Si tú me dices: "¡Ven!", todo lo dejo...
Llegaré a tu santuario casi viejo,
y al fulgor de la luz crepuscular;

mas he de compensarte mi retardo,
difundiéndome, ¡oh, Cristo!, como un nardo
de perfume sutil, ante tu altar.

Poemas de Amado Nervo

2010-03-15T00:38:00.000-07:00

EN PAZ

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.

... Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡más tú no dijiste que mayo fuese eterno!
Hallé sin duda largas noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas,
y en cambio tuve algunas santamente serenas...
Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

EL DIA QUE ME QUIERAS

El día que me quieras tendrá más luz que junio;
la noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.

Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.

El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Extasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras.

Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por los montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras...
y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!
Al reventar el alba del día que me quieras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.

El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa, cada arrebol miraje
de "Las Mil y una Noche", cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.

El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.

EL CELAJE

¿Adónde fuiste, Amor, adónde fuiste?
Se extinguió en el poniente el manso fuego,
y tú que me decías: "hasta luego,
volveré por la noche"... ¡No volviste!

¿En qué zarzas tu pie divino heriste?
¿Qué muro cruel te ensordeció a mi ruego?
¿Qué nieve supo congelar tu apego
y a tu memoria hurtar mi imagen triste?

¡Amor, ya no vendrás! En vano, ansioso,
de mi balcón atalayando vivo
el campo verde y el confín brumoso.

Y me finge un celaje fugitivo
nave de luz en que, al final reposo,
va tu dulce fantasma pensativo.

GRATIA PLENA

Todo en ella encantaba, todo en ella atraía:
su mirada, su gesto, su sonrisa, su andar...
El ingenio de Francia de su boca fluía.
Era llena de gracia, como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamás olvidar!

Ingenua como el agua, diáfana como el día,
rubia y nevada como Margarita sin par,
al influjo de su alma celeste amanecía...
Era llena de gracia, como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamás olvidar!

Cierta dulce y amable dignidad la investía
de no sé qué prestigio lejano y singular,
más que muchas princesas, princesa parecía:
era llena de gracia, como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamás olvidar!

Yo gocé el privilegio de encontrarla en mi vía
dolorosa; por ella tuvo fin mi anhelar.
Y cadencias arcanas halló mi poesía.
Era llena de gracia, como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamás olvidar!

!Cuánto, cuánto la quise! ¡Diez años fue mía;
pero flores tan bellas nunca pueden durar!
Era llena de gracia, como el Avemaría,
y a la fuente de gracia, de donde procedía,
¡se volvió... como gota que se vuelve a la mar!

A KEMPIS
Ha muchos años que busco el yermo,
ha muchos años que vivo triste,
ha muchos años que estoy enfermo,
¡y es por el libro que tú escribiste!

¡Oh Kempis, antes de leerte, amaba
la luz, las vegas, el mar Océano;
mas tú dijiste que todo acaba,
que todo muere, que todo es vano!

Antes, llevado de mis antojos,
besé los labios que al beso invitan,
las rubias trenzas, los grandes ojos,
¡sin acordarme que se marchitan!

Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...

huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...

¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!

Balada Catalana. Vicente Balaguet

2010-03-15T00:29:00.000-07:00

Rugiente pasión ardía
en el alma del doncel;
fuera de Ella nada había
en el mundo, para él.

-¡Lo que a tu capricho cuadre
-dijo a su amada- lo haré;
si las joyas de mi madre
me pides, te las daré.

Y ella, infame como hermosa,
dijo en horrible fruición:
-¿Sus joyas? ¡Son poca cosa!
¡Yo quiero su corazón!

En fuego impuro él ardiendo
hacia su madre corrió
y al punto su pecho abriendo
el corazón le arrancó.

Tan presuroso volvía
la horrible ofrenda a llevar,
que, tropezando en la vía,
fue por el suelo a rodar.

Y brotó un acento blando
del corazón maternal,
al ingrato preguntando:
-Hijo, ¿no te has hecho mal?

Vicente Balaguet

Flor de un día. Antonio Plaza

2010-03-15T00:28:00.000-07:00

Yo di un eterno adiós a los placeres
cuando la pena doblegó mi frente,
y me soñé, mujer, indiferente
al estúpido amor de las mujeres.

En mi orgullo insensato yo creía
que estaba el mundo para mí desierto,
y que en lugar de corazón tenía
una insensible lápida de muerto.

Mas despertaste tú mis ilusiones
con embusteras frases de cariño,
y dejaron su tumba las pasiones
y te entregué mi corazón de niño.

No extraño que quisieras provocarme,
ni extraño que lograras encenderme;
porque fuiste capaz de sospecharme,
pero no eres capaz de comprenderme.

¿Me encendiste en amor con tus encantos,
porque nací con alma de coplero,
y buscaste el incienso de mis cantos?...
¿Me crees, por ventura, pebetero?

No esperes ya que tu piedad implore,
volviendo con mi amor a importunarte;
aunque rendido el corazón te adore,
el orgullo me ordena abandonarte.

Yo seguiré con mi penar impío,
mientras que gozas envidiable calma;
tú me dejas la duda y el vacío,
y yo en cambio, mujer, te dejo el alma.

Porque eterno será mi amor profundo,
que en ti pienso constante y desgraciado,
como piensa en la gloria el condenado,
como piensa en la vida el moribundo.

Poemas de Antonio Plaza

2010-03-15T00:25:00.000-07:00

El Borracho
Generoso en la copa, ruin en todo;
ronca la voz, inyecta la mirada,
párpados gruesos, faz abotagada
y siempre crudo cuando no beodo.
Perdida la razón, goza a su modo,
y nunca estar en su razón le agrada;
que el vino es todo, la razón es nada,
y sólo vive al empinar el codo.
Cuando al inflamarle empieza el aguardiente,
lenguaraz, atrevido y vivaracho,
es intrépido, franco y excelente
amigo; pero juzgo sin empacho
que no es franco, ni amigo, ni valiente;
porque el borracho, en fin, sólo es... borracho.

"NO TE OLVIDO"
¿Y temes que otro amor mi amor destruya?
qué mal conoces lo que pasa en mí;
no tengo más que un alma, que es ya tuya,
y un solo corazón, que ya te di.

¿Y temes que placeres borrascosos
arranquen ¡ay! del corazón la fe?
Para mí los placeres son odiosos;
en ti pensar es todo mi placer.

Aquí abundan mujeres deslumbrantes,
reinas que esclavas de la moda son,
y ataviadas de sedas y brillantes,
sus ojos queman, como quema el sol.

De esas bellas fascinan los hechizos,
néctar manan sus labios de carmín;
mas con su arte y su lujo y sus postizos,
ninguna puede compararse a ti.

A pesar de su grande poderío,
carecen de tus gracias y virtud,
y todas ellas juntas, ángel mío,
valer no pueden lo que vales tú.

Es tan ingente tu sin par pureza,
y tan ingente tu hermosura es,
que alzar puede su templo la belleza
con el polvo que oprimes con tus pies.

Con razón me consume negro hastío
desde que te hallas tú lejos de aquí,
y con razón el pensamiento mío
sólo tiene memoria para ti.

Yo pienso en ti con ardoroso empeño,
y siempre miro tu divina faz,
y pronuncio tu nombre cuando sueño.
Y pronuncio tu nombre al despertar.

Si del vaivén del mundo me retiro,
y ávido de estudiar quiero leer,
entre las letras ¡ay! tu imagen miro,
tu linda imagen de mi vida ser.

Late por ti mi corazón de fuego,
te necesito como el alma a Dios;
eres la virgen que idolatro ciego;
eres la gloria con que sueño yo.

A Una Ramera. Antonio Plaza

2010-03-15T00:23:00.001-07:00

Mujer preciosa para el bien nacida,
mujer preciosa por mi mal hallada,
perla del solio del Señor caída
y en albañal inmundo sepultada;
cándida rosa en el Edén perdida
y por manos infames deshojada;
cisne de cuello alabastrino y blando
en indecente bacanal cantando.

Objeto vil de mi pasión sublime,
ramera infame a quien el alma adora.
¿Por qué ese Dios ha colocado, dime
el candor en tu faz engañadora?
¿Por qué el reflejo de su gloria imprime
en tu dulce mirar? ¿Por qué atesora
hechizos mil en tu redondo seno,
si hay en tu corazón lodo y veneno?

Copa de bendición de llanto llena,
do el crimen su ponzoña ha derramado;
ángel que el cielo abandonó sin pena,
y en brazos del demonio ha entregado;
mujer más pura que la luz serena,
más negra que la sombra del pecado,
oye y perdona si al cantarte lloro;
porque, ángel o demonio, yo te adoro.

Por la senda del mundo yo vagaba
indiferente en medio de los seres;
de la virtud y el vicio me burlaba,
me reí del amor, de las mujeres,
que amar a una mujer nunca pensaba;
y hastiado de pesares y placeres
siempre vivió con el amor en guerra
mi ya gastado corazón de tierra.

Pero te vi… te vi… ¡Maldita hora
en que te vi, mujer! Dejaste herida
a mi alma que te adora, como adora
el alma que de llanto está nutrida;
horrible sufrimiento me devora,
que hiciste la desgracia de mi vida.
Mas dolor tan inmenso, tan profundo,
no lo cambio, mujer, por todo un mundo.

¿Eres demonio que arrojó el infierno
para abrirme una herida mal cerrada?
¿Eres un ángel que mandó el Eterno
a velar mi existencia infortunada?
¿Este amor tan ardiente, tan intenso,
me enaltece, mujer, o me degrada?
No lo sé… no lo sé… yo pierdo el juicio.
¿Eres el vicio tú? … ¡Adoro el vicio!

¡Ámame tú también! Seré tu esclavo,
tu pobre perro que doquier te siga;
seré feliz si con mi sangre lavo
tu huella, aunque al seguirte me persiga
ridículo y deshonra; al cabo... al cabo,
nada me importa lo que el mundo diga.
Nada me importa tu manchada historia
si a través de tus ojos veo la gloria.

Yo mendigo, mujer, y tú ramera,
descalzos por el mundo marcharemos;
que el mundo nos desprecie cuando quiera,
en nuestro amor un mundo encontraremos.
Y si, horrible miseria nos espera,
ni de un rey por el otro la daremos;
que cubiertos de andrajos asquerosos,
dos corazones latirán dichosos.

Un calvario maldito hallé en la vida
en el que mis creencias expiraron,
y al abrirme los hombres una herida,
de odio profundo el alma me llenaron.
Por eso el alma de rencor henchida
odia lo que ellos aman, lo que amaron,
y a ti sola, mujer, a ti yo entrego
todo ese amor que a los mortales niego.

Porque nací, mujer, para adorarte
y la vida sin ti me es fastidiosa,
que mi único placer es contemplarte,
aunque tú halles mi pasión odiosa,
yo, nunca, nunca, dejaré de amarte.
Ojalá que tuviera alguna cosa
más que la vida y el honor, más cara
y por ti sin violencia la inmolara.

Sólo tengo una madre. ¡Me ama tanto!
sus pechos mi niñez alimentaron,
y mi sed apagó su tierno llanto,
y sus vigilias hombre me formaron.
A ese ángel para mí tan santo,
última fe de creencias que pasaron,
a ese ángel de bondad, ¡quién lo creyera!,
olvido por tu amor… ¡loca ramera!

Sé que tu amor no me dará placeres,
se que burlas mis grandes sacrificios.
Eres tú la más vil de las mujeres;
conozco tu maldad, tus artificios.
Pero te amo, mujer, te amo como eres;
amo tu perversión, amo tus vicios,
y aunque maldigo el fuego en que me inflamo,
mientras más vil te encuentro, más te amo.

Quiero besar tu planta a cada instante,
morir contigo de placer beodo;
porque es tuya mi mente delirante,
y tuyo es ¡ay! mi corazón de lodo.
Yo que soy en amores inconstante,
hoy me siento por ti capaz de todo.
Por ti será mi corazón do imperas,
virtuoso, criminal, lo que tú quieras.

Yo me siento con fuerza muy sobrada,
y hasta un niño me vence sin empeño.
¿Soy águila que duerme encadenada,
o vil gusano que titán me sueño?
Yo no sé si soy mucho, o si soy nada;
si soy átomo grande o dios pequeño;
pero gusano o dios, débil o fuerte,
sólo sé que soy tuyo hasta la muerte.

No me importa lo que eres, lo que has sido,
porque en vez de razón para juzgarte,
yo sólo tengo de ternura henchido
gigante corazón para adorarte.
Seré tu redención, seré tu olvido,
y de ese fango vil vendré a sacarte;
que si los vicios en tu ser se imprimen
mi pasión es más grande que tu crimen.

Es tu amor nada más lo que ambiciono,
con tu imagen soñando me desvelo;
de tu voz con el eco me emociono,
y por darte la dicha que yo anhelo
si fuera rey, te regalara un trono;
si fuera Dios, te regalara un cielo.
Y si Dios de ese Dios tan grande fuera,
me arrojara a tus plantas ¡vil ramera!

Marciano. Juan Antonio Cavestany

2010-03-14T23:52:00.000-07:00

Juan Antonio Cavestany (Sevilla, 31 de diciembre de 1861- Madrid, 3 de diciembre de 1924) Literato y político español.
En Sevilla pasó los años de su infancia y los primeros de su juventud. Mostró desde muy niño extraordinaria afición a la poesía y fueron tan precoces sus aptitudes literarias, que a los trece años había ya publicado un librito de versos y antes de cumplir los dieciséis, el 13 de diciembre de 1877, estrenó en el Teatro Español su famoso drama El esclavo de su culpa. El éxito que alcanzó esta obra fue tan grande que él sólo bastó para hacer popular en toda España y aun fuera de ella el nombre de su autor. Grandezas humanas, Sobre quién viene el castigo, Salirse de su esfera, El Casino, Juan Pérez, La noche antes y Despertar en la sombra. Todas estas obras fueron escritas antes de cumplir los veinte años. Se dedicó luego a la poesía lírica y publicó un tomo de versos que mereció grandes elogios de la crítica.La política lo apartó entonces del camino de las musas y le hizo interrumpir su exitosa carrera literaria. Militando en el Partido Conservador, tuvo por primera vez asiento en el Congreso en 1891, representando a un distrito de Andalucía. Después fue diputado en seis legislaturas y senador dos veces.Los tres galanes de Estrella, imitación del teatro antiguo español; Farinelli, ópera con música de Bretón; El idilio de los viejos, y otras, mereciendo grandes aplausos de la crítica y del público sus dos tomos de poesías Versos viejos y Al pie de la Giralda, dedicado íntegro a Sevilla, lleno de ternura y colorido.Como orador político, su brillantez le valió en ambas Cámaras grandes éxitos, siendo uno de los mayores el que cosechó en el Senado en un discurso en pro de la conservación de la Alhambra. Ingresó en la Real Academia Española en febrero de 1902, y fue vicepresidente del Congreso de los Diputados con el gobierno de Raimundo Fernández Villaverde. En 1910 realizó una importante excursión literaria por América. Estuvo en posesión de la Gran Cruz del Cristo de Portugal y otras condecoraciones y fue maestrante de Zaragoza.

EN EL CIRCO ROMANO

(La muerte de Marciano)
Marciano, mal cerradas las heridas
que recibió ayer mismo en el tormento...
Presentóse en la arena, sostenido
por dos esclavos; vacilante y trémulo.
Causó impresión profunda su presencia;
“¡ Muera el cristiano, el incendiario, el pérfido.!”
Gritó la multitud con un rugido
por lo terrible, semejante al trueno;
Como si aquel insulto hubiera dado
vida de pronto y fuerzas al enfermo,
Marciano al escucharlo, irguióse altivo,
desprendióse del brazo de los siervos,
alzó la frente, contempló la turba
y con raro vigor, firme y sereno
cruzando solo la sangrienta arena
llegó al pie mismo del estrado regio;
Puede decirse que el valor de un hombre,
a más de ochenta mil impuso miedo,
porque la turba al avanzar Marciano,
como asustada de él, guardó silencio;
llegando a todas partes sus palabras
que resonaron en el circo entero:
-Cesar- le dijo- Miente quien afirme,
que a Roma he sido yo quien prendió fuego,
si eso me hace morir, muero inocente
y lo juro ante Dios que me esta oyendo.!
Pero, si mi delito es ser cristiano,
Haces bien en matarme, porque es cierto:
Creo en Jesús, practico su doctrina
y la prueba mejor de que en él creo,
es que en lugar de odiarte: ¡ te perdono.!
Y al morir por mi fe, muero contento.-
No dijo más tranquilo y reposado
acabó su discurso, al mismo tiempo
que un enorme león saltaba al circo
la rizada melena sacudiendo;
avanzaron los dos, uno hacia el otro,
el los brazos cruzados sobre el pecho,
la fiera, echando fuego por los ojos,
y la ancha boca, con delicia abriendo.

Llegaron a encontrarse frente a frente
se miraron los dos, y hubo un momento
en que el león, turbado, parecía
cual si en presencia de hombre tan sereno,
rubor sintiera el indomable bruto,
de atacarlo, mirándolo indefenso.
Duró la escena muda, largo rato
pero al cabo, del hijo del desierto
la fiereza venció, lanzó un rugido,
se arrastró lentamente por el suelo
y de un salto cayó sobre su victima.
En estruendoso aplauso rompió el pueblo...,
brilló la sangre, se empapó la arena
y aún de la lucha en el furor tremendo,
Marciano con un grito de agonía:
-Te perdono, Nerón – dijo de nuevo.

Aquel grito fue el último, la zarpa
del feroz animal cortó el aliento
y allí acabo la lucha. Al poco rato
ya no quedaba más de todo aquello
que unos ropajes rotos y esparcidos
sobre un cuerpo también roto y deshecho:
una fiera bebiendo sangre humana
y una plebe frenética aplaudiendo

Poesías. Fernando Celada

2010-03-14T23:34:00.000-07:00

La Caída de las Hojas. Fernando Celada

2010-03-14T23:10:00.000-07:00

El 7 de Julio de 1929. Murió en la ciudad de México, el ilustre poeta, dramaturgo y periodista Fernando Celada, quien nació en 1872 en Xochimilco, Distrito Federal. Celada, como persistente luchador a favor del proletariado, ejerció el periodismo toda su vida y fue bautizado como "El Cantor del Proletariado". Colaboró en los periódicos: Jalisco Nuevo, Bandera Roja, Redención y otros. Por sus ideas fue objeto de persecuciones. En la poesía escribió varios libros: Cantos épicos a Juárez, Martillos y yunques, Bronces, Himnos de los martillos, Para los obreros de la República y otros. El pueblo lo recuerda por su afamada poesía romántica:

"La caída de las hojas"

Cayó como una rosa en mar revuelto...
Y desde entonces a llevar no he vuelto
a su sepulcro lágrimas ni amores.
es que el ingrato corazón olvida,
cuando está en los deleites de la vida,
que los sepulcros necesitan flores.

Murió aquella mujer con la dulzura
de un lirio deshojándose en la albura
del manto de una virgen solitaria;
Su pasión fue más honda que el misterio
vivió como una nota de salterio,
murió como una enferma pasionaria.

Espera, -me decía suplicante-
todavía el desengaño está distante...
no me dejes recuerdos ni congojas;
Aún podemos amar con mucho fuego
no te apartes de mí, yo te lo ruego;
espera la caída de las hojas...

Espera la llegada de las brumas,
cuando caigan las hojas y las plumas
en los arroyos de aguas entumidas.
Cuando no haya en el bosque enredaderas
y noviembre deshoje las postreras
rosas fragantes al amor nacidas.

Hoy no te vayas, alejarte fuera
no acabar de vivir la primavera
de nuestro amor, que se consume y arde;
Todavía no hay caléndulas marchitas
y para que me llores necesitas
esperar la llegada de la tarde.

Entonces, desplomado en tu cabeza
en mi pecho, que es nido de tristeza,
me dirás lo que en sueños me decías,
pondrás tus labios en mi rostro enjuto
y anudarás con un listón de luto
mis manos cadavéricas y frías.

¡No te vayas por Dios...! Hay muchos nidos
y rompen los claveles encendidos
con un beso sus vírgenes corolas;
todavía tiene el alma arrobamientos
y se pueden juntar dos pensamientos
como se pueden confundir dos olas.

Deja que nuestras almas soñadoras,
con el recuerdo de perdidas horas,
cierren y entibien sus alitas pálidas,
y que se rompa nuestro amor en besos,
cual se rompe en los árboles espesos,
en abril, un torrente de crisálidas.

¿No ves como el amor late y anida
en todas las arterias de la vida
que se me escapa ya?... Te quiero tanto,
que esta pasión que mi tristeza cubre,
me llevará como una flor de octubre
a dormir para siempre al camposanto.

Me da pena morir siendo tan joven,
porque me causa celo que me roben
este cariño que la muerte trunca.
y me presagia el corazón enfermo
que si en la noche del sepulcro duermo,
no he de volver a contemplarte nunca.

¡ Nunca...! ¡Jamás...! En mi postrer regazo
no escucharé ya del eco tu paso,
ni el eco de tu voz... ¡Secreto eterno.!
Si dura mi pasión tras de la muerte
y ya no puedo cariñosa verte,
me voy a condenar en un infierno.

¡ Ay, tanto amor para tan breve instante!
¿Por qué la vida, cuanto más amante
es más fugaz? ¿Por qué nos brinda flores,
flores que se marchitan sin tardanza,
al reflejo del sol de la esperanza
que nunca deja de verter fulgores?

¡ No te alejes de mí, que estoy enferma!
Espérame un instante... cuando duerma,
cuando ya no contemples mis congojas...
¡ Perdona si con lágrimas te aflijo!...
- Y cerrando sus párpados, me dijo:
¡ Espera la caída de las hojas.!

¡ Ha mucho tiempo el corazón cobarde
la olvidó para siempre! Ya no arde
aquel amor de los lejanos días...
Pero ¡ Ay.! A veces al soñarla siento
que estremecen mi ser calenturiento
Sus manos cadavéricas y frías...!

Cobarde. J:M: Blanco Belmonte

2010-03-14T22:49:00.000-07:00

Raudo el buque navega, en la toldilla
fuma impaciente el capitán negrero,
por la abierta escotilla
sube el murmullo ronco y plañidero
que el sollozo semeja
de mil bestias humanas;
es el ébano vivo que se queja
al dejar las llanuras africanas.
Y mientras gime abajo el cargamento
a merced de las olas y del viento
navega el barco por la mar bravía
-que nos relate el capitán un cuento¡-
pide a voces la audáz marinería.
¿Una historia pedís? !ahí vá la mía¡
el negrero exclamó, si por mi alarde
de arrojo temerario habeis creído
que cual valiente soy, valiente he sido
! grande fue vuestro error¡ ! yo fuí un cobarde¡
Yo fuí un cobarde, si, porque yo amaba
con la ternura de la edad primera
a una mujer que infame me engañaba;
y la amaba frenético, la amaba
como ama a sus cachorros la pantera.
No se si su adulterio o mi cariño
la hicieron concebir un tierno niño,
más se que entre la madre y el hijuelo
tanta dicha gocé, tanta ventura
que a deciros verdad se me figura
que casi comprendía lo que era el Cielo.
Breves fueron mis cándidos amores
breve mi dicha fué, breve mi calma,
que, al saber la traición de los traidores
sentía del infierno los horrores
dentro del corazón, !dentro del alma¡
A mi rival deshice a machetazos
y antes de herir a la que impía
rompío del amor los benditos lazos,
el arma se detuvo, pues en los brazos
de la mujer culpable, sonreía
el pequeñuelo débil e inocente.
No quise manchar su tersa frente
y de pueril ternura haciendo alarde
por no dejar sin madre al pequeñuelo,
dejé rodar el arma por el suelo
y a la infiel perdoné !como un cobarde¡